Respirar...

Simplemente, respirar...


Disfruten de respirar... es un placer.

;-)

My way...

Majestuosa canción... eterna, en el corazón.
Mi pequeño homenaje...

MY WAY
by Frank Sinatra & Paul Anka

And now, the end is here,
And so I face the final curtain.
My friend, I'll say it clear,
I'll state my case, of which I'm certain.
I've lived a life that's full,
I travelled each and every highway.
And more, much more than this,
I did it my way.

Regrets, I've had a few
But then again, too few to mention.
I did what I had to do
And saw it through without exemption.
I planned each charted course,
Each careful step along the byway.
And more, much more than this,
I did it my way.

Yes, there were times,
I'm sure you knew,
When I bit off
More than I could chew.
But through it all,
When there was doubt,
I ate it up and spit it out.
I faced it all and I stood tall,
And did it my way.

I've loved, I've laughed and cried.
I've had my fill, my share of losing.
And now, as tears subside,
I find it all so amusing
To think I did all that.
And may I say, not in a shy way,
'Oh, no, oh, no, not me, I did it my way'.

For what is a man, what has he got?
If not himself, then he has naught.
To say the things he truly feels
And not the words of one who kneels.
The record shows I took the blows
And did it my way.

Yes, it was my way.

[Traducción:]

A MI MANERA
por Frank Sinatra

Y ahora, el final está aquí,
Y entonces enfrento el telón final.
Mi amigo, lo diré sin rodeos,
Hablaré de mi caso, del cual estoy seguro.
He vivido una vida plena,
Viajé por todos y cada uno de los caminos.
Y más, mucho más que esto,
Lo hice a mi manera.

Arrepentimientos, he tenido unos pocos
Pero igualmente, muy pocos como para mencionarlos.
Hice lo que debía hacer
Y lo hice sin exenciones.
Planée cada programa de acción,
Cada paso cuidadoso a lo largo del camino.
Y más, mucho más que esto,
Lo hice a mi manera.

Sí, hubo oportunidades,
Estoy seguro que lo sabían,
Cuando mordí
Más de lo que podía masticar.
Pero al final,
Cuando hubo duda,
Me lo tragué todo y luego lo dije sin miedo.
Lo enfrenté todo y estuve orgulloso,
Y lo hice a mi manera.

He amado, he reído y llorado.
Tuve malas experiencias, me tocó perder.
Y ahora, que las lágrimas ceden,
Encuentro tan divertido
Pensar que hice todo eso.
Y permítanme decir, sin timidez,
'Oh, no, oh, no, a mí no, yo sí lo hice a mi manera'.

Pues que es un hombre,
¿qué es lo que ha conseguido?
Si no es a sí mismo, entonces no tiene nada.
Decir las cosas que realmente siente
Y no las palabras de alguien que se arrodilla.
Mi historia muestra que asumí los golpes
Y lo hice a mi manera.

Sí, fue a mi manera.



Con cariño, como siempre, "a mi manera"...

Marcos

A tientas...

A tientas con la vida
Imaginando… el relieve en tu pared.
Tratando con cariño cada palmo,
Cada estrofa de tu ser…
¿Y quién me hará volver…?

A tientas, desencuentro,
Retazos de una vaga voz que sé
Muy bien que ya no muere, ni vive
En la esquina del porqué.
Quizá perdió la fe...


Marcando, poco a poco,
El ritmo de una noche por hacer
Ya todo es un instante,
El siguiente… será el del amanecer.
¿Quién sabe si en la piel?


Regalas, suavemente,
Sonrisas, inconclusas, poco más…
Miradas que no mienten…
Y tampoco… quieren decir la verdad.
Tal vez quieren jugar…

De pronto te concedes
Un segundo, un minuto, nada más.
Se muerde la presencia,
La conciencia… no te dejará marchar.
La guerra no se libra sin luchar.

Se alzaron los cuchillos
y las dagas tienen hambre, tienen sed.
Perturban la mirada, el veneno
es amapola, duro y dulce a la vez.
Fiebre por revolver.

Sangrienta la batalla,
A muerte, muerden lanzas en la piel,
Que tensan, y no matan, cada palmo
A dentelladas… de placer.
Ya no me rendiré.















Espejo sin reflejo
Tan oscuro que no sabe si creer.
La luz que guía a los locos
Que no siguen los designios del papel…
Los locos son osados… sin querer.

Retorcidas las sombras
Son amigas del abismo, en su latir...
Acostumbran a enraizarse, sin mirar.
Son ansias, desveladas, por salir.
Se vislumbra el final.

Si no fuera por tí

Me permito publicar algo que escribí hace ya tiempo y que no he querido dejar en ese baúl del olvido, sin fondo, dónde todo se pierde, salvo el recuerdo.
Espero que les guste... viene de lejos pero de muy dentro.

Sean Felices,
Marcos Calvo


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Si no fuera por ti,
Lograría ser yo mismo.
Si no fuera por ti,
Tampoco sería el mismo.

Ahondando en mi pasión
Encuentro desenfreno.
Airado en la razón
Que puebla tu veneno.

<<...Me encuentro con las sombras
que esperan tras mis pasos,
pasos que no se nombran,
porque duele nombrarlos...>>

Si no fuera por ti…
Estaría hoy tan lejos.
Tan lejos del pasado…
borrado del recuerdo.

Me encuentro con las sombras
que esperan tras mis pasos,
pasos que no se nombran,
porque duele nombrarlos.

Si no fuera por ti…
No tendría voz el miedo.
Quizá yo no sabría
Muy bien cómo entenderlo.

Es casual el oblicuo
Rayo de luz que esquivo,
Aunque parezca ambiguo
Prefiero el sol, bandido.

Si no fuera por ti,
porque ya no te quiero…
Sería un pequeño pez
En medio del océano.

Feliz e ingenuo pez,
Nadando sin remedio.
No como aquella vez
En que nadé en tu pelo.

<<...Si no fuera por ti.
Todo sería más bello.
Sin ti, yo fui feliz,
Antes de conocernos...>>

Si no fuera por ti,
Sería feliz, al menos,
Pensando en que sin ti
No tendría esos recuerdos.

Ni nada que me ate
A tanto desenfreno.
No quiero ese combate,
Ni el azul de ese cielo.

Si no fuera por ti…
Si tú ya no existieras…
Todo sería más fácil,
Al menos por mi sueño.

Dormir sería sencillo
A pesar del invierno.
De este viento tan frío
En forma de silencio.

<<...Allí donde las sombras
No tienen voz ni eco.
Allí donde tu nombre
no arruga mis adentros...>>

Si no fuera por ti.
Todo sería más bello.
Sin ti, yo fui feliz,
Antes de conocernos.

También lo fui contigo…
Pero no, ya no me acuerdo
Quizá porque es verdad,
Quizá porque no quiero.

Si no fuera por ti…
No puedo más con esto,
Deseo que te vayas,
O irme yo muy lejos.

Allí donde las sombras
No tienen voz ni eco.
Allí donde tu nombre
no arruga mis adentros.

Si no fuera por ti,
Que me llegaste dentro
Sería hoy más fuerte
Tan duro como el hierro.

El óxido me come,
Como come el destierro,
De un ángel que se marcha
Cuando acaba el silencio.

<<...Eres albor de un día,
Forjado a fuego lento.
Mañana será mentira
Que te llevé…muy dentro...>>

Si no fuera por ti…
Ni por lo que te amé.
Tanto para olvidarte:
No recordar tus besos.

No quiero más de ti…
Ya nunca más…es cierto.
Sino de mí, conmigo.
Hasta el purito infierno.

Si no fuera por ti,
No harían falta versos
Para morir en vida,
Y sentir que me muero.

Eres albor de un día,
Forjado a fuego lento.
Mañana será mentira
Que te llevé…muy dentro.


A la tormenta caprichosa de tu recuerdo,

Cuando llegue el momento...

Aunque no vi nacer tu sonrisa,
Me devora la prisa…
Ya soy parte ella.

Aunque no estuve allí, a la luz
De tu luna plateada
Me hace feliz tu existencia
Simplemente,
Tu perdida mirada…

Al girarme te encuentro
Te descubro tan frágil…
Tan sencilla, tan bella.
Eres tanto de ella, y de él.
Y te siento tan cerca,
Aunque estés hoy tan lejos,
tan lejos de mí…

<<...Lo sabrás cuando llegue,
Cuando llegue el momento
En que escuches mi voz
Y presientas mi ausencia.>>

Ni siquiera imaginas,
Lo que llego a quererte,
Tú, siendo tan pequeña,
Eres Julia, sonrisa morena:
Un dulce de estrella.
Eres ángel que esconde en la cuna
Tan tremendas las alas, inmensas.
Eres sueño, de brisa, de miel,
Eres nieve en la hierba,
Que no puedo evitar la sonrisa
Al mirarte, una y otra vez,
O al pensarte, en tu foto en mi pared.

Tan preciosa robaste a tu madre
Perlas de tierna belleza
La luz de la ansiada inocencia…
Ella ya no será más la misma
Gracias a tí…
Y tú no podrás olvidar, ni podrás repetir
Esa vital experiencia
Ese inmenso regalo que es el pan de la vida,
El milagro que nace de un amor, como de puntillas.
Aunque nunca recuerdes,
Cómo fue tu llegada,
Tu nacimiento.
Cómo, sin querer, hiciste feliz a tantos,
Que hoy apenas conoces, en tan poquito tiempo.

<<...Aunque te cueste entenderlo,
Lo sabrás, sin dudar,
Cuando llegue el momento
En que llores sonrisas ante el sufrimiento.>>

Debes de ser, por lo menos,
mi niña morena,
Un ángel de luz… con sonrisa de fresa.
Me muero de ganas
Por verte dormida
Y quererte despierta.
Aunque tú no lo sepas…
Lo sabrás cuando llegue,
Cuando llegue el momento
En que escuches mi voz
Y presientas mi ausencia.

Serás niña feliz,
Siempre pizpireta
Porque llevas la sangre
Que latió en corazones
De motocicleta.

Serás grande y tendrás,
Roja sangre en las venas…
Pero que nunca te engañen.
Sólo para tus padres
Tú serás la princesa.

Serás vida, pasión…
E ilusión… manos llenas.

Aunque te cueste entenderlo,
Lo sabrás, sin dudar,
Cuando llegue el momento
En que llores sonrisas ante el sufrimiento

Nunca temas ser libre,
Pues tu madre te quiere
Y te querrá hasta el final, sin tregua.
Y tu padre te lleva
De la mano al andar
El camino en la tierra:
Donde truenan las venas.

Aprenderás de ellos,
La humanidad, la paciencia,
Como valiosa herencia
Además de una huella,
Imborrable, en la piel
Que recubre tu esencia.

<<...Serás grande y tendrás,
Roja sangre en las venas…
Pero que nunca te engañen.
Sólo para tus padres
Tú serás la princesa.>>

Como el agua del mar
No lo dudes, princesa,
Porque en ellos tendrás
Unos ojos que miran,
Sin juzgarte, sinceros,
Sin pedirte la cuenta.

Mírate en ese espejo
El de sus tan sabios ojos
Cuando busques consuelo.
Y aunque hoy no lo entiendas,
antes o después lo harás,
Cuando llegue el momento.

Mis Palabras para Julia, un ángel que cayó del cielo y fue a parar a los tiernos brazos de unos padres que han hallado la puerta de la felicidad. Cuando llegue el momento...
Julia también se dará cuenta de que tiene una madre excepcional... y una familia que la adora.

Para ellos,
Con todo mi cariño.

Marcos

Bajo el mismo sueño

Al conciliar el sueño empieza el cuento
donde puedo ser yo, o quizá no serlo.
Al fin, soy lo que soy porque les tengo
a ustedes a mi lado... el mismo sueño.

A los que sois parte de mi vida y, ocasionalmente, también de mi blog.
Gracias de todo corazón...

Marcos Calvo

Ángeles de humedecidas alas

El frío calienta mi piel al rozarse en el hielo,
Congelando mis ganas de ser mucho más que un consuelo.
Agradezco la pura verdad, rebozada y serena.
Con sigilo me acerco al lugar donde merman las venas.

Imagino el mañana a través de unas lentes ahumadas
Y me tiendo en la piel que marchita la fe de la almohada
Entrevisto mis miedos así, aún teniéndote a oscuras,
A sabiendas que el mar es un fin que no termina nunca.

Bajo llave mantengo en cajones el susurro del alma
Si la histeria cerró las heridas, hoy se abren de calma
Como parte inconclusa de un cuento, sin hadas, sin duendes
Putrefactos anidan legajos, son piel de serpiente.

Y sentado en la puerta te guardo ese pan que maldigo
Esperando que nadie me acuse de ser un mendigo.
Aliñadas de aceite y de nada, cristales de barro,
Las imágenes mueren de sed apresadas en tarros.

Entremezcla mis ganas ser, de ayudar al suicida
Será el alba hoy, de nuevo, punto de partida.
Enseñándome a ser vagabundo, soy un fugitivo
Que se llena la boca en el humo de los cigarrillos.

<<...Como un ángel de sucias, humedecidas alas, Que al batirlas desempolva sin fe mi mirada, No te mueras y olvida el recuerdo para ser feliz Tiñendo los sueños del negro de aquel regaliz...>>

En la noche la luna me guarda un profundo secreto
Salvaguarda mis neuras, mis sobrias locuras de necio,
Sin pedirme las cuentas ni darme talones sin fondos.
Olvidar es también compartir lo que llevas muy hondo

Alimento la dura verdad, aun después del olvido
Revolcando mi sucia y locuaz visión, sin testigos
Entender me devuelve rutinas, y pequeños vicios
Aunque el cielo se oculte en la tierra, tras el precipicio.

Despellejo los gatos al sol de las hechiceras
Alimento de pelo y de piel hambrientas hogueras.
Soy al menos un haz de pudor al volcar mi memoria
Aunque el viento no me haga justicia, ni eleve la euforia.

Es curioso encontrarte en mi blog, sé bienvenida.
Será mejor que no vuelvas, y más de visita.
No te hagas más daño en el fin, y vuelve a tu parque,
El lugar donde puedes volar hacia todas partes.

Como un ángel de sucias, humedecidas alas,
Que al batirlas desempolva sin fe mi mirada,
No te mueras y olvida el recuerdo para ser feliz
Tiñendo los sueños del negro de aquel regaliz.

Necesito un segundo de paz

Necesito un segundo de paz, ni un minuto de gloria.
Necesito encontrar la verdad sin llorar la memoria.
Necesito ser parte de mí, de mí conmigo mismo.
Necesito volcar mi mitad en mitad del abismo.

Alcanzo a verte aquí y huyo en silencio.
Doblegas mi razón, mi pensamiento.
Mejor que nunca digo que me encuentro,
Y aunque no sea verdad, tampoco miento.

Necesito volver a empezar, nunca desde el principio.
Necesito escapar de verdad, si me miento a mi mismo.
Necesito encontrarte al doblar la esquina del limbo.
Necesito jugar y ganar, aunque pierda el sentido…

He soñado ser volcán que no vomita nunca.
He perdido aquella fe, para encontrarme en tu busca.
He alcanzado el cielo oculto en la penumbra…
Para no pensar en ti, ni soñarte desnuda.

Necesito no albergar en mi piel esa absurda esperanza.
Necesito soñar que camino sin tocar la balanza.
Necesito caminar por un sueño, recuerdos de mimbre.
Necesito morder las mareas, sin sentirme tan triste.

Se me desarma el corazón rozando el filo.
Con los huesos de cartón, ya no te miro.
No quiero tu pasión, ya no, tampoco tu cuerpo.
No quiero tu ilusión, y menos mis miedos.

Necesito sentir que no estás, que no queda ya nada.
Necesito olvidarme y partir en dos las miradas.
Necesito perder la razón, y volver a la vida.
Necesito vivir mi verdad, que todo es mentira.

No entiendo tu verdad, ya no la quiero.
Ya bebí de golpe en un tirón, por mi garganta,
El vaso de los clavos que atragantan.
Aunque me oigas toser, respiro de nuevo.

Necesito hoy tanto de ti, que te odio en secreto.
Necesito ser tanto a la vez, y nada en concreto.
Necesito no verte jamás, no echarte de menos.
Necesito tenerte hoy aquí, mañana no quiero.

En esta agonía de versos que me matan,
No es sino la muerte lo que espero,
Figurativamente, por supuesto, muerte de ti con el silencio.
Para nacer de nuevo piel por dentro.

Necesito dejar de pensarte más que nada en el mundo,
Necesito mirar a ambos lados sin sentir que te busco.
Necesito dormir arropado sin tenerte en mis sueños,
Necesito pintarme de vida, pintar mis recuerdos.

No seré parte de nada ni de nadie, aunque me cueste.
No quiero ver la luz en otros ojos, porque duele.
Prefiero no ser más que polvo, arena entre tus dedos,
Prefiero no ser sino viento, de puntillas por el cielo.

Necesito decirte que soy más sin ti que contigo.
Necesito pensar que te irás, mejor como digo.
Necesito por siempre jamás no buscarte entre la gente.
Necesito ser sólo yo mismo, sin tenerte presente.

Alimentando aquella sed

Alimentando aquella sed de mis locuras, no hago más que descubrir y anhelar todo lo que se posa ante mis ojos. Tan visual y expresivo como siempre fui, me mantengo en mi postura ante la vida. Soñando realidades a puñados como el que llega al mar y pretende abrazar toda la arena que hay en la playa para sentirla correr por todo el cuerpo. Revolcándome en la vida que me llena y almacenando ese saber que sólo aporta lo vivido, lo sentido, de lo que puedes afirmar haber sido testigo, lo que te marca, más o menos, de por vida. Unos ojos que pasean al cruzarse con los tuyos, un balcón lleno de vida, un pesetero taxista a través de los cristales, en sus ojos. Unos zapatos que, al caminar, asoman sus puntas al mundo mientras recorren la acera, rapidito, como las cucarachas. Así como las músicas de indefinida procedencia, los antros de todo pelaje que asomaban, entonces, chatos de vino, y hoy mojitos caribeños y otros cócteles, emanando melodías de cunas lejanas y diversas. Sonidos, ya no ruidos, de un Madrid que me condena y que me enreda, a pesar de sí mismo. Tanto por sentir en propia piel, tanto por dejarse entretener… mientras caminas por la superficie asfaltada y tensa de una ciudad que nunca para de moverse, infinitas disoluciones de mil puntos cardinales. Es difícil sentirse ajeno al movimiento, ajeno a esta ciudad de nadie, y de todos los que la sufren y la viven. Siempre intento seguir un itinerario distinto cuando paseo por esta maldito laberinto de alquitrán y bolardos en procesión. Con los ojos bien abiertos me dejo imbuir en lo que se mueve y lo que no. En lo vivo y en lo mortificado de sus naturalezas muertas en raíles, en pinturas, continuas o discontinuas, amasijos de neón, acantonados elencos de colores, paisajes de cartón y barrenderos, bancos, cajas, destellos de luz y sombras… entre tanta esencia histórica… viva o muerta, siempre esencia.

Alguien pensó que Madrid se despertó un buen día abandonada a su suerte, entre tanto alcalde cebollero que se empeño en arar Madrid en lugar de habitarlo, en lugar de hacerlo más humano, más sensato. A su suerte, como digo, porque iba perdiendo encanto para ganarse enemigos que comenzaron a aborrecer lo plomizo de su insufrible e irrespirable oxígeno en forma de boina encalada desde el techo de cielo al ajedrez en el suelo.

Sin embargo, la tribu de insurrectos no ha migrado: se quedó tras el telón para hacer mejor Madrid, manteniendo lo vital de esta ciudad, siempre su gente. Capaces de inventar lo más insospechado, así nos quedan restaurantes donde poder dar alas a la imaginación, cafés sin posos rancios, bares con canto y encanto… y más motivos por los que seguir buscando.

Poquito a poco, y gracias a manos amigas que me pasean por sus calles, voy descubriendo un Madrid bien distinto, aunque nocturno, aderezado de lo mejor, cobrando huecos y formas, sabores de colores sin pinceles, asimilando las entrañas por herencia, entre tanto bólido ruin y clan gorrilla, queda todavía un resquicio de luz, donde confluye lo común con el manjar y la sencillez. Lugares donde poder seguir alimentando aquella sed.

Paridos en el Metro (de Madrí)

Versos de cal y de piedra
sobre papel,
como mármol de cantera
sin doblez.

Versos caliza y arena,
que, entre las manos, huyeran
de la verdad, de la quema,
del enfado del volcán…

Versos de sal y quimera:
Cuando curando, hieren.
Cuando hiriendo, curan
de llagas que no se duelen.

Versos amargos, agriados.
Piel de limón en tus labios.
Comisuras y resabios
de hiel…vinagre de agravios

Versos ebrios de locura
sinceros, sin ataduras,
encuentran huecos
sin luz, tendidos a oscuras.

Versos, versos ofuscados
que esperan al sol, sentados
en licor, con tantos grados
de sangre… encartonados.

Versos heridos de guerra,
sangrando la libertad,
esperan desde trincheras
ver el color de la paz.

Versos que hieren, que queman
alimentan las hogueras
y el sueño de amor, de pena
llora sus tintas miserias.

Versos fugaces del cielo
almidonan desconsuelo,
en el vagón, el subsuelo,
Metro a metro, Verso a Verso…

Oda destemplada

Me inundas la garganta en un nudo que me asfixia…
Descolocas mi cabeza, me atontas… sin caricias.
Y encima no me dejas que te pierda de vista…

Te apoderas de mi ser, mi voz y mis entrañas…
me ofuscas la visión, el sueño, el pensamiento,
te adueñas de mi tiempo, mis ganas, mis deseos…
y me dejas más que exhausto… perdido, obnubilado…

No puedo ni alejarme, no puedo, de tu lado…
La madre que te parió… jodido constipado.

(Con cariño, a todos los mocosos y mocosas... que sufren el catarro y sus efectos...)

Nos vemos en el infierno

El infierno debe ser un lugar increíble. Sin duda me despierta más curiosidad que conocer el cielo, que no es pa mí. Y no sé qué es lo que me despierta tanta curiosidad de un paraje que tanto pertenece al imaginario colectivo, tan forjado a golpe de miedo en aras del cristianismo. ¿Hasta dónde llega la dimensión del mito? Tan idiotizado por los fieles, tan fidelizado por los idiotas. Con todos los respetos… La religión, que todo lo-cura, se nutre de vilezas y bondades, no sé si por igual… o descompensadamente, pero creo que siempre barriendo para casa… De siempre se identificó el infierno como el lugar a donde van a parar lo hijosdeputa, los cabrones repelaos, los pecadores… y los mercenarios y viles gentes en general del universo universal.

"...creo que las puertas del infierno deben estar, cómo mínimo, como las
puertas delcortinglés el primer día de rebajas, marujas incluidas."

La propia existencia del cielo, por definición, implicó la existencia del infierno, por oposición. Pero… a ver si va a resultar que lo del cielo es una coña… y sólo hay infierno infiernoso por los cuatro costaos??? Imaginando, imaginando…, y en caso de existir, debe ser un tanto extraño sentirse parte de una comunidad tan selecta y tan elitista. Donde los malos, malean….y los hijosdeputa se lo pasan en grande. O eso dicen... las malas lenguas. Las calderas de Pedro Botero se alimentan entonces, ahora y siempre, de los huesos, carnes y pieles de los millones de infieles que no siguieron el camino recto del señor, las indicaciones del evangelio y las consignas vaticanas pre y postconciliares. Con dos cojones… creo que las puertas del infierno deben estar, cómo mínimo, como las puertas delcortinglés el primer día de rebajas, marujas incluidas. Me sobran los motivos para intuir que, mientras San Pedro se aburre soberanamente, mientras hace sudokus con las barbas, esperando ver llegar las pocas almas de bien, almas de Dios, El Demonio, entretanto, hace el agosto con un chiringuito en las playas del infierno, tirando cañas, poniendo tintitos y pesacaito frito a tutiplén. Haciendo caja ¡cling! $$$ !cling¡.

Aún así, y tratándose de un lugar con tanta fama, entiendo que el infierno debe tener algo así como una lista de espera para poder entrar, como un club donde debes argumentar una serie de motivos para que te permitan entrada. En algunos casos, también imagino que más de uno tendrá vía preferente o urgente para lograr el acceso, algo así como la clase VIP, nada que objetar… hicieron méritos. El infierno es para todos los que creen… merecerlo.

Aunque también los habrá sorprendidos al darse cuenta de que figuran en la lista negra del $r. $ataná$. Y en ésas estoy, mientras me parto el eje, imaginando la jeta incrédula y ridícula de tipos peculiares, bien conocidos por todos, que minutos después de palmar y marcharse al otro barrio, llegan al chiringo de “El cuernos” preguntando por San Pedro, y Satán les recomienda relajarse, ponerse cómodos y dejar el abrigo en la puerta porque en su nueva morada no van a pasar más frío, ni siquiera se van a constipar.

"Tipos duros y cristianos de convicción. Políticos de altar y
confesionario. Estadistas de alto nivel y baja condición que, con la religión y altas dosis de moral confesional, han enarbolado causas comunes abrazados a las biblias..."

Imaginando, imaginando puedo fotografiar a tiparracos como los Bush (Da igual si el padre o el hijo), Rumsfeld, Pinochet, Aznar, Milosevic, Berlusconi, Tatcher, Acebes, Menem, Trillo, o el propio Ratzinger… Por no hablar de otros de gran renombre que ya palmaron años atrás... mejor no recordarlos. Se lo imaginan??? Tipos duros y cristianos de convicción. Políticos de altar y confesionario. Estadistas de alto nivel y baja condición que, con la religión y altas dosis de moral confesional, han enarbolado causas comunes abrazados a las biblias y han hecho/hacen la 13-14 por el mundo como buenamente les sale/les salió de los cojones.

A todos ésos me gustaría a mi ver entrando en el infierno. En el puro chungo, incrédulos, revisando el listado una y otra vez, mientras reclaman: “Debe haber un error…”, “Esto no puede ser…” A lo que el demonio, cabroncete él, les responde: “No se preocupen… van a pasar tanto tiempo aquí que tienen todo el del mundo para buscar una explicación… si es que no lo ven claro…”

Entretanto, y después de ser consciente de que yo no tendré otra opción que la del infierno, por mi aceptada condición agnóstica, me he propuesto aprovechar el tiempo aquí, en la tierra, no para hacer méritos como otros, sino para disfrutar hasta morir… y guardar algo para echarme unas buenas risas con Satán en la barra del chiringo, quién sabe, lo mismo está buscando camareros.

En tregua conmigo mismo

Hace días que no publico nada... y les pido disculpas... pero no piensen que se me olvidó escribir. No es eso. Escribo, hoy, quizá más que nunca... lo que ocurre es que no encuentro el valor de publicar lo que me sale de la pluma... no junto cojones para ser capaz de publicar lo que destapa el alma. Quizá porque no es el momento, quizá porque no me encuentro, quizá por que no es... y punto.

Entretanto, me han pasado muchas cosas en estos últimos días... las suficientes como para mantener un pulso enconado con mi propia existencia. Moral y personalmente estoy en tregua conmigo mismo. Me doy un hueco, un respiro, aunque sea pequeño. Porque lo ansío, porque lo necesito.

Lamento que esto se traduzca en que no publique tanto como me gustaría, aunque no haya dejado de escribir... egoístamente, sólo he dejado de compartir... Les pido disculpas por la parte que les toca.

En todo caso, lo publicado hoy no es sino una parte de mí. Parte, digo, de entre lo más presentable que brotó de la pluma. No va buscando a nadie aunque está dedicado a los que son parte de mí, en mayor o menor medida, a modo de homenaje. Y aunque sabéis quienes sois, os lo merecéis.

Dedicado, entre otros, a la persona más lúcida que conozco, porque ve mejor que nadie aunque no sea a través de sus ojos. Sé fuerte! Ahora más que nunca.

También lo quiero compartir con alguien que, pese a estar muy lejos, me regaló una postal... y cumplió una promesa. Algo tremendamente dificil para los tiempos que corren. Gracias!

Así, otra ración a un compañero con principios que, para su suerte, sólo ha dado hasta hoy con mujeres sin principios. Eres un fenómeno.

En las mismas estoy cuando me acuerdo de La Llave: eres fuerte porque haces fuertes a los demás. No cambies nunca... o no te vayas nunca demasiado lejos.

En el camino, te lo dedico a tí, que sabes quien eres porque me crucé contigo, o tú conmigo, y me brindaste un sueño imborrable lejos del sol... que algún día se repetirá... Do you still believe???

Y por último, al llegar al final, eres tú quien falta. Sigo teniendo la sensación de que te conozco hace mucho tiempo, tanto que me asusta sólo pensarlo. Pero yo debí conversar contigo en otra vida... donde, igual que en esta, no me defraudaste, ni podrás hacerlo nunca, por mucho que te empeñes, antes de doblar la esquina. Alguno de estos versos es sencillamente tuyo.

A mi sobrinita, Julia, por crecer y por llenar de felicidad mis momentos duros... tú si que eres un verdadero ángel!

A todos los que me leéis, me aguantáis, me soportáis, me sufrís y me queréis... porque el sentimiento es mutuo!!!! Jajaja

Menuda parrafada...no? Si ejque soy un pesao!!!

Un abrazo,


Recuerdos incautados

Recuerdos incautados
que claman lo que esconden,
en sueños derrotados
que no dicen tu nombre.

Lo pierdo, entre balizas
Lo encuentro en un cajón,
Me das, pero me quitas…
Y callas… con pasión.

Deslumbro, de pasada.
Destiño como vos…
No encumbres en mí nada…
Soy propia decepción.

Amasando desidias
rubricas los estoques.
A tientas, sin malicia,
aunque no los provoques.

El miedo te convence
llevándote al enroque…
Nadando, mar adentro,
sin que el agua te roce.

Clavados en el cielo,
anidando en la noche,
De día: desconsuelo…
tus ojos son reproche.

Espejo sin sentido:
“No mires, no lo intentes…
O perderás el rumbo
por empeñar tu norte”.

Sacudes las alfombras,
Desatas tempestades,
esperas ser la sombra
bajo un haz de puñales.

No guardes las heridas:
Perdona lo que soy.
Quizá la culpa es mía…
Que no sé donde voy.

Al alba, mi partida.
Mi huida, ¡qué se yo!
Me basta con soñarlo...
Me basta con tu voz.

Bajo mis pies se condensan las pisadas...

Bajo mis pies se condensan las pisadas...
de un corazón con piernas que camina
hacia el destino, y me lleva de puntillas,
con pisadas de pasión, de vida, de esperanza.

A golpes de zapato me sostengo
sobre el asfalto negro y sobre el techo,
como el que entronca paz y desencuentro:
Me basta con mirar al firmamento.

Así de apasionado soy y vengo.
También en lo fatal y lo más negro.
Lamento la verdad, como Serrat:
“No es más triste la verdad,
lo que no tiene es remedio”

Y llevas tanto tiempo defendiendo
tu paso al caminar, tu desacuerdo,
llegando a imaginar que eres de hierro...
pa darme cuenta, igual, que también yerro.

Camino sin destino, camino sin camino:
“poquito a poco entendiendo,
que no vale la pena andar por andar,
que es mejor caminar pá ir creciendo”

Perra Vida...desde...

La habana no es una isla

Asimilando la verdad en mis pupilas, mientras el humo me recorre en la sangre de punta a punta. Como un caprichoso espejismo, me atrevo a mirar a la calle a través de los grandes ventanales que rodean este lugar. Antes siempre me refugiaba en el rincón, junto al piano, a leer o escribir, y ahora, sin embargo, me reservo estancia en aquel sitio desde donde puedo ver pasar la vida. Mucha vida. Quizá es que hoy la curiosidad se despertó en mi piel, o que la ceguera transitoria desapareció gracias las caricias del algodón empapado en manzanilla, como cuando era niño. Aunque no lo parezca, uno se define tal y como adapta su postura ante la vida. Y aunque tampoco lo parezca, os estoy hablando del pequeño pero acogedor lugar donde he “vivido”, y lo confieso, muchos momentos que no caerán nunca de la retina, aunque el tiempo pase.

"...militando en la religión de un café supremo, cobijándome de la lluvia que mojaba ahí fuera..."

Ellas y ellos, todos y ninguno, juntos y separados, pudieron, o no, encontrarme aquí, donde ahora escribo, militando en la religión de un café supremo, cobijándome de la lluvia que mojaba ahí fuera, un cigarrillo tras otro, inundando de historias y verdades, de desengaños y alegrías que celebrar en los primeros pasos de algo para compartir. Ante las esencias mismas de los sueños tatuados a la espalda, esos sueños llenos de inocencia y fe. Un rincón mucho más que único. Y todo desde una isla, con vistas al mar, en unas confortables butacas desde donde siempre nos quedó la ilusión de compartir y de pedir otro café con mucha espuma, con mucho talento, con mucho cariño. Y, como las Supremas y las empanadillas, en Móstoles… ¿quién lo diría?

Es en este lugar en donde he disfrutado de pausadas tardes, a base de titulares por desmembrar y miles de noticias tristes, que parecían más tristes con la lluvia mojando los adoquines de la plaza. También de libros interesantes que me atraparon hasta la estocada final, donde morían al llegar a la contraportada. Así como de interminables conversaciones, unas más convulsas y otras sosegadas, entrelazando destellos con bajezas, hilvanando la filosofía con lo más mundano y cheli que te puedas echar a la cara. ¡Dios mío! –siempre dijimos– ¿Qué pasaría si este piano cabrón hablara?

"Anécdotas irrepetibles a pesar de tardes grises. Nada como cruzar aquel umbral y pedir un café, nada como eso conseguía cambiarte el mundo..."

Entre risas, me recuerda siempre Esteban, –un hombre irrepetible e indescriptible que ha visto mucho a través de sus ojos mientras luchaba detrás de la barra y que sabe enseñar más con el silencio que con las palabras. Un puro genio–, mis escarceos juveniles a ritmo de nuevo disco de Revólver… y es que La Habana era mi sitio. Siempre lo fue desde el mismo día en que empecé a llevar allí a tomar café a todos mis amigos y a todas… mis amigas. Anécdotas irrepetibles a pesar de tardes grises. Nada como cruzar aquel umbral y pedir un café, nada como eso conseguía cambiarte el mundo y dejar aparcado en la puerta todo lo que jode, todo lo que hiere, todo lo que sobra.

No sé que sería de mí –y de nosotros– si se cierra este lugar… Mejor será no pensarlo. Entretanto, nada mejor que los hechos, porque sigo tomando café, quizás con más cariño cada día, en esta isla tropical en pleno pueblo, o ciudad, como lo llaman algunos, con sabor sureño, de histórica vehemencia y mal recuerdo para con los franchutes… el 1808 y Andrés Torrejón les jodieron los cálculos del riñón a Napoleón y sus compadres. Aunque no sé yo muy bien si para su suerte o para nuestra desgracia.

¿Otro café...?

Como escapar del sol

Esperando aquel recuerdo incandescente
me desplomé hacia el mar bajo la luna.
Quizás perdía la voz, mientras, tú duermes,
dejándome la piel semidesnuda...

Es cierto que el sabor pierde en dulzura
y gana en acritud mientras te alejas.
Posiblemente la verdad era más dura,
verdad... entretejida por las rejas.

Son muchos los retazos de cordura
que dejaron caer las marionetas.
Son tantas las esperas y las curvas...
que ya no sabes bien por qué te quejas.

"...Esperando aquel recuerdo incandescente,
decidí escapar del sol, de su destino..."

Y a veces los encuentros son casuales...
son tanto como quieras tú que sean.
Y hay otras que te curten, a puñales
de sol, de lluvia y viento, de mareas.

Es cómplice el dolor, como su ausencia,
testigo ante una almohada de miserias.
No es más que un corazón que se consuela
y exige amor, y muerte, por clemencia.

Esperando aquel recuerdo incandescente,
decidí escapar del sol, de su destino.
Preferí vestirme, no oirte, no verte...
Opté por continuar otro camino.

Cuando la oscuridad la emprenda a chuchilladas
espero estar muy lejos del olvido.
No quiero más ser pasto de las llamas...
ya sólo quiero ser lo que he vivido.

Desde el mismo rincón de mi existencia...

Marcos Calvo

Un siglo XX y nunca más

Os muestro los primeros pasos de un gran amigo, Nicolás Franze, una futura promesa del periodismo del mañana... no tengan ninguna duda de que dará qué hablar. Saludos

Podría darme un ataque eskizofrénico y olvidar la I y la II Guerra Mundial... sería sarcástico dejar en mi mente a individuos como Perón, Hitler o Franco y a algún imperfecto más, ya sea Stalin, Lenin o Fidel.

No hablo de comunismo o fascismo, sino de totalitarismo.

Cientos de conferencias y tratados que son como aquel papel encontrado en el cualquier cuarto de baño y que utilizamos para...(Yalta, Paris, Kyoto)...irse a la mierda.

Aparece el feminismo y la lucha masculina por el poder. No conozco a nadie que haya montado en globo pero sí sé que es globalización. Por cierto...el YANKEELISMO, bastan sesenta euros y cara de bobo para salir de la misma pocilga o establo vestido con ropa de marca, merendado, cenado y claro: la visita al cine no puede faltar.

"bastan sesenta euros y cara de bobo para salir de la misma pocilga o establo vestido con ropa de marca, merendado, cenado..."

Alguna vez pensé que andamos buscando petróleo por el mundo como aquellos fanáticos de la fiebre del oro y nos da igual qué talar, matar o eliminar, etc... yo a más de uno si que lo...
Al parlamentar de este siglo siempre olvidamos detalles sin importancia como Borges, la vacuna de la rubeola, la televisión y, por supuesto, lo que con un simple "click" sepamos que ocurre a veintemil kilometros de Madrid.

Esta es la historia de las historias en la cual el río siempre vuelve al mismo sitio y me podrán permitir ahora un detalle: Vietnam, Corea, Yugoslavia, Palestina, África, América Latina, Irak, Hiroshima, Nagasaki... a ellos no los podía olvidar.

Soy un romántico, de esos que mira la luna aunque sean las 4 de la tarde y ahora que vuelve a plantearse lo de volver a pisar el astro luminoso hacia el 2018 yo hago un llamamiento: antes de que empiece la especulacion "cósmica"... yo quiero un terreno y amigos: el último que salga que apague las luces.

Nicolás Franze Ferreira

>>> Para Agustín, por no dejarme dormir y despertarme a media noche.
Y para ti, Cris, por no dejarme dormir la otra media de todo lo que pienso en ti.
Os quiero !!!

Mis ojos hoy

Dulces y alegres noticias que me llenan de alegría el corazón...
Los sueños te levantan en volandas
para llevarte de la mano a cualquier rincón.
Espero, por mi parte, poder disfrutar del camino a recorrer
y hallar las primeras luces del amanecer mientras abro los ojos.

Mis ojos hoy, que sólo quieren ver.

Un abrazo

Marcos

Balas Perdidas

<<<...Estampé con furia mi firma en aquel papel.

Y lo siento, pero ya me da igual, porque no tuve otra opción. Ni tampoco estaba dispuesto a desaprovecharla. Me da igual lo que piense de mí esa pandilla de majaderos hijosdeputa, que no tienen otra cosa que hacer que despeñarse ante un bourbon para repetir incansables sus infelices batallas o despellejar al primero que se precie. Que se jodan con sus propias mentiras. Me iré, aunque me llamen traidor y se caguen en mis muertos. Ya no pienso dejar nada pendiente. Anoche hablé con Carlos y ya está todo listo para coger un vuelo a partir del lunes. No me pienso quedar con las ganas. Esta vez no me quedaré con las ganas...>>>

Balas perdidas es un relato por hacer, que irá creciendo y forjándose cada día. A los ojos de quien lo lee y de quien lo escribe. Es la primera vez que me propongo una iniciativa como esta. Espero que os guste.

Un abrazo,

Marcos

Perra Vida / 10

Si la vida te da la espalda, tócale el culo

Frase célebre y sentenciosa,

de padre desconocido,

que corre por internet y se ha dejado caer

en mi blog estrafalario y concurrido...

Espero les cause agrado porque, de no ser así,

no pienso buscarme otra, frase, quiero decir,

ni más larga, ni más corta,

ni delgada, ni muy gorda,

más que lo que ven ahí,

a tres palmos de su hermosa,

que no mocosa, nariz.

Disfrútenla, pues, conmigo...

y pregunten a su ombligo si hay más frases por ahí.

Que yo sé bien lo que digo

y quiero que me regalen más versitos de postín...

Ya tienen, merced, tarea...

cuelgue cada cual su frase,

¡Da igual si es tonta o es fea,

cuélguenla de igual manera!

...para ustedes y pa mí!

Un abrazo,

Marcos Calvo

Perra Vida / 9

La radio pierde a un hijo

Se va el alma de la radio. Aunque para nuestra suerte, no demasiado lejos. Iñaki Gabilondo abandona las ondas radiofónicas para colocarse cada noche a compartir mesa y mantel con (no puede ser de otra manera) un gran número de españoles frente al televisor. Abandona el madrugón para desvelar el magazine y alcanzar la actualidad del día desde otro punto de vista, desde el reposo del análisis de lo acontecido durante las horas de sol. Dejará con ello a un lado su periodística labor de predicción y puesta en escena de los acontecimientos que, previsiblemente, serán actualidad desde la hora del café y el cruasán. Se va. Y se va mal que nos pese a todos los que, no sin mucho renegar, nos hemos despertado en los últimos años con su inconfundible voz, dándonos cada día su pequeña ración de pan de periodismo elegante, periodismo e información con mayúsculas. Yo, he de reconocerlo, echaré de menos su voz y su serenidad en las mañanas, echaré de menos su confidencia y su (alta)fidelidad a este aparentemente vanal pero jodido oficio de informar. Y es que se miraba a la mañana con otra cara mientras escuchabas a Gabilondo al afeitarte: Se mecía la actualidad ante tus orejas... con cualquier otro locutor... seguro que me hubiese cortado la piel más de una, y más de dos veces, al escuchar noticias como las que Iñaki plantaba ante los oyentes o al plantearme preguntas como las que era capaz de hacer a los muchos personajes que pasaron por las manos de sus entrevistas.

Aún así, reconozco que también se encontrará con todo un reto: Cambiar el tercio y saber irse por la puerta grande, en la cresta de la ola, como sólo los grandes saben hacerlo. Y se embarca en un navío aún por botar (La Cuatro) que, con esos mimbres, despunta maneras hacia el acierto, desde luego si mantiene el recto rumbo, el izquierdo, para llegar cada día al espectador/televidente desde la coherencia, sin embarrarse en los serpenteantes senderos del populismo, si mantiene la jeta dura cuando los intereses económicos se precien a dar bofetadas. Si se convierte de veras en lo que España necesita desde hace tanto tiempo: Pluralidad. Le pese a quien le pese, le joda a quien le joda. Si así fuera, y no como me temo, y mantiene el sentido de la marcha cuando achuche la tormenta, tendremos un motivo más para darnos la enhorabuena en la construcción social de esta España mía, esta España nuestra. La radio pierde un hijo y gana un mito, la televisión se lleva a un comunicador de gran talla. Suma y sigue. Buena suerte.

Pulitzer

Recortes de Prensa...

>> Algunas de la imágenes más impactantes que han participado en la última edición de los Premios Pulitzer.

No me esfuerzo en explicarlas porque hablan por sí mismas.

Dejan sin palabras...

Perra Vida / 8

Mis geranios

A veces se me agolpan las miserias

y otras tantas me dan golpes los milagros,

me cago en toda la faz de la tierra

por si acaso no me crecen los geranios*

*Geranio. (Según Diccionario RAE)
(Del lat. geranĭon).
1. m. Planta de la familia de las Geraniáceas, con tallos herbáceos de dos a cuatro decímetros de altura y ramosos, hojas opuestas, pecioladas y de borde ondeado, flores en umbela apretada, y frutos capsulares, alargados, unidos de cinco en cinco, cada uno con su semilla. Hay varias especies, que se distinguen por el tamaño de las hojas, vellosas o no y más o menos recortadas, y, sobre todo, por el olor y coloración de las flores. Los geranios, originarios de África austral, se cultivan en los jardines.

Con cariño,

Marcos

It´s Probably Me

Quiero compartir una espinosa canción de Eric Clapton, cantada con Sting. He logrado encontrar la letra en Inglés y su traducción al español.

Estaré encantado de enviaros el archivo en formato MP3 si alguno desea escucharla. No tenéis más que enviarme un e-mail a:
marcos.calvo@gmail.com

Y, antes o después, os llegará...

Un abrazo,

It's Probably Me

If the night turned cold and the stars looked down
And you hug yourself on the cold cold ground
You wake the morning in a stranger's coat
No one would you see
You ask yourself, who'd watch for me
My only friend, who could it be
It's hard to say it
I hate to say it, but it's probably me

When you belly's empty and the hunger's so real
And you're too proud to beg and too dumb to steal
You search the city for your only friend
No one would you see
You ask yourself, who could it be
A solitary voice to speak out and set you free
I gate to say it
I gate to say it, but it's probably me

You're not the easiest person I ever got to know
And it's hard for us both to let our feelings show
Some would say I should let you go your way
You'll only make me cry
If there's one guy, just one guy
Who'd lay down his life for you and die
It's hard to say it
It's hard to say it, but it's probably me

When the world's gone crazy and it makes no sense
There's only one voice that comes to your defence
The jury's out and your eyes search the room
And one friendly face is all you need to see
If there's one guy, just one guy
Who'd lay down his life for you and die
It's hard to say it
I hate to say it, but it's probably me
I hate to say it
I hate to say it, but it's probably me

Probablemente sea yo
(La traducción no es muy buena, pero es lo que hay...)

Aunque la noche se volviera de oro y las estrellas bajaran la vista
Te abrazaras a ti misma en la fría tierra
Y te despertaras por la mañana con el abrigo de un desconocido
A nadie verías

Te preguntarás, ¿quién cuidará de mí?
Mi único amigo, ¿quién puede ser?
Es duro decirlo
Siento decirlo, pero probablemente sea yo

Cuando tu vientre esté vacío y el hambre sea real
Y seas demasiado orgullosa para mendigar, demasiado boba para robar
Busques por la ciudad a tu único amigo
A nadie verás

Te preguntarás, ¿quién cuidará de mí?
Una solitaria voz que lo diga claramente y me libere
Siento decirlo
Siento decirlo, pero probablemente sea yo

No eres precisamente la persona más fácil que he conocido
Y es díficil para los dos expresar nuestros sentimientos
Alguien me dijo que debería dejar que siguieras tu camino
Que sólo me harás llorar

Bueno, si hay un tío, un solo tío
Capaz de dar su vida por ti y morir
Siento decirlo
Siento decirlo, pero probablemente sea yo

Cuando el mundo enloquece y no tiene sentido
Sólo hay una voz que sale en tu defensa
El jurado ha desaparecido y buscas por la sala
Un rostro amigo es todo lo que necesitas

Y si hay un tío, un solo tío
Capaz de dar su vida por ti y morir
Siento decirlo
Siento decirlo, pero probablemente sea yo
Siento decirlo
Siento decirlo, pero probablemente sea yo

Perra Vida / Desde el corazón de Toñy

Me tomo la libertad de publicar, no sé si deliberadamente, los sentimientos de una gran amiga que comparte fieramente conmigo la Perra Vida que nos mira a la cara cada día. Entiendo como un homenaje a su valor y a su tenaz forma de ver la vida. Quizás porque vivir, si se trata de entender la vida intensamente, conjuga muchos verbos en su haber, y aunque ella haya tenido que entender la vida en el sufrir, el llorar, el maldecir, y un largo etcétera... también quiero que viva a través de los ojos de otros verbos como el disfrutar, el soñar y el sonreir.

Te mereces lo mejor, Toñy. Mira hacia delante, sabes que no te faltarán hombros en los que descansar tu dolor, pero mira hacia delante.

Un fuerte abrazo.

Marcos


Algo se muere en el Alma

Le he visto tantas veces la cara a la muerte que estoy acostumbrándome a su presencia. No han pasado ni cinco meses de la muerte de un buen amigo cuando, de nuevo, la muerte jugó sus cartas y envidó a grandes, llevándose consigo a alguien a quien quise como a un hermano, de hecho, la coincidencia en los apellidos hacía que todo el mundo nos confundiese con eso; hermanos.No lo fuimos ni lo somos, pero el corazón me golpea como si fuese a dejar de funcionar, le falta la fuerza del latido, le falta la risa y presencia del amigo / hermano. Que irónica es la vida! Cuando me decido a levantar de nuevo la cabeza, a seguir viviendo, la “viuda negra” vuelve a visitarme para morderme el alma, un alma que cada vez pierde más fuerza y las ganas de enfrentarse a un mundo en el que ve caer a sus seres queridos como si fuese el último acto de esta comedia que es la vida.

Y esa misma ironía de la vida hizo que alguien parco en palabras, se despidiera de los suyos con una extensa carta de 3 folios, porque sí, se arrancó la vida por voluntad propia, cargando su cuerpo de drogas, como hizo hace un tiempo, esa vez sin lograr su propósito. ¿Sabéis lo que es coger a tu amigo entre los brazos mientras se le nubla la vista, pierde el conocimiento y su corazón deja de latir por unos instantes? Espero que nunca lo hayáis experimentado, porque en aquel momento yo vi la cara de la muerte. Eso ocurrió hace un año y poco a poco, conseguimos que saliera de esa puta depresión y de ese mundo infernal y volviese a ser quien era (ahora sé que no lo logramos).

Le vi hace apenas una semana (me reprochó los dos meses que no aparecí por el pueblo), estaba de puta madre, ahora comprendo que actuó ante mí para que pensara que todo iba bien. No tuvo el valor de gritarme; estoy echo una mierda, ayúdame! A cambio de esto se dejó ganar por esta mierda y decidió, sin razonarlo siquiera, cortarse las alas, dormir para siempre, sin pensar que muchas personas esperábamos su despertar cada día con mayor intensidad.

Era un tío independiente, nunca aceptó las imposiciones de su padre, y el mundo se le vino abajo cuando, de la noche a la mañana, perdió la vista de un ojo y visibilidad en el otro, “me sentía inútil”, alega en la carta. Inútil es lo que has hecho amigo.

En parte me siento culpable, el trabajo y la facultad me alejan cada vez más de los míos, debí darme cuenta que algo iba mal en cada una de las llamadas que nos hacíamos. No presté atención a lo que ocultaban esas risas fingidas y esos “estoy bien Toñy, no te preocupes”, frases disfrazadas de bienestar que ocultaban un plan concebido desde hace tiempo, el suicidio.

Ayer volví a escuchar la frase más estúpida que se ha inventado en la historia; “os acompaño en el sentimiento”, nadie sabe ni puede imaginar siquiera lo en estos momentos siento, muchas de esas personas ni lo conocían, y quieren acompañarme en el dolor?, eso es imposible, porque ni siquiera ya siento dolor, siento que la luz es cada vez más niebla y que el mundo se me cierra encima.Ayer no pude currar, acababa de enterrar a un grandísimo amigo y no pude trabajar, me encerré en el baño y sólo pude llorar hasta que llegó la hora de venir a casa. Mis ojos están rojos de ira, dolor, llanto, rabia y pesar, pero “la vida sigue...” me dicen los compañeros, la vida no sigue, con cada muerte me obligan a cambiar mi vida y empezar una nueva en la que él no estará.En estos momentos soy una especie de Torre de Pisa, aguantando sin caer pero ligeramente a escasos metros de derrumbarme, ahora entiendo el porqué de esta inclinación; cuando uno pierde los cimientos que la sujetan y la aferran a su fortaleza, todo se viene abajo poco a poco hasta el momento en que las fuerzas te abandonan y te conviertes en escombro.

De nuevo volveré a tragarme el dolor en lo más adentro de mi ser y a ser quien todo el mundo quiere que sea; aquella que siempre hace reír, disponible para todo en cualquier momento, siempre con una sonrisa en la boca, sólo porque la vida sigue... Perdonadme por este mail, supongo que debí callar lo que siento y guardármelo bien adentro, pero algo / alguien me empujó a expresarme, y esta vez no pude contar con el hombro que tantas veces sujetó mi cabeza y se empapó con mi llanto. Te cansaste de luchar y ahora he de seguir mi camino, sólo porque la vida sigue... (que ironía!).

Descansa en paz.

Perra Vida / 7

Y mañana lloverá

Hoy, después de vivir un día de verano a través de los ojos del agua que cae del cielo, me acerco a las sábanas ensimismado en un barro de pensamientos que se me quedaron en la piel tras rebozarme en la misma tierra que ayer, inconscientemente, pisaban mis pies.

No sé cómo, pero lo cierto es que la misma lluvia que me despertó esta mañana con su monótona y desangelada canción me ha sorprendido en mi desesperada huida hacia delante. Hacía mucho tiempo que no recordaba haber despertado con el agua de la lluvia. La lluvia me dio el alto ante mis ojos. Y, cómo no, acabó pidiéndome explicaciones atrasadas como quien se tropieza con fantasmas en la escalera. Más que pedirlas, me las exigía con la ansiedad de un yonki que necesita calmar su sed de sed, su sed de sueños. Explicaciones llenas de deseos, de sentimientos atragantados, de implacables verdades y de árboles con pequeñas ramas y grandes raíces.

Así las cosas, acabé por rendirme ante la evidencia y, dejándome atracar por las sábanas de ojos negros que me llevaban persiguiendo, callejero en mano, por las aceras doloridas de la calle melancolía, me dejé acuchillar una y mil veces hasta pagar con creces todas y cada una de mis deudas con las ingratas esquinas de los asuntos pendientes.

Terminé llovido por la lluvia. Sin embargo, después de la reyerta, me descubrí a mi mismo relajado, a pesar de todo. Compartí, con los pies descalzos, un relajante paseo sobre la hierba mojada con el rocío colándose entre mis dedos. Empapé mi espalda con mis sueños tumbado sobre la humedad del césped perdiéndome en un cielo de alquiler: nubes y claros. Me zambullí dentro del agua caliente de mis anhelos mientras el frío despellejaba la piel de los errores. Y escuché a un trovador que me decía algo así como “Me equivoqué creyendo que eras tú, el sentimiento puro del querer”. Entretanto, encontré a uno de los grandes, que me brindó una toalla con la que poder secarme después de estar calado hasta los huesos. Aunque no pude evitar dejarme guiar, en el último momento, por el espejismo de un oasis... para acabar de nuevo embarrado en un simple charco.

Y es que, a pesar de todo, me reconozco exhausto tras una catarsis exfoliante a la que debía haberme enfrentado tiempo atrás. Quizá porque la euforia no conlleva otra cosa que sentirse bajo los efectos de un éxtasis que te encumbraaunque, a posteriori, la calma te detiene para mirarte a la cara y hacer que mires piel por dentro. Imagino que será a través del tiempo como se curarán todas la heridas. Un tiempo que, como la lluvia, acabará limpiando y disolviendo la suciedad, toda la suciedad. Desde las alturas de la atmósfera de las ideas hasta las profundas, y hoy annegadas, alcantarillas del alma. Y mañana lloverá, lo sé, aunque hoy me cueste ver el arcoiris.

Gracias, de todo corazón, a los que recorréis con vuestros ojos las líneas de mis escritos, que son tan vuestros al leerlos como lo fueron míos al escribirlos.

Un sincero abrazo,

Marcos Calvo

Perra Vida / 6

Rock & Roll

He vuelto al Rock. Como un hijo descarriado que un buen día decide volver a la casa donde nació. Y quizá porque me iba haciendo falta perder de vista las enternecedoras y gastadas líneas melódicas de la música enlatada. Quizá porque el Rock es lo único que me despierta los sentidos ante el panorama que se avecinaa la vuelta de la esquina. Abandonado a mi suerte musical tanto como a otras suertes, al final es el Rock la respuesta que me llena: El Rock, radical en apariencia, aunque sincero al final. Bruto y rabioso Rock, melancólico Rock, desarraigado Rock, simple Rock, repetitivo Rock, Rock, Rock. Eternamente Rock.

Me compensa el equilibrio que me inyecta ante un estado de ánimo en plena ebullición, lleno de odio hacia lo injusto, mirando a la cara a lo que de verdad distorsiona. Cansado de aceptar cada día el abuso y la decepción. Harto de ir vestido siempre de un punto de vista políticamente correcto, es ahora cuando ansío sinceridad para dar y tomar.

Es ahora cuando necesito lo esencial y lo vital que ofrece el Rock. Letras y guitarras llenas de dolor, llenas de rabia y con la necesidad de decir las verdades a gritos, desde lo más profundo del ser humano. Desde la esencia misma de la vida. Rock de rebeldía. Y es ahora cuando he decidido que no me conformo con lo que “me den”. Que serán mis decisiones, pero sólo ellas, las que me den una forma de vivir tal y como quiero. No me conformo con ver pasar el tren y pensar que mañana, a la misma hora, de la misma manera, volverá a pasar el mismo tren por la misma puta estación. Como no me conformo con el hambre, la pobreza, la guerra preventiva, ni tampoco soporto la existencia del segundo, tercer y cuarto mundo. Porque contra todas esas cosas que me producen úlceras sangrantes hay, y siempre habrá, un Rock. Un Rock duro, un buen Rock que denuncia, que clama al viento porque hay alguien que sufre el devastador efecto de la vulnerabilidad en propia piel.

Y es que, como nos recuerda el Sabina más Sabiniano, “Es mentira que ha muerto el Rock&Roll”. Y no morirá nunca porque la vida del Rock no tiene fecha de caducidad. No, desde luego, si queda algo por lo que luchar, no mientras quede un solo corazón con ansias de gritar.
La percepción es el resultado de la coordenada exacta desde la que observas el mundo más la dosis de anteojos que te pongas sobre la nariz. Cansado de lo políticamente correcto y masticado, y jarto de que me ofrezcan todo como si fuese evidente, negando la oportunidad del hombre para replantearse el mundo al margen del Estado del Bienestar, me propongo retomar viejas costumbres a través de una actitud emborrachada en el Rock más visceral y más sensato. Quiero ver el mundo a través de los cristales tintados del Rock&Roll. Como el ilusionado chaval que un día llega a casa para decir: ¡Papá!, ¡Mamá! ¡¡Quiero ser buen Rock&Roll!!

Perra Vida ...

Mi corazón en la UVI

Las circunstancias obligan... y, en ocasiones, te enfrentan a un sinfín de situaciones que no te planteas pero que te saltan a la cara como el aceite ardiendo. Desde hace varios días vivo una soltería involuntaria, aunque no puedo negar más que aceptada, y desatada después de mil desencuentros y rocambolescas carambolas llenas de malentendidos. No se asusten. No me arrepiento, será mejor así, sin duda alguna. Han pasado ya los días de ruido y furia: creo haber superado ya la injusta niebla que te siembra el corazón de mil espinas, espinas que son causa del proceso lógico de una relación atravesada en turbulencias y en un pesado pasado de litúrgicas costumbres encostradas a la piel, llenas de tibieza y desencantos. Dolor que dio dolor y ya no duele, pese a que deja heridas, inevitablemente. Heridas, innumerables, que no cerraron después de todo. Heridas embebidas en la sangre de un corazón injusto, insolidario, incapaz de bombear plaquetas para tanta piel rota a pedazos. Mejor que fuera así...al menos para abrir los ojos y pararlo. No hubo, ni habrá, suficiente Betadine, desde luego no si viene cargado de absurdo orgullo. Tampoco hubo gasas limpias que calmaran parte del dolor que causaron los navajazos de la incomprensión. Ni mucho menos hubo puntos con los que hacer por suturar las inclemencias de una tormenta innecesaria, a pesar de los esfuerzos por resguardar el alma y el cuerpo de las turbulentas y oscuras sendas recorridas en más de tres años a pecho descubierto y poniendo la jeta para que, ¡cómo no!, después de todo recibir muchas, incontables, hostias mientras te empeñabas en buscar la luz del sol gitano, aquel que llega con la mañana, bien temprano. A pesar de todo, y de haber pagado a tientas tantos palos, porque bien dice el refrán que “más cornás da la vida”, serás eternamente un cabrón y un desalmado. Serás el innombrable eternamente, como la soga en casa del ahorcado. Serás mierda de buey, pelo de sapo, posiblemente ni te lleguen los recibos de todas las facturas, a pesar de que pringaste tantos pagos. Así como faltaron muchas cosas, hay que reconocer que otras sobraron: El agua oxigenada fue de espanto, en forma de “Perdono, pero no olvido” Como el que va a por lana, y acaba jodido y trasquilado. También en forma de injusticias caprichosas que, sólo por amor, toleras y comprendes haberlas tolerado. Me sobra el suero en forma de silencio, un suero sepulcral y envenenado, que sembró este corazón con tantas dudas como para conseguir callarlo. Eso sí, hielo no faltó. Hielo a manos llenas, que sirvió, al menos, para calmar la hinchazón de tantos golpes en una espalda dolorida y magullada. Hielo de pena y de desilusión. Y, para colmo, con el culo pelao y en carne viva, jodido hasta las trancas porque después de todo, ya no puedes ni sentarte... en cierto modo es mejor quedarse en pie, para no joderte más. ES MEJOR CAMINAR, para no mirar atrás. ¿¡Como para pasar la ITV con este informe médico!?. Sin embargo, armado, como casi de costumbre, con tiritas en forma de paciencia y la voluntad de no mirar atrás a pesar del tiempo y a pesar de mi, me encuentro viviendo una i-rrealidad inesperada: me siento mejor así.

Agradezco las tiritas y los bálsamos que me fueron aplicados con esmero por los que me esperan desde la trinchera pura y dura de la vida. Los buenos, los amigos. Los que no preguntan ni juzgan, los que no hacen otra cosa que escrutarte mirándote a los ojos hasta llegar piel por dentro porque saben lo que hay...que andas jodido y derrapando dispuesto a volcar en la próxima curva. Los que te dan la mano para que te agarres tan fuerte como puedas y quieras. Aquellos que nunca te dicen aquella frase hijadeputa de “Mira que te lo advertí...” No. Eso nunca. Aunque así fuera y no te lo hubieran advertido una, sino mil millones de veces... esa frase será la que se callen para llevarla hasta la tumba. Amigos que en las noches de revuelta te dan la calma necesaria para acallar los alaridos del ansia, los idilios con la desidia, los encuentros con la ira y los arañazos del miedo. Gracias a ellos no naufragué ante ninguna de esas impetuosas tempestades. Gracias a su sinceridad y a su sosiego, a su tenaz empeño por mantenerte a flote, aún a pesar de que los chuzos caigan de punta y con mucha mala leche. Gracias, de todo corazón.

Y si de corazones se trata, el mío está recuperando color y estado de forma con cada minuto que camina en el reloj. Después de pasar por la UCI de mis grandes amigos, su morada actual no puede ser otra que la UVI y comprobando continuamente las constantes vitales por los anteriormente citados.

Y es así como estoy volviendo de nuevo al punto de partida: A mi perra vida. La mía, la que desde hace meses me empeño en que ustedes conozcan, la que es en realidad mi pequeña (ir)realidad vital, social, circunstancial, penal, local y general.

Advierto lo incomprensible del relato... pero no le busquen tres pies al gato. Es lo que hay. Ni más, ni menos.

Saludos desde la platónica caverna del desconcierto subjetivo.

Marcos Calvo
marcos.calvo@gmail.com

Perra Vida /4

Todo era mentira

Esta misma mañana, mientras el calor apretaba jodiendo a la mitad de los madrileños que no escucharon las noticias, estuve en Madrid grabando parte de un reportaje sobre una compañera periodista que estudia en mi facultad y que es invidente. Pero bueno, de ella os hablaré en otro relato...

El caso es que cuando ya volvía hacia casa, subí al metro en la estación de Plaza de España y, casi como el que se da de bruces con algo insólito, me topé con un individuo de vestimenta particular. Nada menos, aunque sé que no os resultará tan insólito, que un tipo de mediana edad, con bigote fino y a tientas canoso, de tez morena y tostada por el sol y ojos oscuros aunque con un brillo especial. De no ser por su vestimenta, cualquier viajero como yo hubiese hecho pasar inadvertido al susodicho sujeto. Sin embargo, una guitarra enfundada y apoyada en el suelo justo delante de él, que agarraba con la firmeza de un náufrago a la deriva, y un traje de mejicano al uso, con gorro incluido, tachuelas doradas en las solapas y en los costados del pantalón, además de unas botas negras y brillantes terminadas en punta, hacían de él una nota de color, evidentemente forastera, en el metro de Madrid.

Me moría de ganas por compartir unas palabras con aquél tipo. Por hablar con él sobre su vida, por saber que extraño motivo le trajo hasta Madrid. Más quizá, por saber qué otro extraño motivo le invitaba a llevar esa indumentaria tan carácterística de un país hermano como es Méjico, sin encontrarse allí. Sin embargo, no pude más que mirarlo y escrutarlo con mis ojos atónitos de gilipollas mientras él me hacía un hueco en donde poder quedarme para continuar el viaje de pie. Tuve una sensación de asombro al principio y de absurdo después. Llegamos a la siguiente estación, Príncipe Pío, el lugar donde tenía que bajarme. Y salí apesadumbrado, como los niños en los parques cuando tienen que volver a casa porque es la hora de cenar. Con la sensación de haber perdido una oportunidad por conocer algo que me asombró. Sin embargo, esa sensación se me convirtió en angustia cuando empecé a pensar y a tratar de sacar alguna conclusión con mi pensamiento de ciudadano occidental-gilipollas-integral. Y es que, no nos engañemos, posibilidades hay muchas, tantas como quiera ofrecerme mi imaginación... porque quizá nunca pueda exactamente saber qué hacía aquel hombre, en aquel vagón de aquel mediodía de calor cabrón, en Madrid.
Y es que posiblemente, a aquél hombre no le hacía ni puta la gracia tener que vestirse así, como el que va de folclórico por la vida. Quizá el único motivo por el que iba vestido de esa manera, pese al cariño que tenga hacia su tierra y el profundo respeto que supone una tradición cultural, sea la puta necesidad, que obliga. Puede que ésa sea la única manera de sacar para vivir que ese hombre ha encontrado. Posiblemente, un hombre jodido y engañado, que pensó que en España iba a encontrar eldorado donde habita el progreso. Donde su familia no pasaría más estrecheces y donde conseguir unos pocos euros que le dejen volver de nuevo a casa, para un retiro merecido y una vejez más digna. Un hombre, como tantos, que despierta con el alba y se viste por los pies para salir a la calle y bañarse con el sol de la mañana. Que se disfraza de güey, guitarra en mano, para ganarse el pan de cada día, que es la única verdad que tiene en mente. Porque todo lo demás, era mentira.

Saludos desde el túnel,

En Madrid, calor cabrón,

Marcos Calvo

Perra Vida /3

JASJ (Jóvenes Aunque Sobradamente Jodidos)

No sé si ustedes lo recuerdan pero, tristemente, yo sí.

Hace varios años, y hablo de aquellos tiempos en que yo era un jovencito imberbe y sobradamente preparado para recibir, posiblemente, mi primera explosión primaveral de hormonas, se dio en España un fenómeno que tenía mucho que ver con los jóvenes y jóvenas del momento: el Fenómeno JASP. En este puto acrónimo se escondió toda la parafernalia de una campaña publicitaria que degeneró en todo un acontecimiento social y que, al final, sirvió para darle su nombre a un modelo de coche muy propio de la época.

Para los que aún se acuerden de lo que significaban esas malditas siglas, que consiguieron mantener en vilo a media España, les será familiar aquello de “JÓVENES, AUNQUE SOBRADAMENTE PREPARADOS”... y es que en ese acrónimo cabrón, con sonido de escupitajo, se escondían muchas sopresas y mensajes que, hoy por hoy, tienen más que ver con el Efecto “Peter Pan” (es decir, en casa hasta los 40... como en Nunca Jamás...) que con lo que se pretendió en su momento.

El JASP, al fin y al cabo, venía a ser una especie de alegato a la juventud española, un desafío para todos aquellos jóvenes que se las creían genuinos y que, de un momento a otro, saltarían a la independencia y a la libertad como calimero al salir del cascarón. Y dando saltos, porque aquí "va arder troya". Con dos cojones: “Que yo soy joven, y vengo ya de vuelta, y como me las sé todas...porque lo leí todo en los libros... pues me voy a jugar los cuartos sin complejos... con el mundo por montera”. Y JASP por aquí, y JASP por allí... y venga, “dale duro, Manolo que vienen pisando fuerte los capullos éstos..., que tú y yo, con 50 tacos nos vamos a la puta calle como renueven plantilla” “Que los jóvenes vienen con los tiempos” “Bla-Bla-Bla-Bla-Bla...”

El caso es que la maldita campaña dio por culo hasta en la sopa. Y al final, no fue pa tanto. Porque los jóvenes de entonces siguen siendo, muy a nuestro pesar, jovenes y precarios en estos momentos. Quizá después de todo, hayan conseguido un puesto de trabajo en la empresa en la que han estado como becarios más de 3 ó 4 años... y han conseguido diplomarse en la beca de las fotocopias y la logística del café de máquina para el capullo-jefe de turno. Y hasta es posible que alguno tuviese un golpe de suerte y consiguiese hacerse con el puesto mucho antes de lo que esperaba. Sin embargo, el tiempo y cuatro hijosdeputa han conseguido que, sobretodo para los jóvenes, vivir sea cada vez más complicado. Y no pretendo con esto hacer un canto al victimismo juvenil, pero las cosas, pese a todo, eran más fáciles para los jóvenes de antes que para los de ahora. Estoy de acuerdo con que es mucho lo que ha cambiado la sociedad española y la juventud en escasos 30 años. Quizá hemos ganado muchos privilegios y nos hemos orientado hacia nuevos retos que antes ni podíamos plantearnos, pero no me queda muy claro si, de veras, hemos salido ganando con el cambio.

En cualquier caso, y a modo de referencia, me gustaría dejaros algunas de las posibles alternativas al JASP de entonces que he podido encontrar por internet y, en cualquier caso, también una reflexión acerca del famoso JASP hecho por los jóvenes contemporáneos que lo vivieron.

J.A.S.P.: Joven Aunque Sumamente Puteado.
J.A.S.P.: Jamás Anchoas Sin Pan.
J.A.S.P.: Joder Aún Sigo en Primero.
J.A.S.P.: Joder Aunque Sea Poco.
J.A.S.P.: Jodido Aunque Sólo Parcialmente.
J.A.S.P.: Jodidos y Ademas Sin Pelas.
J.A.S.P.: Joven Aunque Seguramente en Paro.
J.A.S.P.: Joven Aunque Subnormal Profundo.
J.A.S.P.: Jubilados Aunque Sin Pensión.
J.A.S.P.: Julio, Agosto y Septiembre Puteado.


http://www.asturlinux.org/comunidad/node/view/515

Saludos desde la caverna,

Marcos Calvo

Perra Vida /2

Sueños de ti

Hay noticias que son capaces de partirte el alma en dos. Yo recibí una de esas hace algunos días. Perra vida no podía ser lo mismo si no me acordase, al menos circunstancialmente, de lo que conlleva en sí estar vivo: la inevitable llegada de la muerte. Y es ahí donde la conciencia me muerde: cuando pienso en cuanta gente ha muerto o morirá ante mis ojos, irremediablemente. Aunque sepa que les echaré de menos, y me joda, como una puñalada, no poder tenerlos cerca.

Y es que la muerte alcanza todos los rincones. Por mucho que pensemos que es una estación que queda lejos, no siempre es así. Su más reveladora característica es lo imprevisible de su llegada. Vemos constantemente cómo muere gente en millones de circunstancias, y nos hemos hecho como inmunes a la presencia de la temida guadaña, pero la cosa cambia cuando te pilla cerca. Cuando te pincha en hueso. Cuando se trata de tu gente. Cuando es tu piel la que se eriza porque, ingenuamente, no esperabas tan pronto esa noticia. En todo caso, tampoco creo que sea un pensamiento original ni novedoso. Quizá es la certeza de guardar esos sentimientos, lo que me invita a expresarlos y a compartirlos.

Son muchos los recuerdos que me atan con alguien que ya no está. Y aunque soy aún muy joven como para empezar a mirar atrás, a veces me encuentro con mis propios fantasmas, siempre buenos, eso sí: he de reconocerlo. Como reconozco que me hicieron crecer, hacerme fuerte. Su muerte, en su momento, me hizo apretar los dientes o pudo hacerme llorar desconsoladamente. Igual que su existencia me pudo hacer feliz. Su marcha, también se convirtió en la prueba de su existencia, y de la mía.

Fantasmas, sin embargo, que no pretendo ahuyentar de mi vera, ni tampoco esconderlos en un cajón para no abrirlo nunca. Quizá es todo lo contrario. Prefiero que me salten a la cara, para no olvidar que ellos, pese a que no están, no deben dejar nunca de permancer presentes. Una foto, un triste papel, una nota garrapateada en algún libro, un regalo que lleva consigo el polvo de mucha solera, una frase, un refrán típico, una sonrisa o un simple recuerdo. Cosas como esas hacen que se te revolucione el sueño y te devuelven cierto escozor de cordura aliñada de tristeza. Cosas que no podrás olvidar nunca. Mejor así, diría yo, para tenerlas siempre cerca.

La ausencia, maldita ausencia, que te separa durante unos segundos del vertiginoso mundo en que vivimos. Bendita ausencia, para volver a hacerte niño y recordarles tal y como tu creíste siempre que fueron. Siempre estuvieron ahí, aunque no pudieses verlos. Aunque no tengas necesariamente creencias religiosas muy profundas, como es mi caso. Se trata de ti. De ti con ellos. De ti contigo mismo y de su ausencia. De lo que ya no podrás ser junto a tu abuelo/a. La imposibilidad de compartir con ese amigo, que ya no está, más que en tus recuerdos.

Pero quizá, esa es toda la herencia que te dejan: Un valioso cúmulo de recuerdos. Exclusivos recuerdos para ti: netamente tuyos. Para que puedas sonreir cuando regresen. Para que no pierdan sabor, olor, frescura. Y que así, sigan devolviéndote el momento. Que no dejes de tenerlos nunca, porque sólo así seguirán vivos en tus sueños. Sueños de ti. De ti, contigo mismo, y siempre con ellos.

A los que ya no están.
Y a Nico, por ser grande, y porque mañana lo será más.

Desde la caverna,

Marcos Calvo

Perra Vida /1

Tras la barra... un escenario

El bar: la cuna vitalicia de este pais. Un lugar de encuentro donde nunca importa el tiempo. El segundo hogar del ciudadano medio... donde no tienes que barrer, ni fregar vasos y te sirven la cerveza fresquita sin rechistar ni hacer aspavientos, aunque te cobren... eso sí!

Culturalmente, el bar es un fenómeno social. No hay nada más común a todos los rincones del estado: No importa que se hable en otro idioma, no importa que las tapas sean distintas, sean más caras, o no sean (porque los hay agarraos de cojones). El caso es que un bar, es lo mismo en todas partes. Con su barra, con su camarero correspondiente... tampoco importa si te mira mejor o peor, si tiene cara de huraño o si te mira de mala leche porque lleva el día jodido... a cada cerdo le toca su camarero... y, si te toca el huraño, te jodes... porque no hay vuelta atrás.

También creo que cada bar tiene su olor característico: unos no pueden remediar rezumar a viejo, otros huelen a fritanga revenida, otros no más que a humo, adosado a cada palmo en sus paredes. Algunos huelen a local re-realquilado, a marisco de saldo, a ajax pino de suelo recien fregado... entre otros muchos olores, pero todos tienen algo de la clientela que los frecuenta, que deja allí su impronta como firma de su propia existencia.

Es así como el bar, el garito, el antro, el local, la taberna, la tasca o la cafetería, se van haciendo a sí mismos. Por mucho que reformes el local, el bar es su clientela.

Desde hace años he podido comprobar lo que es estar a un lado y otro de la barra. Y, después del tiempo, aún hoy detrás de ella los fines de semana pa sacarse unas pelillas... que la vida está muy cara y ya no hay paga..., he podido darme cuenta de lo que se aprende detrás de “la barrera”, aunque a cambio te toque currar mucho.

Yo soy carne de tasca, lo reconozco. Me gusta el bar porque me gusta mucho el café: soy un adicto. Y los que me conocen, saben perfectamente que será más fácil pillarme tomado café en un bar, que de copas en una discoteca por mucha hora feliz que me propongan. Y soy de los que acude a la taberna a encontrarse con amigos, a la charla; a dejar el café frío mientras converso, discuto, cuento o leo cualquier cosa que haya en mis manos. No importa si estoy sólo; mejor, acompañado. Pero, si de café se trata, bien bueno y con tabaco. No puedo remediarlo.

El caso es que hace poco volví a escuchar esa canción de Platero (o de Fito, no sé muy bien...) que decía aquello de “Tras-la ba-rra del bar, u-na vi-da se-va...” y he de decir que tengo motivos para no estar de acuerdo con ello. O, por lo menos, no sin completar la frase con algo como: “...mu-chas vi-das verás”.

Y es que han sido muchas las cosas que me han pasado detrás del tendido, tirando cañas, sirviendo cafés, poniendo orujos a las 6 de la mañana, cascando martinis o abriendo cocacolas a mansalva. Y pintxo va y tapa viene... Y jódele, que al “mindundi” no le van las aliolis...pues habrá que ponerle otra cosa... porque el cliente nos ha salio finolis.

Muchas cosas como digo, buenas y malas, me han pasado mientras curraba de camareta. Algunas de ellas ya muy lejos, pero inolvidables. Desde los 15 años aprendiendo a lidiar con los de afuera en un bar que abrieron mis padres en el pueblo. Con viejos que hoy no están, porque ya han muerto. Con ellos jugaba al chinchón en las horas muertas, mientras chato a chato (porque lo de chatear, significaba otra cosa hace unos años...) te contaban lo jodidos que habían estao cuando la guerra, el hambre que pasaron a pesar de jartarse de trabajar bajo el puto sol extremeño. Alguno de ellos, incluso, llegó a hablarme de antepasados míos que conocieron y me contaron historias propias del pueblo. También se quejaban de lo hijosdeputa que eran los hijos que parieron sus difuntas esposas, “porque los cabrones” –decían-, “cambiaban las vacaciones en el pueblo por irse a Benidorm...” y al yayo que le jodan, que siempre está diciendo las mismas tonterías.

Y luego mis marujas, las del café a las cuatro... puntuales como brujas, pero encantadoras. Les chiflaba que les pusiese en aquel viejo cassette la puta cinta de boleros de Luis Miguel que, acabado el verano, tire a la basura con todas mis ganas. Eran mis arpías favoritas. Mientras ponía aquellos cafés, me conferían aduladores piropos, propios de las que son madres y a la vez suegras...Mucho ojo: al final son las peores. Una vez puesto el café, dedicaban la tarde a cotorrear, poner verdes a sus maridos, presumir de sus hijas/os y criticar a sus (futuros) yernos/nueras. Interesante, verdad?

Después de aquel verano y pasadas las fiestas, cerramos el bar. Sin embargo, bastante tiempo después volví a trabajar de camarero: esta vez en una gran cafetería y durante el verano. Pero de eso, hablaré más adelante. Hoy me quedo con la idea de que detrás de la barra, lo que hay es un escenario. Un lugar donde la gente es, casi, como es. Desde donde puedes ver tanto, que muchos ni se lo imaginan. Porque si realmente lo supiesen... no sería lo mismo. Un lugar privilegiado que te deja aprender del resto de la gente. Que te da licencia suficiente como para entender algo más de cómo somos. Porque, al final, detrás de cada actor, hay una historia deseando ser contada, un monólogo esperando a ser oído, un hombre/mujer que muere por ser escuchado/a. Y si no lo crees así, piénsa en ello cuando veas a alguien sólo, acodado en una barra.

Desde la caverna,

A Nico, para que no pierdas nunca la sonrisa,

Marcos Calvo

Perra Vida

Es curioso cómo a veces te sorprendes a ti mismo y te descubres recordando cosas vividas que, en su momento, no tuvieron ninguna importancia.
Sin embargo, de repente vuelven a ti, propinándote un latigazo en las pestañas y devolviéndote un pedazo de cordura con la que ya no contabas. Y así es como empieza perra vida.

Perra Vida es una serie de relatos que me he tomado la osadía de escribir (algunos sólo son, hoy por hoy, materia gris...), porque me sale de los güebos, y quizá porque ando un poco harto de leer cada mañana los mismos periódicos con las mismas noticias de los mismos temas. Además, hace tanto tiempo que no escribo, que la mitad de mi cerebro se está poniendo amarilla... y estoy seguro que meteré, entre tanta letra, más de una patada al María Moliner... para lo cual, les pido ayuda, atención y collejas... si de cagarla se trata, yo seré el namber guan, pero corríjanme, que pa eso estamos!

Y como no quiero más que lo que me apetece, hoy, quién sabe si mañana, me apetece escribir... que lo mismo mañana se me pasa... y me da por el saxofón, pero hasta entoces...escribiré hasta que me jarte de darle a las teclas y me salgan escaras en el culo de tanto tiempo en ele sobre esta puta silla.

No es más que perra vida: hablar de lo que ven mis ojos de escritor frustrado y pensar con la medida de mis sueños, como periodista de almidón hasta las cejas. Lo mismo, se me escapará algún verso pero, será una errata... haré como si no me diera cuenta.

Al final, me tomo la molestia de brindarles un trozo de lo que fue siempre mío: mis letras, mi intimidad, mis tachones... y alguna que otra historia que me guardo, por si se quedan sin postre.

Para que no se pierdan, cada uno de los capítulos de Perra Vida vendrán presentados como tal... y, si me acuerdo, haré lo posible por enumerar o fechar cada registro... pero déjenme advertirles: no les prometo nada.

No olviden enviarme una postal, no importa si la franquean en destino. Si llegarón hasta aquí, merecerá la pena pagarlo.

Saludos desde la cueva,

Marcos Calvo

http://perravida-marcoscalvo.blogspot.com
http://marcos-calvo.blogspot.com