Me basta con una de tus miradas

Crepitando el vinilo en mis sentidos...
¡Es música lo que oyen mis oídos!
A pesar de que no hay ningún sonido,

solo estás tú... es música porque estás tú.

Acordes de miel y de sal
que sólo me hacen volar...
Camino hacia delante sin fin
sin los relojes de arena.

El ritmo se acomoda entre mis dedos,
que se enredan en tu pelo
acariciando la tierra...
para dejarse enredar por la marea.

Y no hay otra verdad que mis sentidos:
puedo cerrar los ojos,
y estás adentro.
Y verte junto a mi,
que estás afuera...
me basta con una de tus miradas.

Amor, clave de sol, silvar al viento...
viendo marcharse el sol,
y su regreso...
me basta ver la luz entre tus ojos...

Sólo por despertar entretejido
a tus brazos de algodón...
a tus abrazos...
descuelgo tus alas del firmamento.

Me haces tan feliz, con tanto, con tan poco...
me basta con una de tus miradas.

Si despiertas,
búscame entre tu ropa y tus mejillas...
Bsssssssssss

Despertar, con la suerte a nuestro lado

A vosotros, que sois la salsa de mi vida
y que, casi sin quererlo,
me dais tanto con tan poco...















Estaré donde el destino me coloque
pero os tendré siempre cerca,
donde las venas se estrechan,
mirando siempre hacia el norte,
para brindar y brindar
por vuestros sueños y golpes.

SOIS LOS MEJORES,

Marcos

Angel de la guarda

A cuatro palmos del suelo,
con cinco años de ensueño,
Seré tu ángel de la guarda...
Más allá del recuerdo.

Caramelos de freza para tí,

Quiero verte volar

Quiero verte volar
Como el destino, que te trajo hasta mi norte.
Quiero verte soñar
Como la luz que baña el mundo de colores.

Quiero verte volar
Como un cometa a más de mil metros de altura,
Quiero verte soñar
Como tus ojos me cuelgan de locura.

Aunque el recuerdo siempre me haga de las suyas
Ya no tengo ni una sola incertidumbre.
No hago más que sonreír desde la cumbre…
Y toco el cielo cuando cuento con tu ayuda.

Quiero volver al lugar
Donde la noche no se acaba ni se oculta,
Quiero volver a soñar
Junto a tus ojos que responden sin preguntas.

Quiero verte volar
Volar conmigo sin la sombra de la duda,
Quiero verte soñar
Y que me lleves de la mano hasta la luna.

Aunque me lleven los demonios al infierno
He decidido volver a tirar los dados.
No sé decir muy bien cómo ni cuando,
Pero está claro que has llegado en buen momento.

Quiero volver a empezar
Cantando fuerte con tu voz como principio.
Quiero volar y volar…
Y que este viento me allane los precipicios.

Quiero volver a tocar
Tocar el cielo en el tejado de las musas,
Quiero poder despertar
Junto a tus ojos, tus manos y tu cintura.

Y si el destino me despierta en otro puerto
Donde las nubes sólo entiendan de tormentas,
De mentira, de dolor a manos llenas…
Esperaré por si se abre de nuevo el cielo.

Quiero ser tu verdad
Y tener cerca tus labios de caramelo.
Quiero poder respirar
Dentro del gran corazón que llevas dentro.

Quiero verte llegar
Con un manojo de ilusiones y de estrellas,
Quiero poderte esperar
O que me esperes tú, siempre despierta.

Quiero saltar del umbral
Y ver el cielo siempre azul, saber que es cierto.
Quiero verte feliz...
Porque tu lluvia me ha calado hasta los huesos.


Por tí, L,
bajo el sol, bajo la luz de las estrellas...
...Parece que los ojos se te hubieran volado
y parece que un beso te cerrara la b.

Espejismo en mis sentidos

En cualquier espejismo
siempre queda un recuerdo.
Si forjaste un anhelo…
Fue a costa del abismo.

El albor no regresa,
Ni tampoco su estela.
Sólo queda un destello
en la luz de las velas.

Polvo de luz,
Polvo de estrellas.
A caballo entre el cielo,
En mitad de la tierra.

Y un sutil esperanto
Ha movido su lengua
Para darle a tu canto
Ese brillo de estrellas.

Azulado es el tiempo
En mitad de la nada,
Cuando soplaba el viento
Que meciera tus alas.

Polvo limpio en los ojos
Lágrimas de inocencia,
A caballo entre el cielo...
Y en mitad de la tierra.

Es el polvo de estrellas quien sin querer me ciega,
me ciega los sentidos... no tenerte más cerca.

A tí, A.
Será cosa del recuerdo o un capricho del olvido.

El beso que nunca te dí...

El beso que guardé, se quedó sin mejilla.
Quizá se desprendió, sin que me diera cuenta…
No sé si de esperar se marchó de puntillas,
O alguien me lo robó… sin darme alguna pista.

De mis cuentas pendientes,
Siempre en números rojos,
El beso que guardé
Se marchó con tus ojos.

Me acuerdo, sin querer, del beso enmarañado
Que no llegó a tu piel porque quedó en mis labios
Más de una vez soñé… con habértelo dado:
“Quise y no pudo ser…” escribí en el diario.

Con un recuerdo en la mente
Apresado en cerrojos
El beso que guardé…
Revolotea aún... en mis ojos.

El beso que guardé se perdió en mi cartera
Esperando verte llegar, esperando tu vuelta,
Pero perdí la razón como una enredadera
Que, por buscar el sol, no entiende de fronteras.

Y debí ser más valiente,
Pero me olvidé el arrojo,
El beso que guardé
Huyó sin ver tus ojos.

La tierra está perdida de latir por tu ausencia
No sabe qué decir aunque te sienta muy cerca
La espera no es mortal, pero hiere la urgencia
Al fin y al cabo perdí poco a poco la inocencia.

Y debí ser más valiente,
Pero me olvidé el arrojo,
El besó que nunca que te dí…
Me hizo no olvidar tus ojos.

El beso que guardé, vivirá entre mis dedos.
Al menos si el recuerdo me salva de perderlo
No sé muy bien por qué, sigo pensando en ello,
No sé muy bien por qué… me muerdes aún en sueños.


A lo lejos se vislumbra el horizonte,
¿A dónde van a parar los besos que no me das?

Marcos,

---------------------------

"Tu beso se hizo calor;
luego el calor, movimiento;
luego gota de sudor;
que se hizo vapor, luego viento...;
...movió el aspa de un molino;
mientras se pisaba el vino;
que bebió tu boca roja."

Jorge Drexler, "Todo se transforma"
Pertenece al disco "Eco" - 2004

Serenidad

De luz, de arena y agua son mis sueños
Color de mermelada, albaricoque...
Al aire se orearán las rasgaduras,
las nubes volverán... sin que el agua me toque.

Son aires de verdad,
son sueños de cristal...
espigas buscando el sol desde el trigal
son almas sin carton,
desprovistas de la trampa al corazón.

A pesar de vivir del desconcierto
sigo pintando con pinceles en el cielo,
sigo creyendo en mi, sigo en la brecha...
quizá me sobra corazón, me faltan flechas.

Sueños de cristal,
Sueños de verdad...
Dulces de calor, luna turquesa,
como la sensación que dejará en los labios
la húmeda sinceridad que el alma expresa.

(Porque, a veces, te encuentras contigo mismo...)

Un mar de nubes

Navegar a bordo de un sueño de mimbre
Ya casi sin ver, bordeando la tierra…
por un mar que castiga mi piel en salitre,
en salitre del aire que sin querer me ciega.

Anhelos de un mar que hoy es sólo de nubes...

Tan sólo con un dedo

Si eres capaz, tan sólo con un dedo,
de tapar el sol... y lograr que no te vea:
Eres capaz ya de casi todo...
de eso y mucho más... aunque no lo creas.

"Polvo y alas rotas
en el temblor de una partícula de nada..."
(De Manolo García - Ardió mi memoria)

A los ojos...

Como quien mira a los ojos
tratando de encontrar el firmamento.

A Julia,

Caramelos de Freza

Caramelos de fresa en tus mejillas
Te delatan, te sonrojan en la piel
y dicen de tus sueños, maravillas
mucho más grandes de lo que podrás crecer…

Que serás, y eres, de azúcar,
Piruleta, pizpereta sonrisa en tu boca
Y tu risa, desmedida e inocente,
Casi loca… doblega mi sensatez.

Nunca pude imaginarte tan inmensa
Aunque sé bien que lo eres, yo lo sé.
Nunca pude ni pensar que te quería
Tanto como te puedo querer…

Mi cabeza te alejaba, al saber cuanto dolía…
No poder contarte cuentos,
No poder jugar sin tiempo,
No curarte las pupitas al caer.

Sin embargo, apareciste… a hurtadillas
A abrir la puerta corriendo… sin saber
Que era yo, de nuevo, Coco…
Coco-loco…abuelo de mentira y de papel.

Me abrazaste… sin pensarlo,
Sin dudar, sin saber qué debías hacer…
Y tus brazos me rompieron las cadenas
Me llenaron de alegría y de porqués.

Me sentí como un viajante
Que volvía de nuevo a casa
Otra vez,
Me doblaste, poco a poco… sin querer.

De rodillas, pequeñito me quedé
Y tú qué grande… arañando el cielo
A pocos palmos del suelo…
¡¡¡Qué grande que vas a ser!!!

Lengua de trapo y de flores
que está aprendiendo a leer
Y todo a tu alrededor… es de colores
Del sueño de un cuento el pincel.

Y aprendes del aire al pasar
Tus ojos pueden ver mucho más
Acaso que los míos, o los demás…
Gracias a tu indomable ingenuidad…

Y al Alba, el Rocío… despertará
Justo en ese momento,
tus ojos arropados de pestañas
se abrirán al cielo abierto, se abrirán.

Niña de chocolate y manos zuzias
Que dejaste en mí tanta y tan pura vida
Haciéndome soñar como tú sueñas
Volver a ser un niño como nunca…

Algún día te reirás de tantas cosas
Si las recuerdas, a ellas y a mí…
Quizás aún revoloteen las mariposas
Y queden flores en tan inmenso jardín

Brindis al sol, dicen las hechiceras…
Por tu inmensa sonrisa, eternamente,
Porque serás feliz, sin ser princesa,
Por los caramelitos, siempre de freza.

Y siempre, Rocío del Alba, por ti.


A tus casi cinco años, por tus cinco sentidos... siempre atentos, siempre ingenuos.

A tu lengua de trapo,
los ojos de gato,
Tus manos de zapo,
nariz de conejo y tus orejas...
llenas de caramelos para tí.

Un día yo te vi volar...

Tengo el alma ensimismada de volar
Alrededor de tus ojos, tu sonrisa…
Ya no sé muy bien si me lleva la brisa,
O es el mundo que ha dejado de girar.

Encadenas tus palabras a mi ser,
Latigazos, cada vez que pestañeas,
Y descubres en mis ojos las mareas
Desbocadas por la luna de tu piel.

Son tus labios, son tus gestos…
Es tu voz que para el tiempo
Eso, y todo…
…lo que hay a tu alrededor.

Que se para en un momento
Para descubrir que es cierto
Que eres ella…
Que eres tú la que cayó.

Mis latidos galopando sobre el mar
Me salpican de una sal de fruta fresca
Ahí no hay más que sol de dulces primaveras
Maduradas con sonrisas de soñar…

Y si el mundo se ha parado hoy por ti
Es tan cierto como que caíste del cielo
Para volcarme del suelo
y devolverme… las ganas de sonreír.

Son tus labios, son tus gestos…
Es tu voz que para el tiempo
Eso, y todo…
…lo que hay a mi alrededor.

Se paró de golpe el tiempo
Para hacerme ver que es cierto
Que eres tú, niña morena,
Ese ángel… que del cielo se cayó.

Soy un tipo muy normal, sencillo y franco,
Y un sincero manojo de sentimientos…
Un iluso que aún puede soñar despierto,
Y un soldado que nunca disparó al blanco.

Tengo un corazón blandito y sin disfraz,
Y un saco llenito de un montón de sueños,
Mis manos para luchar sin armamentos,
Y una vida para hacerlos realidad...

También traigo mi pasado al caminar
Que acompaña cada uno de mis momentos
Mientras fijo la mirada al firmamento
Que mañana sólo quiero despertar…

Tengo el sueño encaramado en una nube
Y un montón de caramelos, nata y fresa,
No soy más que las cartas sobre la mesa
Nunca pude ofrecer más que lo que tuve.

Son tus ojos, mis adentros
Sólo tú paras el tiempo
Eso, y todo…
…lo que hay a mi alrededor.

Se abrirá mañana el cielo
Para hacerme ver de nuevo
Que aún existes…
Como ángel… que del cielo se cayó.

Y si caigo: siempre tendrás un lo siento.
Si preguntas, nada más que la verdad.
Si te asustas, te resguardaré en un cuento.
Si me engañas, no volveré nunca más.

Y si sueño, tendrás almohadas de nubes,
Si despierto, todo lo que llena el mar.
Si te enfadas, yo te esperaré en silencio…
Si sonríes, tengo todo… nada más.

Son tus ojos, lo que quiero,
y tus besos,
Eso, y todo…
…lo que hay alrededor.

Se abrirá mi piel por dentro
Para hacerme ver que es cierto
Ya no hay duda:
Un día yo te vi volar… y lo recuerdo memorablemente.

Te debo una sonrisa más...

Despertar

Despertar embravecido como el mar
Es parte del rumor que muerde de latir
Sin mucha explicación, casi pestañear
Dar sentido a la razón que desea partir.

Es sólo un día gris, de un frío y triste gris…
Horas de salvación, minutos de locura
Oscuro día gris, de un triste y frío gris
Ya no más compasión, ya no más amargura

Yo empeñado en caer, devanando los sesos
Aliento de cristal, garganta en fuego ardiendo
Nada que reprochar, no hay nada entre los dedos
Osada es la pasión aunque ganen los vientos

Taimada sensación en las manos, de versos
Ensenadas de luz, arena y cal en los anhelos

Queriendo mascullar, enquistado el veneno,
Una voz dice ser la única del recuerdo
Isótopos de luz salivan en silencio
Esperando la vez, esperando el momento
Rasgados de la piel que separa el empeño
Oscura es la razón que clama desde dentro.

Ojeroso recuerdo la sal de aquellos sueños
La verdad ya no duerme conmigo tan lejos
Viviré del camino que me trajo el recuerdo
Imaginando el solsticio que dejó ese silencio

Devastado el desierto y borradas las huellas
Apresado el destino en un bosque de estrellas
Trataré de encontrarme a mi mismo sin ellas
Enhebrando una aguja de furor que no llega

Daría un grito en el cielo que volviera a la tierra
Empeñado en golpear a ese sol que no sueña
Más no tengo razón para echarle la culpa
Imagino que el mar no terminará nunca

Pasa el tiempo al rasgar cada página muerta
Abocado a mirar atrás si golpean la puerta
Raras veces sonrío si se ahuecan las alas
Arrinconar la tempestad de la voz de la nada

Soledad es el nombre de una musa empañada
Irradiando la paz y el dolor que desgrana
Es mujer, ya papel, del color de las aguas
Mar de sueños y fe, mar de luna sin calma.

Para ahuyentar el dolor hecho castigo
Rescato del arcón pesadillas que hablan,
Esperan la verdad, y no juegan contigo,
Mi verdad vale más que mil crudas palabras.

Unos versos caprichosos...
han querido despertar la tempestad que hoy arde dentro.

Igual que llegó... se ha ido

E igual que llegó… se ha ido. Casi sin querer entrar, se fue caminando, calle abajo, con media sonrisa en los labios mientras pensaba en todo esto. Mientras se le deshacían los pensamientos en la cabeza y confirmaba sus expectativas, mi esperanza, escurridiza, se marchaba ensimismada calle abajo, entre el pequeño espacio que quedaba entre los adoquines de la acera y las suelas de sus botas, paso a paso. Casi sin tiempo de respirar de nuevo, ni siquiera intercambiar unas palabras, pasé a formar parte del olvido. Sin más pena ni gloria, fui vencido… más por las circunstancias que por las desavenencias que tengo con el destino.

Un olvido escurridizo y pasajero, como la ilusión de un niño que, pegando con insistencia la nariz a ese cristal que le separa de su sueño, tiene que abandonarlo, ya vencido, por la tozudez de las circunstancias y por su mamá, que tira de sus sueños y de su brazo, para continuar caminando calle abajo.

Fue un sueño excepcional, mientras duró. Aunque, a decir verdad, fue sólo mío. Del que despierto hoy, más ensimismado que vencido.

Quimeras

Una voz despedaza sus recuerdos
Tratando de ahuyentar las pesadillas
Que forjaron las mil noches de silencio
en alforjas de quimeras y caricias.

Quimeras… Caricias
Sin piel, sin voz, sin otro corazón…

Al tiempo en que afilaba su navaja
Dejaba de mirar la luz del día
Desoyendo los deseos y las palabras
Osó fijar la fecha de partida.

Deseos…Palabras…
Sin piel, sin voz, sin otro corazón…

Y la luna fue testigo de su afrenta
Con él, consigo mismo, lucharía,
Por no volver atrás, alma sedienta,
Hasta dejarse el corazón, quizá la vida.

Un alma… sedienta…
Sin piel, sin voz, sin otro corazón…

Enconando la mitad, mitad sería
de una piel resquebrajada, dolorida,
dónde posar una mirada ya perdida
y mantener esa verdad, media sonrisa.

Mirada perdida… Media sonrisa…
Sin piel, sin voz, sin otro corazón…

Pasión de contrabando lleva dentro
Que ciega la razón, la voz se rompe.
Sus sueños son azules, pensamientos
Que se ordenan y revuelven en la noche.

Sueños azules… Revuelven la noche…
Sin piel, sin voz, sin otro corazón…

Sabía bien que a dentelladas moriría
Y morirá, sin duda, morirá algún día
Posiblemente, en una cueva hoy escondida
Donde esa piel no sea su punto de partida.

A dentelladas…una cueva escondida…
Sin piel, sin voz, sin otro corazón…

Es parte de la luz del mediodía
Pero es noche, también, a las estrellas
El brillo trae la luna que, escondida,
puede verla, cada noche, siempre bella.

Brillo de luna… es noche a las estrellas
Sin piel, sin voz, sin otro corazón…

De quimeras, esencias y pesadillas…
Sin piel, sin voz, sin otro corazón…

Viento volador...bajo la piel de una pasión.

Una sugerencia cinematográfica...

"El Jardinero Fiel" (The constant gardener, 2005)
Basada en la novela de John Le Carré.

Una verdadera obra maestra,

No se la pierdan. ;-)

De una calle en el olvido

Me acusaba con su mirada perdida desde la lejanía. Al fin y al cabo, yo era un hombre más que se cruzaba, literalmente, en su camino. Aunque reconozco que no fue del todo así. Fue mi mirada la que se cruzó con ella al caminar o, por lo menos, con lo que hoy quedaba de lo que fue. Rompía de un plumazo, en su caminar, cualquier parecido con lo que pudiera ser un movimiento asociado al ritmo, tambaleando su trayectoria al gusto del azar y de la gravedad.

Algo me empujó súbitamente a cambiar de acera. Algo, no sé muy bien por qué, me hizo cruzar la calle sin apenas tener en cuenta el tráfico habitual, ni los coches y las motos que suelen embocar esa calle con una mezcla de ansia y despotismo para con los viandantes, sin tener en cuenta a los peatones apostados a ambos lados como fichas anodinas de ajedrez.

Y es que antes de irrumpir el negro asfalto para alcanzar la otra orilla, casi sin pensarlo, embosqué un cigarrillo entre mis dedos mientras me tentaba los bolsillos con el ánimo reflejo de hallar un mechero con el que dar vida a ese infortunado pitillo y aportar un poco más, y digo un poco, de humo sin piedad a mis pulmones.

En ésas estaba cuando, involuntariamente suicida, logré llegar a la maltrecha senda que quedaba entre la fachada del Ministerio de Justicia y los bolardos comunicantes con el alquitrán, por la que, justo de frente, venía ella como un péndulo asustadizo.

Ni siquiera me dio tiempo a colonizar el bordillo cuando se concentró en mirarme a los ojos despistados para pedirme un cigarrillo que sabía con certeza que tenía. Un aspecto denostado y ojeroso delataba el cansancio que portaba en sus adentros. Una lata de cerveza en la mano izquierda que, semioculta en un jersey de gran tamaño que parecía haber dado de sí hasta el límite, daba de un plumazo la razón a la lamentable imagen de derrota casi eterna y repetida ya en sus ojos y su rostro.

[Continuará...]

Lo que se me escapó de un suspiro...

"...Entonces...
yo daré la media vuelta
y me iré con el sol...
Cuando muera la tarde..."

"La media vuelta" - José Alfredo Jiménez (México)

Y detrás del sol...

Al abrigo del recuerdo
arde una vida,
aunque el sueño fuera cierto
mientras dormías.

Embebido el horizonte,
calla la brisa
Sin pañuelo en que soñar...
Viviendo deprisa.

Y detrás del sol no hay nada,
No busques nada.
Detrás de la luna…
Sólo queda tu mirada.

Empeñaste cada palmo,
Cada caricia…
Sin pensar: “…mañana es tarde”
Polvo y cenizas.

Limbo de huecos sombríos,
vientres de leche.
Que soñaban con volar,
con sólo verse.

Y detrás del sol no hay nada,
No busques nada.
Detrás de la luna…
Sólo queda tu mirada.

De medias verdades,
en medias mentiras...
Quedará siempre dolor,
batallas perdidas.

Se rindieron hoy, al fin,
las pestañas del alma.
A gritos, compasión,
llorando las palabras.

Y detrás del sol no hay nada,
No busques nada.
Detrás de la luna…
Sólo queda tu mirada.

Y a menudo sueño en pie,
sueño con esa sonrisa:
la de después de besar …
tus labios de mentira.

Y a menudo estás aquí,
A menudo, te marchas.
Como el sol que vive en ti…
Que extraño cuando falta.

Y detrás del sol no hay nada,
No busques nada.
Detrás de la luna…
Sólo queda tu mirada.

Y detrás del sol no hay nada,
No busques nada.
Detrás de la luna…
Estará el sol… para mirarla. (y/o mimarla... lo que ustedes prefieran)


Un guiño al corazón, y otro a ustedes... que son parte del telón de mis canciones.

Gracias, como siempre,

De todo corazón...

Marcos Calvo

Weakness [...o la debilidad del alma]

Volqué toda esperanza en aquel vaso
Lleno de alcohol infiel, lleno de trazos.
Buscando una verdad, bebí mentiras.
Y el alma vomitó por las heridas.

A plena luna fui ruido de copas
A pleno sol, derrame de mil gotas
Agua de sal, que corre cristalina
Curando al mismo tiempo en que camina.

Sangre de sueño en piel de panacea
Que hacen que te sienta y no te vea,
Sueños sin alas que vuelan, y que vuelan
hasta que ese latir los trae de vuelta.

La luz no brilla más con tantos grados
Al alba, desperté colmado en rayos.
Y el cuerpo dolorido de ataduras
Que daban la resaca por cordura.

Me arrastra el vendaval de ese capricho
Que mata sin morir, como un mal bicho.
Al encontrar cristal en mi costado
La almohada recordó el sabor salado.

Se filtra el esplendor, vapor de hielo
Que quema de rozar, de desconsuelo.
La voz se pierde en su camino ausente
Aunque el recuerdo vuelva…
intermitentemente.

[As Strangers in the Night... Dreaming above the weakness]

La cara oculta de la luna

Se miraba en el espejo como una adolescente coqueta y apasionada, mientras regalaba todo un catálogo de furtivas sonrisas a aquél cristal adosado al exterior del fotomatón. Se afanaba en darle vueltas a un pañuelo azul en su cuello, buscando la adecuada posición hasta encontrar la más idónea, la que quedaba bien, ante sus ojos. No era domingo, pero eso daba igual. Tampoco era ya una adolescente, ni la esperaban en ninguna parte para ir al cine o para pasear por la avenida. Era aquella forma de reflejarse, a pesar de todo, con la habitual forma de mirar que sólo poseen las mujeres, en su innato seducir, siempre incansable.

Quizá se percató de mi presencia y, sin que me diera cuenta, me descubrió espiando su quehacer pero, de ser así, siguió fingiendo, como sólo ellas saben fingirlo, con su dulce orgullo. Convencida de haber encontrado la posición correcta, se giró dejando atrás aquél espejo, volviendo a la verdad de bolsas blancas, harapos y cartones de un rincón que era su casa, desde hace ya algún tiempo. Aquel fotomatón no era su techo ni el suelo adoquinado era su tierra, algo evidente por el color de su piel, negra, y el pelo rizado y también negro que asomaba donde aquel gorro de lana no alcanzaba a cubrir por completo su cabeza.

El invierno es más que ingrato en estas calles y sus manos, ya curtidas, maltratadas por el frío, revelaban en sus dedos muchas noches sin dormir entre cartones, muchas noches de apretar los dientes sin soñar, sólo perdiendo el sentido. Un millar de bolsas blancas de distintos supermercados rodeaban lo que era su estancia, sin saber qué contenían, se podía intuir que, desde luego, eran la poca herencia recogida y acumulada en cierto tiempo. Dos grandes garrafas de agua, de plástico, transparentes, algunos trapos y lo que parecían zapatos viejos culminaban el resto del equipaje que, junto a las puertas de aquel Champion, podía mantener “expuesto” ante los ojos de los viandantes...

[Continuará...]

Hoy volvió a llover...

Y el resto de la historia... de sobra la conocen.

[Esperando una borrasca... de palabras... la tormenta es inminente entre los dedos]

Para no olvidar

“De un tiempo lejano a esta parte ha venido perdido,

sin tocarme la puerta, recuerdo entrometido.

De un tiempo olvidado ha venido un recuerdo mojado

de una tarde de lluvia, de tu pelo enredado...”
["Para no olvidar" – A. Calamaro. Los Rodriguez]

Otra vez me ví llovido por la lluvia. Y fue, como viene siendo habitual últimamente, una experiencia demoledora para mis sentidos. No puedo evitar sentirme vivo, quizá más vivo que nunca, bajo la lluvia que cala mis adentros, limpiando mi piel y disolviendo en agua el barro de esos fantasmas que ocasionalmente, como protagonistas de mis más remotas pesadillas, me devoran la mitad de lo que es mío.

La noche se abandona al ruido terso que producen las gotas al latir en el
asfalto.

Sin embargo, ya tuve, como bien saben ustedes, más de una experiencia parecida con la lluvia que cae del cielo. En este Madrid, lo reconozco, una lluvia algo mugrienta e insalubre pero, al fin y al cabo, lluvia. Por mi parte, me temo que empieza a ser una tentación irrefrenable, sólo comparable a las que puedan tener los mal llamados locos, aquello de dejarme empapar por las gotitas que golpean los cristales para recorrer las calles buscando una vía de escape que las deje llegar hasta las alcantarillas. Sentir en la cabeza esa humedad poquito a poco, un agua que enreda el pelo y busca un lugar por descubrir, una pequeña hendidura por donde colarse y deslizar su encanto, hasta alcanzar en su viaje la punta de la nariz. Empañando mis gafas, irremediablemente, mientras enjuaga el pensamiento y baja la temperatura.

Las calles, vacías e inundadas en mil diminutos ríos, ven pasar corriendo a más de un cobarde que olvidó en casa el paraguas. También a los que esperan una tregua, bajo un mal soportal o marquesina. Un coche con las luces encendidas espera la hora de partida a través de los cristales empañados. Yo sigo caminando entre corrientes y cruzo, sin mirar a ningún lado, las calles, una y otra, mientras me río del color de los semáforos.

La noche se abandona al ruido terso que producen las gotas al latir en el asfalto. Es una procesión de abandonados: caer no es el final, sino todo lo contrario. Y mientras camino a casa: nubarrones, que poco a poco van buscando otro lugar donde disolver los esquemas, los pretextos. Escondo el cigarrillo bajo mi mano, tratando de que no se moje más de lo necesario. ¿Será verdad que pierdo a cada paso el paso dado? No es más que caminar, pienso en voz baja, mientras trato de entender el enunciado. Es posible que sea así, seco o mojado. Me gusta caminar al fin y al cabo… pero no es importante para mí contar los pasos. Si fuera así, de nada hubiera disfrutado.

[Gracias por seguir ahí... a pesar de tanta intermitencia, pero aún tengo muchas cosas pendientes de publicar y que, espero, llegarán prontito. Manténganse a la escucha. STOP.

Un abrazo, STOP]

Respirar...

Simplemente, respirar...


Disfruten de respirar... es un placer.

;-)

My way...

Majestuosa canción... eterna, en el corazón.
Mi pequeño homenaje...

MY WAY
by Frank Sinatra & Paul Anka

And now, the end is here,
And so I face the final curtain.
My friend, I'll say it clear,
I'll state my case, of which I'm certain.
I've lived a life that's full,
I travelled each and every highway.
And more, much more than this,
I did it my way.

Regrets, I've had a few
But then again, too few to mention.
I did what I had to do
And saw it through without exemption.
I planned each charted course,
Each careful step along the byway.
And more, much more than this,
I did it my way.

Yes, there were times,
I'm sure you knew,
When I bit off
More than I could chew.
But through it all,
When there was doubt,
I ate it up and spit it out.
I faced it all and I stood tall,
And did it my way.

I've loved, I've laughed and cried.
I've had my fill, my share of losing.
And now, as tears subside,
I find it all so amusing
To think I did all that.
And may I say, not in a shy way,
'Oh, no, oh, no, not me, I did it my way'.

For what is a man, what has he got?
If not himself, then he has naught.
To say the things he truly feels
And not the words of one who kneels.
The record shows I took the blows
And did it my way.

Yes, it was my way.

[Traducción:]

A MI MANERA
por Frank Sinatra

Y ahora, el final está aquí,
Y entonces enfrento el telón final.
Mi amigo, lo diré sin rodeos,
Hablaré de mi caso, del cual estoy seguro.
He vivido una vida plena,
Viajé por todos y cada uno de los caminos.
Y más, mucho más que esto,
Lo hice a mi manera.

Arrepentimientos, he tenido unos pocos
Pero igualmente, muy pocos como para mencionarlos.
Hice lo que debía hacer
Y lo hice sin exenciones.
Planée cada programa de acción,
Cada paso cuidadoso a lo largo del camino.
Y más, mucho más que esto,
Lo hice a mi manera.

Sí, hubo oportunidades,
Estoy seguro que lo sabían,
Cuando mordí
Más de lo que podía masticar.
Pero al final,
Cuando hubo duda,
Me lo tragué todo y luego lo dije sin miedo.
Lo enfrenté todo y estuve orgulloso,
Y lo hice a mi manera.

He amado, he reído y llorado.
Tuve malas experiencias, me tocó perder.
Y ahora, que las lágrimas ceden,
Encuentro tan divertido
Pensar que hice todo eso.
Y permítanme decir, sin timidez,
'Oh, no, oh, no, a mí no, yo sí lo hice a mi manera'.

Pues que es un hombre,
¿qué es lo que ha conseguido?
Si no es a sí mismo, entonces no tiene nada.
Decir las cosas que realmente siente
Y no las palabras de alguien que se arrodilla.
Mi historia muestra que asumí los golpes
Y lo hice a mi manera.

Sí, fue a mi manera.



Con cariño, como siempre, "a mi manera"...

Marcos

A tientas...

A tientas con la vida
Imaginando… el relieve en tu pared.
Tratando con cariño cada palmo,
Cada estrofa de tu ser…
¿Y quién me hará volver…?

A tientas, desencuentro,
Retazos de una vaga voz que sé
Muy bien que ya no muere, ni vive
En la esquina del porqué.
Quizá perdió la fe...


Marcando, poco a poco,
El ritmo de una noche por hacer
Ya todo es un instante,
El siguiente… será el del amanecer.
¿Quién sabe si en la piel?


Regalas, suavemente,
Sonrisas, inconclusas, poco más…
Miradas que no mienten…
Y tampoco… quieren decir la verdad.
Tal vez quieren jugar…

De pronto te concedes
Un segundo, un minuto, nada más.
Se muerde la presencia,
La conciencia… no te dejará marchar.
La guerra no se libra sin luchar.

Se alzaron los cuchillos
y las dagas tienen hambre, tienen sed.
Perturban la mirada, el veneno
es amapola, duro y dulce a la vez.
Fiebre por revolver.

Sangrienta la batalla,
A muerte, muerden lanzas en la piel,
Que tensan, y no matan, cada palmo
A dentelladas… de placer.
Ya no me rendiré.















Espejo sin reflejo
Tan oscuro que no sabe si creer.
La luz que guía a los locos
Que no siguen los designios del papel…
Los locos son osados… sin querer.

Retorcidas las sombras
Son amigas del abismo, en su latir...
Acostumbran a enraizarse, sin mirar.
Son ansias, desveladas, por salir.
Se vislumbra el final.

Si no fuera por tí

Me permito publicar algo que escribí hace ya tiempo y que no he querido dejar en ese baúl del olvido, sin fondo, dónde todo se pierde, salvo el recuerdo.
Espero que les guste... viene de lejos pero de muy dentro.

Sean Felices,
Marcos Calvo


-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.


Si no fuera por ti,
Lograría ser yo mismo.
Si no fuera por ti,
Tampoco sería el mismo.

Ahondando en mi pasión
Encuentro desenfreno.
Airado en la razón
Que puebla tu veneno.

<<...Me encuentro con las sombras
que esperan tras mis pasos,
pasos que no se nombran,
porque duele nombrarlos...>>

Si no fuera por ti…
Estaría hoy tan lejos.
Tan lejos del pasado…
borrado del recuerdo.

Me encuentro con las sombras
que esperan tras mis pasos,
pasos que no se nombran,
porque duele nombrarlos.

Si no fuera por ti…
No tendría voz el miedo.
Quizá yo no sabría
Muy bien cómo entenderlo.

Es casual el oblicuo
Rayo de luz que esquivo,
Aunque parezca ambiguo
Prefiero el sol, bandido.

Si no fuera por ti,
porque ya no te quiero…
Sería un pequeño pez
En medio del océano.

Feliz e ingenuo pez,
Nadando sin remedio.
No como aquella vez
En que nadé en tu pelo.

<<...Si no fuera por ti.
Todo sería más bello.
Sin ti, yo fui feliz,
Antes de conocernos...>>

Si no fuera por ti,
Sería feliz, al menos,
Pensando en que sin ti
No tendría esos recuerdos.

Ni nada que me ate
A tanto desenfreno.
No quiero ese combate,
Ni el azul de ese cielo.

Si no fuera por ti…
Si tú ya no existieras…
Todo sería más fácil,
Al menos por mi sueño.

Dormir sería sencillo
A pesar del invierno.
De este viento tan frío
En forma de silencio.

<<...Allí donde las sombras
No tienen voz ni eco.
Allí donde tu nombre
no arruga mis adentros...>>

Si no fuera por ti.
Todo sería más bello.
Sin ti, yo fui feliz,
Antes de conocernos.

También lo fui contigo…
Pero no, ya no me acuerdo
Quizá porque es verdad,
Quizá porque no quiero.

Si no fuera por ti…
No puedo más con esto,
Deseo que te vayas,
O irme yo muy lejos.

Allí donde las sombras
No tienen voz ni eco.
Allí donde tu nombre
no arruga mis adentros.

Si no fuera por ti,
Que me llegaste dentro
Sería hoy más fuerte
Tan duro como el hierro.

El óxido me come,
Como come el destierro,
De un ángel que se marcha
Cuando acaba el silencio.

<<...Eres albor de un día,
Forjado a fuego lento.
Mañana será mentira
Que te llevé…muy dentro...>>

Si no fuera por ti…
Ni por lo que te amé.
Tanto para olvidarte:
No recordar tus besos.

No quiero más de ti…
Ya nunca más…es cierto.
Sino de mí, conmigo.
Hasta el purito infierno.

Si no fuera por ti,
No harían falta versos
Para morir en vida,
Y sentir que me muero.

Eres albor de un día,
Forjado a fuego lento.
Mañana será mentira
Que te llevé…muy dentro.


A la tormenta caprichosa de tu recuerdo,

Cuando llegue el momento...

Aunque no vi nacer tu sonrisa,
Me devora la prisa…
Ya soy parte ella.

Aunque no estuve allí, a la luz
De tu luna plateada
Me hace feliz tu existencia
Simplemente,
Tu perdida mirada…

Al girarme te encuentro
Te descubro tan frágil…
Tan sencilla, tan bella.
Eres tanto de ella, y de él.
Y te siento tan cerca,
Aunque estés hoy tan lejos,
tan lejos de mí…

<<...Lo sabrás cuando llegue,
Cuando llegue el momento
En que escuches mi voz
Y presientas mi ausencia.>>

Ni siquiera imaginas,
Lo que llego a quererte,
Tú, siendo tan pequeña,
Eres Julia, sonrisa morena:
Un dulce de estrella.
Eres ángel que esconde en la cuna
Tan tremendas las alas, inmensas.
Eres sueño, de brisa, de miel,
Eres nieve en la hierba,
Que no puedo evitar la sonrisa
Al mirarte, una y otra vez,
O al pensarte, en tu foto en mi pared.

Tan preciosa robaste a tu madre
Perlas de tierna belleza
La luz de la ansiada inocencia…
Ella ya no será más la misma
Gracias a tí…
Y tú no podrás olvidar, ni podrás repetir
Esa vital experiencia
Ese inmenso regalo que es el pan de la vida,
El milagro que nace de un amor, como de puntillas.
Aunque nunca recuerdes,
Cómo fue tu llegada,
Tu nacimiento.
Cómo, sin querer, hiciste feliz a tantos,
Que hoy apenas conoces, en tan poquito tiempo.

<<...Aunque te cueste entenderlo,
Lo sabrás, sin dudar,
Cuando llegue el momento
En que llores sonrisas ante el sufrimiento.>>

Debes de ser, por lo menos,
mi niña morena,
Un ángel de luz… con sonrisa de fresa.
Me muero de ganas
Por verte dormida
Y quererte despierta.
Aunque tú no lo sepas…
Lo sabrás cuando llegue,
Cuando llegue el momento
En que escuches mi voz
Y presientas mi ausencia.

Serás niña feliz,
Siempre pizpireta
Porque llevas la sangre
Que latió en corazones
De motocicleta.

Serás grande y tendrás,
Roja sangre en las venas…
Pero que nunca te engañen.
Sólo para tus padres
Tú serás la princesa.

Serás vida, pasión…
E ilusión… manos llenas.

Aunque te cueste entenderlo,
Lo sabrás, sin dudar,
Cuando llegue el momento
En que llores sonrisas ante el sufrimiento

Nunca temas ser libre,
Pues tu madre te quiere
Y te querrá hasta el final, sin tregua.
Y tu padre te lleva
De la mano al andar
El camino en la tierra:
Donde truenan las venas.

Aprenderás de ellos,
La humanidad, la paciencia,
Como valiosa herencia
Además de una huella,
Imborrable, en la piel
Que recubre tu esencia.

<<...Serás grande y tendrás,
Roja sangre en las venas…
Pero que nunca te engañen.
Sólo para tus padres
Tú serás la princesa.>>

Como el agua del mar
No lo dudes, princesa,
Porque en ellos tendrás
Unos ojos que miran,
Sin juzgarte, sinceros,
Sin pedirte la cuenta.

Mírate en ese espejo
El de sus tan sabios ojos
Cuando busques consuelo.
Y aunque hoy no lo entiendas,
antes o después lo harás,
Cuando llegue el momento.

Mis Palabras para Julia, un ángel que cayó del cielo y fue a parar a los tiernos brazos de unos padres que han hallado la puerta de la felicidad. Cuando llegue el momento...
Julia también se dará cuenta de que tiene una madre excepcional... y una familia que la adora.

Para ellos,
Con todo mi cariño.

Marcos

Bajo el mismo sueño

Al conciliar el sueño empieza el cuento
donde puedo ser yo, o quizá no serlo.
Al fin, soy lo que soy porque les tengo
a ustedes a mi lado... el mismo sueño.

A los que sois parte de mi vida y, ocasionalmente, también de mi blog.
Gracias de todo corazón...

Marcos Calvo

Ángeles de humedecidas alas

El frío calienta mi piel al rozarse en el hielo,
Congelando mis ganas de ser mucho más que un consuelo.
Agradezco la pura verdad, rebozada y serena.
Con sigilo me acerco al lugar donde merman las venas.

Imagino el mañana a través de unas lentes ahumadas
Y me tiendo en la piel que marchita la fe de la almohada
Entrevisto mis miedos así, aún teniéndote a oscuras,
A sabiendas que el mar es un fin que no termina nunca.

Bajo llave mantengo en cajones el susurro del alma
Si la histeria cerró las heridas, hoy se abren de calma
Como parte inconclusa de un cuento, sin hadas, sin duendes
Putrefactos anidan legajos, son piel de serpiente.

Y sentado en la puerta te guardo ese pan que maldigo
Esperando que nadie me acuse de ser un mendigo.
Aliñadas de aceite y de nada, cristales de barro,
Las imágenes mueren de sed apresadas en tarros.

Entremezcla mis ganas ser, de ayudar al suicida
Será el alba hoy, de nuevo, punto de partida.
Enseñándome a ser vagabundo, soy un fugitivo
Que se llena la boca en el humo de los cigarrillos.

<<...Como un ángel de sucias, humedecidas alas, Que al batirlas desempolva sin fe mi mirada, No te mueras y olvida el recuerdo para ser feliz Tiñendo los sueños del negro de aquel regaliz...>>

En la noche la luna me guarda un profundo secreto
Salvaguarda mis neuras, mis sobrias locuras de necio,
Sin pedirme las cuentas ni darme talones sin fondos.
Olvidar es también compartir lo que llevas muy hondo

Alimento la dura verdad, aun después del olvido
Revolcando mi sucia y locuaz visión, sin testigos
Entender me devuelve rutinas, y pequeños vicios
Aunque el cielo se oculte en la tierra, tras el precipicio.

Despellejo los gatos al sol de las hechiceras
Alimento de pelo y de piel hambrientas hogueras.
Soy al menos un haz de pudor al volcar mi memoria
Aunque el viento no me haga justicia, ni eleve la euforia.

Es curioso encontrarte en mi blog, sé bienvenida.
Será mejor que no vuelvas, y más de visita.
No te hagas más daño en el fin, y vuelve a tu parque,
El lugar donde puedes volar hacia todas partes.

Como un ángel de sucias, humedecidas alas,
Que al batirlas desempolva sin fe mi mirada,
No te mueras y olvida el recuerdo para ser feliz
Tiñendo los sueños del negro de aquel regaliz.

Necesito un segundo de paz

Necesito un segundo de paz, ni un minuto de gloria.
Necesito encontrar la verdad sin llorar la memoria.
Necesito ser parte de mí, de mí conmigo mismo.
Necesito volcar mi mitad en mitad del abismo.

Alcanzo a verte aquí y huyo en silencio.
Doblegas mi razón, mi pensamiento.
Mejor que nunca digo que me encuentro,
Y aunque no sea verdad, tampoco miento.

Necesito volver a empezar, nunca desde el principio.
Necesito escapar de verdad, si me miento a mi mismo.
Necesito encontrarte al doblar la esquina del limbo.
Necesito jugar y ganar, aunque pierda el sentido…

He soñado ser volcán que no vomita nunca.
He perdido aquella fe, para encontrarme en tu busca.
He alcanzado el cielo oculto en la penumbra…
Para no pensar en ti, ni soñarte desnuda.

Necesito no albergar en mi piel esa absurda esperanza.
Necesito soñar que camino sin tocar la balanza.
Necesito caminar por un sueño, recuerdos de mimbre.
Necesito morder las mareas, sin sentirme tan triste.

Se me desarma el corazón rozando el filo.
Con los huesos de cartón, ya no te miro.
No quiero tu pasión, ya no, tampoco tu cuerpo.
No quiero tu ilusión, y menos mis miedos.

Necesito sentir que no estás, que no queda ya nada.
Necesito olvidarme y partir en dos las miradas.
Necesito perder la razón, y volver a la vida.
Necesito vivir mi verdad, que todo es mentira.

No entiendo tu verdad, ya no la quiero.
Ya bebí de golpe en un tirón, por mi garganta,
El vaso de los clavos que atragantan.
Aunque me oigas toser, respiro de nuevo.

Necesito hoy tanto de ti, que te odio en secreto.
Necesito ser tanto a la vez, y nada en concreto.
Necesito no verte jamás, no echarte de menos.
Necesito tenerte hoy aquí, mañana no quiero.

En esta agonía de versos que me matan,
No es sino la muerte lo que espero,
Figurativamente, por supuesto, muerte de ti con el silencio.
Para nacer de nuevo piel por dentro.

Necesito dejar de pensarte más que nada en el mundo,
Necesito mirar a ambos lados sin sentir que te busco.
Necesito dormir arropado sin tenerte en mis sueños,
Necesito pintarme de vida, pintar mis recuerdos.

No seré parte de nada ni de nadie, aunque me cueste.
No quiero ver la luz en otros ojos, porque duele.
Prefiero no ser más que polvo, arena entre tus dedos,
Prefiero no ser sino viento, de puntillas por el cielo.

Necesito decirte que soy más sin ti que contigo.
Necesito pensar que te irás, mejor como digo.
Necesito por siempre jamás no buscarte entre la gente.
Necesito ser sólo yo mismo, sin tenerte presente.

Alimentando aquella sed

Alimentando aquella sed de mis locuras, no hago más que descubrir y anhelar todo lo que se posa ante mis ojos. Tan visual y expresivo como siempre fui, me mantengo en mi postura ante la vida. Soñando realidades a puñados como el que llega al mar y pretende abrazar toda la arena que hay en la playa para sentirla correr por todo el cuerpo. Revolcándome en la vida que me llena y almacenando ese saber que sólo aporta lo vivido, lo sentido, de lo que puedes afirmar haber sido testigo, lo que te marca, más o menos, de por vida. Unos ojos que pasean al cruzarse con los tuyos, un balcón lleno de vida, un pesetero taxista a través de los cristales, en sus ojos. Unos zapatos que, al caminar, asoman sus puntas al mundo mientras recorren la acera, rapidito, como las cucarachas. Así como las músicas de indefinida procedencia, los antros de todo pelaje que asomaban, entonces, chatos de vino, y hoy mojitos caribeños y otros cócteles, emanando melodías de cunas lejanas y diversas. Sonidos, ya no ruidos, de un Madrid que me condena y que me enreda, a pesar de sí mismo. Tanto por sentir en propia piel, tanto por dejarse entretener… mientras caminas por la superficie asfaltada y tensa de una ciudad que nunca para de moverse, infinitas disoluciones de mil puntos cardinales. Es difícil sentirse ajeno al movimiento, ajeno a esta ciudad de nadie, y de todos los que la sufren y la viven. Siempre intento seguir un itinerario distinto cuando paseo por esta maldito laberinto de alquitrán y bolardos en procesión. Con los ojos bien abiertos me dejo imbuir en lo que se mueve y lo que no. En lo vivo y en lo mortificado de sus naturalezas muertas en raíles, en pinturas, continuas o discontinuas, amasijos de neón, acantonados elencos de colores, paisajes de cartón y barrenderos, bancos, cajas, destellos de luz y sombras… entre tanta esencia histórica… viva o muerta, siempre esencia.

Alguien pensó que Madrid se despertó un buen día abandonada a su suerte, entre tanto alcalde cebollero que se empeño en arar Madrid en lugar de habitarlo, en lugar de hacerlo más humano, más sensato. A su suerte, como digo, porque iba perdiendo encanto para ganarse enemigos que comenzaron a aborrecer lo plomizo de su insufrible e irrespirable oxígeno en forma de boina encalada desde el techo de cielo al ajedrez en el suelo.

Sin embargo, la tribu de insurrectos no ha migrado: se quedó tras el telón para hacer mejor Madrid, manteniendo lo vital de esta ciudad, siempre su gente. Capaces de inventar lo más insospechado, así nos quedan restaurantes donde poder dar alas a la imaginación, cafés sin posos rancios, bares con canto y encanto… y más motivos por los que seguir buscando.

Poquito a poco, y gracias a manos amigas que me pasean por sus calles, voy descubriendo un Madrid bien distinto, aunque nocturno, aderezado de lo mejor, cobrando huecos y formas, sabores de colores sin pinceles, asimilando las entrañas por herencia, entre tanto bólido ruin y clan gorrilla, queda todavía un resquicio de luz, donde confluye lo común con el manjar y la sencillez. Lugares donde poder seguir alimentando aquella sed.

Paridos en el Metro (de Madrí)

Versos de cal y de piedra
sobre papel,
como mármol de cantera
sin doblez.

Versos caliza y arena,
que, entre las manos, huyeran
de la verdad, de la quema,
del enfado del volcán…

Versos de sal y quimera:
Cuando curando, hieren.
Cuando hiriendo, curan
de llagas que no se duelen.

Versos amargos, agriados.
Piel de limón en tus labios.
Comisuras y resabios
de hiel…vinagre de agravios

Versos ebrios de locura
sinceros, sin ataduras,
encuentran huecos
sin luz, tendidos a oscuras.

Versos, versos ofuscados
que esperan al sol, sentados
en licor, con tantos grados
de sangre… encartonados.

Versos heridos de guerra,
sangrando la libertad,
esperan desde trincheras
ver el color de la paz.

Versos que hieren, que queman
alimentan las hogueras
y el sueño de amor, de pena
llora sus tintas miserias.

Versos fugaces del cielo
almidonan desconsuelo,
en el vagón, el subsuelo,
Metro a metro, Verso a Verso…

Oda destemplada

Me inundas la garganta en un nudo que me asfixia…
Descolocas mi cabeza, me atontas… sin caricias.
Y encima no me dejas que te pierda de vista…

Te apoderas de mi ser, mi voz y mis entrañas…
me ofuscas la visión, el sueño, el pensamiento,
te adueñas de mi tiempo, mis ganas, mis deseos…
y me dejas más que exhausto… perdido, obnubilado…

No puedo ni alejarme, no puedo, de tu lado…
La madre que te parió… jodido constipado.

(Con cariño, a todos los mocosos y mocosas... que sufren el catarro y sus efectos...)

Nos vemos en el infierno

El infierno debe ser un lugar increíble. Sin duda me despierta más curiosidad que conocer el cielo, que no es pa mí. Y no sé qué es lo que me despierta tanta curiosidad de un paraje que tanto pertenece al imaginario colectivo, tan forjado a golpe de miedo en aras del cristianismo. ¿Hasta dónde llega la dimensión del mito? Tan idiotizado por los fieles, tan fidelizado por los idiotas. Con todos los respetos… La religión, que todo lo-cura, se nutre de vilezas y bondades, no sé si por igual… o descompensadamente, pero creo que siempre barriendo para casa… De siempre se identificó el infierno como el lugar a donde van a parar lo hijosdeputa, los cabrones repelaos, los pecadores… y los mercenarios y viles gentes en general del universo universal.

"...creo que las puertas del infierno deben estar, cómo mínimo, como las
puertas delcortinglés el primer día de rebajas, marujas incluidas."

La propia existencia del cielo, por definición, implicó la existencia del infierno, por oposición. Pero… a ver si va a resultar que lo del cielo es una coña… y sólo hay infierno infiernoso por los cuatro costaos??? Imaginando, imaginando…, y en caso de existir, debe ser un tanto extraño sentirse parte de una comunidad tan selecta y tan elitista. Donde los malos, malean….y los hijosdeputa se lo pasan en grande. O eso dicen... las malas lenguas. Las calderas de Pedro Botero se alimentan entonces, ahora y siempre, de los huesos, carnes y pieles de los millones de infieles que no siguieron el camino recto del señor, las indicaciones del evangelio y las consignas vaticanas pre y postconciliares. Con dos cojones… creo que las puertas del infierno deben estar, cómo mínimo, como las puertas delcortinglés el primer día de rebajas, marujas incluidas. Me sobran los motivos para intuir que, mientras San Pedro se aburre soberanamente, mientras hace sudokus con las barbas, esperando ver llegar las pocas almas de bien, almas de Dios, El Demonio, entretanto, hace el agosto con un chiringuito en las playas del infierno, tirando cañas, poniendo tintitos y pesacaito frito a tutiplén. Haciendo caja ¡cling! $$$ !cling¡.

Aún así, y tratándose de un lugar con tanta fama, entiendo que el infierno debe tener algo así como una lista de espera para poder entrar, como un club donde debes argumentar una serie de motivos para que te permitan entrada. En algunos casos, también imagino que más de uno tendrá vía preferente o urgente para lograr el acceso, algo así como la clase VIP, nada que objetar… hicieron méritos. El infierno es para todos los que creen… merecerlo.

Aunque también los habrá sorprendidos al darse cuenta de que figuran en la lista negra del $r. $ataná$. Y en ésas estoy, mientras me parto el eje, imaginando la jeta incrédula y ridícula de tipos peculiares, bien conocidos por todos, que minutos después de palmar y marcharse al otro barrio, llegan al chiringo de “El cuernos” preguntando por San Pedro, y Satán les recomienda relajarse, ponerse cómodos y dejar el abrigo en la puerta porque en su nueva morada no van a pasar más frío, ni siquiera se van a constipar.

"Tipos duros y cristianos de convicción. Políticos de altar y
confesionario. Estadistas de alto nivel y baja condición que, con la religión y altas dosis de moral confesional, han enarbolado causas comunes abrazados a las biblias..."

Imaginando, imaginando puedo fotografiar a tiparracos como los Bush (Da igual si el padre o el hijo), Rumsfeld, Pinochet, Aznar, Milosevic, Berlusconi, Tatcher, Acebes, Menem, Trillo, o el propio Ratzinger… Por no hablar de otros de gran renombre que ya palmaron años atrás... mejor no recordarlos. Se lo imaginan??? Tipos duros y cristianos de convicción. Políticos de altar y confesionario. Estadistas de alto nivel y baja condición que, con la religión y altas dosis de moral confesional, han enarbolado causas comunes abrazados a las biblias y han hecho/hacen la 13-14 por el mundo como buenamente les sale/les salió de los cojones.

A todos ésos me gustaría a mi ver entrando en el infierno. En el puro chungo, incrédulos, revisando el listado una y otra vez, mientras reclaman: “Debe haber un error…”, “Esto no puede ser…” A lo que el demonio, cabroncete él, les responde: “No se preocupen… van a pasar tanto tiempo aquí que tienen todo el del mundo para buscar una explicación… si es que no lo ven claro…”

Entretanto, y después de ser consciente de que yo no tendré otra opción que la del infierno, por mi aceptada condición agnóstica, me he propuesto aprovechar el tiempo aquí, en la tierra, no para hacer méritos como otros, sino para disfrutar hasta morir… y guardar algo para echarme unas buenas risas con Satán en la barra del chiringo, quién sabe, lo mismo está buscando camareros.

En tregua conmigo mismo

Hace días que no publico nada... y les pido disculpas... pero no piensen que se me olvidó escribir. No es eso. Escribo, hoy, quizá más que nunca... lo que ocurre es que no encuentro el valor de publicar lo que me sale de la pluma... no junto cojones para ser capaz de publicar lo que destapa el alma. Quizá porque no es el momento, quizá porque no me encuentro, quizá por que no es... y punto.

Entretanto, me han pasado muchas cosas en estos últimos días... las suficientes como para mantener un pulso enconado con mi propia existencia. Moral y personalmente estoy en tregua conmigo mismo. Me doy un hueco, un respiro, aunque sea pequeño. Porque lo ansío, porque lo necesito.

Lamento que esto se traduzca en que no publique tanto como me gustaría, aunque no haya dejado de escribir... egoístamente, sólo he dejado de compartir... Les pido disculpas por la parte que les toca.

En todo caso, lo publicado hoy no es sino una parte de mí. Parte, digo, de entre lo más presentable que brotó de la pluma. No va buscando a nadie aunque está dedicado a los que son parte de mí, en mayor o menor medida, a modo de homenaje. Y aunque sabéis quienes sois, os lo merecéis.

Dedicado, entre otros, a la persona más lúcida que conozco, porque ve mejor que nadie aunque no sea a través de sus ojos. Sé fuerte! Ahora más que nunca.

También lo quiero compartir con alguien que, pese a estar muy lejos, me regaló una postal... y cumplió una promesa. Algo tremendamente dificil para los tiempos que corren. Gracias!

Así, otra ración a un compañero con principios que, para su suerte, sólo ha dado hasta hoy con mujeres sin principios. Eres un fenómeno.

En las mismas estoy cuando me acuerdo de La Llave: eres fuerte porque haces fuertes a los demás. No cambies nunca... o no te vayas nunca demasiado lejos.

En el camino, te lo dedico a tí, que sabes quien eres porque me crucé contigo, o tú conmigo, y me brindaste un sueño imborrable lejos del sol... que algún día se repetirá... Do you still believe???

Y por último, al llegar al final, eres tú quien falta. Sigo teniendo la sensación de que te conozco hace mucho tiempo, tanto que me asusta sólo pensarlo. Pero yo debí conversar contigo en otra vida... donde, igual que en esta, no me defraudaste, ni podrás hacerlo nunca, por mucho que te empeñes, antes de doblar la esquina. Alguno de estos versos es sencillamente tuyo.

A mi sobrinita, Julia, por crecer y por llenar de felicidad mis momentos duros... tú si que eres un verdadero ángel!

A todos los que me leéis, me aguantáis, me soportáis, me sufrís y me queréis... porque el sentimiento es mutuo!!!! Jajaja

Menuda parrafada...no? Si ejque soy un pesao!!!

Un abrazo,


Recuerdos incautados

Recuerdos incautados
que claman lo que esconden,
en sueños derrotados
que no dicen tu nombre.

Lo pierdo, entre balizas
Lo encuentro en un cajón,
Me das, pero me quitas…
Y callas… con pasión.

Deslumbro, de pasada.
Destiño como vos…
No encumbres en mí nada…
Soy propia decepción.

Amasando desidias
rubricas los estoques.
A tientas, sin malicia,
aunque no los provoques.

El miedo te convence
llevándote al enroque…
Nadando, mar adentro,
sin que el agua te roce.

Clavados en el cielo,
anidando en la noche,
De día: desconsuelo…
tus ojos son reproche.

Espejo sin sentido:
“No mires, no lo intentes…
O perderás el rumbo
por empeñar tu norte”.

Sacudes las alfombras,
Desatas tempestades,
esperas ser la sombra
bajo un haz de puñales.

No guardes las heridas:
Perdona lo que soy.
Quizá la culpa es mía…
Que no sé donde voy.

Al alba, mi partida.
Mi huida, ¡qué se yo!
Me basta con soñarlo...
Me basta con tu voz.

Bajo mis pies se condensan las pisadas...

Bajo mis pies se condensan las pisadas...
de un corazón con piernas que camina
hacia el destino, y me lleva de puntillas,
con pisadas de pasión, de vida, de esperanza.

A golpes de zapato me sostengo
sobre el asfalto negro y sobre el techo,
como el que entronca paz y desencuentro:
Me basta con mirar al firmamento.

Así de apasionado soy y vengo.
También en lo fatal y lo más negro.
Lamento la verdad, como Serrat:
“No es más triste la verdad,
lo que no tiene es remedio”

Y llevas tanto tiempo defendiendo
tu paso al caminar, tu desacuerdo,
llegando a imaginar que eres de hierro...
pa darme cuenta, igual, que también yerro.

Camino sin destino, camino sin camino:
“poquito a poco entendiendo,
que no vale la pena andar por andar,
que es mejor caminar pá ir creciendo”

Perra Vida...desde...

La habana no es una isla

Asimilando la verdad en mis pupilas, mientras el humo me recorre en la sangre de punta a punta. Como un caprichoso espejismo, me atrevo a mirar a la calle a través de los grandes ventanales que rodean este lugar. Antes siempre me refugiaba en el rincón, junto al piano, a leer o escribir, y ahora, sin embargo, me reservo estancia en aquel sitio desde donde puedo ver pasar la vida. Mucha vida. Quizá es que hoy la curiosidad se despertó en mi piel, o que la ceguera transitoria desapareció gracias las caricias del algodón empapado en manzanilla, como cuando era niño. Aunque no lo parezca, uno se define tal y como adapta su postura ante la vida. Y aunque tampoco lo parezca, os estoy hablando del pequeño pero acogedor lugar donde he “vivido”, y lo confieso, muchos momentos que no caerán nunca de la retina, aunque el tiempo pase.

"...militando en la religión de un café supremo, cobijándome de la lluvia que mojaba ahí fuera..."

Ellas y ellos, todos y ninguno, juntos y separados, pudieron, o no, encontrarme aquí, donde ahora escribo, militando en la religión de un café supremo, cobijándome de la lluvia que mojaba ahí fuera, un cigarrillo tras otro, inundando de historias y verdades, de desengaños y alegrías que celebrar en los primeros pasos de algo para compartir. Ante las esencias mismas de los sueños tatuados a la espalda, esos sueños llenos de inocencia y fe. Un rincón mucho más que único. Y todo desde una isla, con vistas al mar, en unas confortables butacas desde donde siempre nos quedó la ilusión de compartir y de pedir otro café con mucha espuma, con mucho talento, con mucho cariño. Y, como las Supremas y las empanadillas, en Móstoles… ¿quién lo diría?

Es en este lugar en donde he disfrutado de pausadas tardes, a base de titulares por desmembrar y miles de noticias tristes, que parecían más tristes con la lluvia mojando los adoquines de la plaza. También de libros interesantes que me atraparon hasta la estocada final, donde morían al llegar a la contraportada. Así como de interminables conversaciones, unas más convulsas y otras sosegadas, entrelazando destellos con bajezas, hilvanando la filosofía con lo más mundano y cheli que te puedas echar a la cara. ¡Dios mío! –siempre dijimos– ¿Qué pasaría si este piano cabrón hablara?

"Anécdotas irrepetibles a pesar de tardes grises. Nada como cruzar aquel umbral y pedir un café, nada como eso conseguía cambiarte el mundo..."

Entre risas, me recuerda siempre Esteban, –un hombre irrepetible e indescriptible que ha visto mucho a través de sus ojos mientras luchaba detrás de la barra y que sabe enseñar más con el silencio que con las palabras. Un puro genio–, mis escarceos juveniles a ritmo de nuevo disco de Revólver… y es que La Habana era mi sitio. Siempre lo fue desde el mismo día en que empecé a llevar allí a tomar café a todos mis amigos y a todas… mis amigas. Anécdotas irrepetibles a pesar de tardes grises. Nada como cruzar aquel umbral y pedir un café, nada como eso conseguía cambiarte el mundo y dejar aparcado en la puerta todo lo que jode, todo lo que hiere, todo lo que sobra.

No sé que sería de mí –y de nosotros– si se cierra este lugar… Mejor será no pensarlo. Entretanto, nada mejor que los hechos, porque sigo tomando café, quizás con más cariño cada día, en esta isla tropical en pleno pueblo, o ciudad, como lo llaman algunos, con sabor sureño, de histórica vehemencia y mal recuerdo para con los franchutes… el 1808 y Andrés Torrejón les jodieron los cálculos del riñón a Napoleón y sus compadres. Aunque no sé yo muy bien si para su suerte o para nuestra desgracia.

¿Otro café...?

Como escapar del sol

Esperando aquel recuerdo incandescente
me desplomé hacia el mar bajo la luna.
Quizás perdía la voz, mientras, tú duermes,
dejándome la piel semidesnuda...

Es cierto que el sabor pierde en dulzura
y gana en acritud mientras te alejas.
Posiblemente la verdad era más dura,
verdad... entretejida por las rejas.

Son muchos los retazos de cordura
que dejaron caer las marionetas.
Son tantas las esperas y las curvas...
que ya no sabes bien por qué te quejas.

"...Esperando aquel recuerdo incandescente,
decidí escapar del sol, de su destino..."

Y a veces los encuentros son casuales...
son tanto como quieras tú que sean.
Y hay otras que te curten, a puñales
de sol, de lluvia y viento, de mareas.

Es cómplice el dolor, como su ausencia,
testigo ante una almohada de miserias.
No es más que un corazón que se consuela
y exige amor, y muerte, por clemencia.

Esperando aquel recuerdo incandescente,
decidí escapar del sol, de su destino.
Preferí vestirme, no oirte, no verte...
Opté por continuar otro camino.

Cuando la oscuridad la emprenda a chuchilladas
espero estar muy lejos del olvido.
No quiero más ser pasto de las llamas...
ya sólo quiero ser lo que he vivido.

Desde el mismo rincón de mi existencia...

Marcos Calvo

Un siglo XX y nunca más

Os muestro los primeros pasos de un gran amigo, Nicolás Franze, una futura promesa del periodismo del mañana... no tengan ninguna duda de que dará qué hablar. Saludos

Podría darme un ataque eskizofrénico y olvidar la I y la II Guerra Mundial... sería sarcástico dejar en mi mente a individuos como Perón, Hitler o Franco y a algún imperfecto más, ya sea Stalin, Lenin o Fidel.

No hablo de comunismo o fascismo, sino de totalitarismo.

Cientos de conferencias y tratados que son como aquel papel encontrado en el cualquier cuarto de baño y que utilizamos para...(Yalta, Paris, Kyoto)...irse a la mierda.

Aparece el feminismo y la lucha masculina por el poder. No conozco a nadie que haya montado en globo pero sí sé que es globalización. Por cierto...el YANKEELISMO, bastan sesenta euros y cara de bobo para salir de la misma pocilga o establo vestido con ropa de marca, merendado, cenado y claro: la visita al cine no puede faltar.

"bastan sesenta euros y cara de bobo para salir de la misma pocilga o establo vestido con ropa de marca, merendado, cenado..."

Alguna vez pensé que andamos buscando petróleo por el mundo como aquellos fanáticos de la fiebre del oro y nos da igual qué talar, matar o eliminar, etc... yo a más de uno si que lo...
Al parlamentar de este siglo siempre olvidamos detalles sin importancia como Borges, la vacuna de la rubeola, la televisión y, por supuesto, lo que con un simple "click" sepamos que ocurre a veintemil kilometros de Madrid.

Esta es la historia de las historias en la cual el río siempre vuelve al mismo sitio y me podrán permitir ahora un detalle: Vietnam, Corea, Yugoslavia, Palestina, África, América Latina, Irak, Hiroshima, Nagasaki... a ellos no los podía olvidar.

Soy un romántico, de esos que mira la luna aunque sean las 4 de la tarde y ahora que vuelve a plantearse lo de volver a pisar el astro luminoso hacia el 2018 yo hago un llamamiento: antes de que empiece la especulacion "cósmica"... yo quiero un terreno y amigos: el último que salga que apague las luces.

Nicolás Franze Ferreira

>>> Para Agustín, por no dejarme dormir y despertarme a media noche.
Y para ti, Cris, por no dejarme dormir la otra media de todo lo que pienso en ti.
Os quiero !!!

Mis ojos hoy

Dulces y alegres noticias que me llenan de alegría el corazón...
Los sueños te levantan en volandas
para llevarte de la mano a cualquier rincón.
Espero, por mi parte, poder disfrutar del camino a recorrer
y hallar las primeras luces del amanecer mientras abro los ojos.

Mis ojos hoy, que sólo quieren ver.

Un abrazo

Marcos

Balas Perdidas

<<<...Estampé con furia mi firma en aquel papel.

Y lo siento, pero ya me da igual, porque no tuve otra opción. Ni tampoco estaba dispuesto a desaprovecharla. Me da igual lo que piense de mí esa pandilla de majaderos hijosdeputa, que no tienen otra cosa que hacer que despeñarse ante un bourbon para repetir incansables sus infelices batallas o despellejar al primero que se precie. Que se jodan con sus propias mentiras. Me iré, aunque me llamen traidor y se caguen en mis muertos. Ya no pienso dejar nada pendiente. Anoche hablé con Carlos y ya está todo listo para coger un vuelo a partir del lunes. No me pienso quedar con las ganas. Esta vez no me quedaré con las ganas...>>>

Balas perdidas es un relato por hacer, que irá creciendo y forjándose cada día. A los ojos de quien lo lee y de quien lo escribe. Es la primera vez que me propongo una iniciativa como esta. Espero que os guste.

Un abrazo,

Marcos

Perra Vida / 10

Si la vida te da la espalda, tócale el culo

Frase célebre y sentenciosa,

de padre desconocido,

que corre por internet y se ha dejado caer

en mi blog estrafalario y concurrido...

Espero les cause agrado porque, de no ser así,

no pienso buscarme otra, frase, quiero decir,

ni más larga, ni más corta,

ni delgada, ni muy gorda,

más que lo que ven ahí,

a tres palmos de su hermosa,

que no mocosa, nariz.

Disfrútenla, pues, conmigo...

y pregunten a su ombligo si hay más frases por ahí.

Que yo sé bien lo que digo

y quiero que me regalen más versitos de postín...

Ya tienen, merced, tarea...

cuelgue cada cual su frase,

¡Da igual si es tonta o es fea,

cuélguenla de igual manera!

...para ustedes y pa mí!

Un abrazo,

Marcos Calvo

Perra Vida / 9

La radio pierde a un hijo

Se va el alma de la radio. Aunque para nuestra suerte, no demasiado lejos. Iñaki Gabilondo abandona las ondas radiofónicas para colocarse cada noche a compartir mesa y mantel con (no puede ser de otra manera) un gran número de españoles frente al televisor. Abandona el madrugón para desvelar el magazine y alcanzar la actualidad del día desde otro punto de vista, desde el reposo del análisis de lo acontecido durante las horas de sol. Dejará con ello a un lado su periodística labor de predicción y puesta en escena de los acontecimientos que, previsiblemente, serán actualidad desde la hora del café y el cruasán. Se va. Y se va mal que nos pese a todos los que, no sin mucho renegar, nos hemos despertado en los últimos años con su inconfundible voz, dándonos cada día su pequeña ración de pan de periodismo elegante, periodismo e información con mayúsculas. Yo, he de reconocerlo, echaré de menos su voz y su serenidad en las mañanas, echaré de menos su confidencia y su (alta)fidelidad a este aparentemente vanal pero jodido oficio de informar. Y es que se miraba a la mañana con otra cara mientras escuchabas a Gabilondo al afeitarte: Se mecía la actualidad ante tus orejas... con cualquier otro locutor... seguro que me hubiese cortado la piel más de una, y más de dos veces, al escuchar noticias como las que Iñaki plantaba ante los oyentes o al plantearme preguntas como las que era capaz de hacer a los muchos personajes que pasaron por las manos de sus entrevistas.

Aún así, reconozco que también se encontrará con todo un reto: Cambiar el tercio y saber irse por la puerta grande, en la cresta de la ola, como sólo los grandes saben hacerlo. Y se embarca en un navío aún por botar (La Cuatro) que, con esos mimbres, despunta maneras hacia el acierto, desde luego si mantiene el recto rumbo, el izquierdo, para llegar cada día al espectador/televidente desde la coherencia, sin embarrarse en los serpenteantes senderos del populismo, si mantiene la jeta dura cuando los intereses económicos se precien a dar bofetadas. Si se convierte de veras en lo que España necesita desde hace tanto tiempo: Pluralidad. Le pese a quien le pese, le joda a quien le joda. Si así fuera, y no como me temo, y mantiene el sentido de la marcha cuando achuche la tormenta, tendremos un motivo más para darnos la enhorabuena en la construcción social de esta España mía, esta España nuestra. La radio pierde un hijo y gana un mito, la televisión se lleva a un comunicador de gran talla. Suma y sigue. Buena suerte.

Pulitzer

Recortes de Prensa...

>> Algunas de la imágenes más impactantes que han participado en la última edición de los Premios Pulitzer.

No me esfuerzo en explicarlas porque hablan por sí mismas.

Dejan sin palabras...

Perra Vida / 8

Mis geranios

A veces se me agolpan las miserias

y otras tantas me dan golpes los milagros,

me cago en toda la faz de la tierra

por si acaso no me crecen los geranios*

*Geranio. (Según Diccionario RAE)
(Del lat. geranĭon).
1. m. Planta de la familia de las Geraniáceas, con tallos herbáceos de dos a cuatro decímetros de altura y ramosos, hojas opuestas, pecioladas y de borde ondeado, flores en umbela apretada, y frutos capsulares, alargados, unidos de cinco en cinco, cada uno con su semilla. Hay varias especies, que se distinguen por el tamaño de las hojas, vellosas o no y más o menos recortadas, y, sobre todo, por el olor y coloración de las flores. Los geranios, originarios de África austral, se cultivan en los jardines.

Con cariño,

Marcos

It´s Probably Me

Quiero compartir una espinosa canción de Eric Clapton, cantada con Sting. He logrado encontrar la letra en Inglés y su traducción al español.

Estaré encantado de enviaros el archivo en formato MP3 si alguno desea escucharla. No tenéis más que enviarme un e-mail a:
marcos.calvo@gmail.com

Y, antes o después, os llegará...

Un abrazo,

It's Probably Me

If the night turned cold and the stars looked down
And you hug yourself on the cold cold ground
You wake the morning in a stranger's coat
No one would you see
You ask yourself, who'd watch for me
My only friend, who could it be
It's hard to say it
I hate to say it, but it's probably me

When you belly's empty and the hunger's so real
And you're too proud to beg and too dumb to steal
You search the city for your only friend
No one would you see
You ask yourself, who could it be
A solitary voice to speak out and set you free
I gate to say it
I gate to say it, but it's probably me

You're not the easiest person I ever got to know
And it's hard for us both to let our feelings show
Some would say I should let you go your way
You'll only make me cry
If there's one guy, just one guy
Who'd lay down his life for you and die
It's hard to say it
It's hard to say it, but it's probably me

When the world's gone crazy and it makes no sense
There's only one voice that comes to your defence
The jury's out and your eyes search the room
And one friendly face is all you need to see
If there's one guy, just one guy
Who'd lay down his life for you and die
It's hard to say it
I hate to say it, but it's probably me
I hate to say it
I hate to say it, but it's probably me

Probablemente sea yo
(La traducción no es muy buena, pero es lo que hay...)

Aunque la noche se volviera de oro y las estrellas bajaran la vista
Te abrazaras a ti misma en la fría tierra
Y te despertaras por la mañana con el abrigo de un desconocido
A nadie verías

Te preguntarás, ¿quién cuidará de mí?
Mi único amigo, ¿quién puede ser?
Es duro decirlo
Siento decirlo, pero probablemente sea yo

Cuando tu vientre esté vacío y el hambre sea real
Y seas demasiado orgullosa para mendigar, demasiado boba para robar
Busques por la ciudad a tu único amigo
A nadie verás

Te preguntarás, ¿quién cuidará de mí?
Una solitaria voz que lo diga claramente y me libere
Siento decirlo
Siento decirlo, pero probablemente sea yo

No eres precisamente la persona más fácil que he conocido
Y es díficil para los dos expresar nuestros sentimientos
Alguien me dijo que debería dejar que siguieras tu camino
Que sólo me harás llorar

Bueno, si hay un tío, un solo tío
Capaz de dar su vida por ti y morir
Siento decirlo
Siento decirlo, pero probablemente sea yo

Cuando el mundo enloquece y no tiene sentido
Sólo hay una voz que sale en tu defensa
El jurado ha desaparecido y buscas por la sala
Un rostro amigo es todo lo que necesitas

Y si hay un tío, un solo tío
Capaz de dar su vida por ti y morir
Siento decirlo
Siento decirlo, pero probablemente sea yo
Siento decirlo
Siento decirlo, pero probablemente sea yo