Perra Vida - Relatos de (no)Ficción desde el Subsuelo

La luna tiene celos

2009-10-05T20:57:00.008+02:00

La luna

prometió no esconderse nunca más.

aunque era imposible que cumpliera esa promesa,

se dejó llevar

por un cielo lleno de estrellas.

Estrellas que salieron,

y que también se escondieron,

al ver como la luna se echó atrás.

Promesas,

hechas a un aprendiz de escritor,

a medianoche,

que nadie se creería al día siguiente,

y que mueren en el mismo lugar

donde las dudas

se apoderan de los hombres.

En noches como ésta,

en otras noches,

los hombres buscan reflejarse en la luna,

intentando mirarla inutilmente a los ojos.

"No es posible mirar a la luna a los ojos,

-pensé-

ya nunca los enseña,

rehuye a los hombres,

tiene celos,

y mira de reojo...".

Sin embargo, los tuyos,

miran siempre de frente.

Son honestos y dulces,

son vivos, valientes.

Son los tuyos, los míos,

que se miran y rien,

como nunca lo hicieron.

Los que, pase lo que pase,

nunca se rehuyen.

En noches como ésta, en todas noches,

quiero mirarme en tus ojos,

para sertirte más cerca,

sin estrellas ni luna,

sin sombras, sin dudas,

solos en la noche.

"Casualidad, sin más,

rozando las estrellas,

¿Imaginaste que el viento nos llevaría tan lejos?

Sólo hay algo claro es que

todas las noches soñaba con encontrarte.

Imposible saberlo, aunque fuera evidente...

No hay ninguna duda hoy, ni ayer,

amarte cada día es lo que quiero."

Donde la verdad nos lleve

2009-01-04T21:40:00.003+01:00

Y te despiertas con la verdad hilvanada a una nube de verano

que no te deja mirar al sol, ni deja ver sus rayos.

Hay noches más sombrías, mucho más,

que un invernal amanecer entre tejados...

y sin embargo, hay días más oscuros,

mucho más...

que esta noche en que, no sé muy bien porqué,

no se ven las estrellas, tampoco los tejados.

Parece que la luna no quiere dar cobijo a la verdad

y resplandece tras un manto de luz, verdeazulado.

Donde la verdad nos lleve está el lugar

cuando la luna quiere estar del otro lado.

¿Y qué hacer con las estrellas en este despertar...

si no ya no hay manto azul, ni nubes, ni tejados?

24 a media noche

2007-04-12T00:53:00.000+02:00

A menudo, necesitas de una poderosa razón para cambiar el camino y desandar los pasos que te llevaron hasta aquí. Sin embargo, otras veces, es simplemente un guiño, una brisa sin más, una impresión la que arrastra tus pasos y desorienta la brújula de babor a estribor. Y eso ha sido este año. Un cúmulo de idas y venidas, un desorden de situaciones inconexas y, a veces, sin un sentido propio al que poder adherir una justificación que no se pareciera más a un "porque sí": a un devenir. Y para mí, ha sido éste un devenir inevitable.

Hoy son ya 24. No son muchos, es cierto, pero ya son unos cuantos. Y, a decir verdad, he notado algunas cosas entretanto. No soy el mismo, claro... ¡Qué bobada! Ni es eso lo que pretendo, porque sería absurdo. Pero sí que me han quedado en la retina algunos blancos, algunas cunetas en el camino que dejé por no saber, por no querer, o por no poder mirar de frente y tirar pa´lante.

Me he descubierto, a lo largo y ancho, en ocasiones débil. Y he perdido parte de esa frescura que da la inocencia, o más bien la inconsciencia, ¡qué sé yo!, se trata de algo que no puedes explicar y que deja que vueles sin descanso. Me he descubierto en otras indeciso y hasta impotente, por no saber qué hacer, o qué decir en el momento en que era necesario (o adecuado) saber decir la frase que acompaña de forma idónea a ese momento crítico, duro, difícil.

Y me he descubierto, en parte, más retraído, más sincero conmigo mismo, pero quizá menos con el mundo que me circunda. No siempre he sabido entretejer lo que se espera de mí con lo que he dado. Y, de la misma forma, me he metido en un traje más correcto, quizá menos impulsivo de lo que fui hasta entonces, menos tajante y mucho más reflexivo. Pensar te hace callar, o te obliga a hacerlo. Al menos es así como lo siento y como me he visto. Ahora busco más el sol, y menos la luna. Me guardo un minutito en mis adentros. Sigo esperándote para verte desnuda, aunque no siempre, y eso lo reconozco, te esperaba despierto.

Y así como me he descubierto más humano, teniendo en cuenta que nunca fui ni quise ser perfecto, he podido aprender mucho de las limitaciones. Quizá porque analizo en mí cuanto me pasa, sin llegar a ser obsesivo ni extremadamente analítico, sólo intentando conocerme más, por fuera y por dentro. Limitaciones que no son sino fragmentos que dan a relucir mis cosas buenas y mis cosas no tan buenas. Convirtiéndolas en pistas que persigue un sabueso, aprendiz de periodista, de color verde pistacho.

Pero no todo lo que ha cambiado se traduce en algo malo o, porque tenga un año más, me sienta especialmente de otra manera. Escucho más, puede que hable un poco menos (sic). Me da por trasnochar si hay mejor cartel en la espesura que en el cine de las sábanas blancas. Me sobran varios kilos, que compruebo en la estrechez de mis vaqueros. Disfruto del minuto, o eso intento, sin pensar en qué pasará en los tres minutos siguientes. Aguanto más presión, o es que aprendí a sofocar los fuegos. Me gusto bastante más, aunque se me conozca un poco menos. Soy menos previsible, o eso creo. Y me atrevo a discutir conmigo mismo lo que enrarece el ambiente o no me cuadra, total, si al final se trata de ponerme de acuerdo... conmigo mismo.

Es cierto que ahora tengo algunos miedos, inéditos en el que era hace algún tiempo. Ya son otros los objetivos, otras las necesidades y, cómo no, otros los problemas a los que me enfrento. Tengo herramientas sí, pero cambian casi a diario, y eso obliga a adaptarse, a asumir retos. Reto diario, que no siempre es victoria. Retos a largo plazo, a veces sine die. Y otras las esperanzas, también es cierto.

Y, sin embargo, yo siento la balanza equilibrada: este año se llevó, más o menos, tanto como me deja de equipaje. Y no puedo negar que tengo más de lo que necesito y de lo que esperaba. Seguir andando es ahora la premisa, aunque intentaré disfrutar un poco más de las vistas, de lo que da el paisaje. Aprender es el camino, sin él no hay nada interesante.

Al fin y al cabo... cuento con la botella medio llena. Siempre la he visto así, es ése mi carácter. Brindo contigo, que estás leyendo estas líneas, para que vuelvas pronto, aunque estés de viaje.

Un abrazo,

Firmamento

2007-04-02T02:18:00.000+02:00

Hoy no tengo muchas ganas de escribir,
quizá por eso, prefiero hablar bajito.
Y a lo lejos, os dejo un pequeño trozo del alma,
para que me lo guarden... férreamente,
de cualquier suerte de vientos y soflamas.

Al alba, conviene mirar siempre al firmamento,
Si no, se pierde uno en el papel lo más genial.
Eso que el sol nos deja usar sin poner precio:
La luz que me ilumina tu mirar... y el firmamento.

Mr. weakness,

¿Y despertar?

2007-03-25T20:36:00.000+02:00

Desandar es pensar algo dos veces...

Describir es soñar medio despierto.

Descartar es un error que no mereces.

Deshojar es vivir siempre de lejos.

¿Y despertar?

Despertar es querer, a pesar de todo, empezar de nuevo.

Weakness II (… y un alma que no vuela)

2007-03-02T23:36:00.000+01:00

El sonido se desploma y se hace hueco
Y no sabe volver de nuevo al nido,
Despierta y se diluye en la espesura:
Como un eco fugaz, muriendo (de)ruido

No siento ese sonido: no lo siento.
No sé volar sin más, sin movimiento.
Sin azotar las alas que me agitan,
Sin apretar los dientes contra el viento.

Y siento como me flaquean las piernas
Ya no tengo esas alas, que eran mías…
Me veo detrás de un sol que nunca espera
Ya no cambio quimeras por caricias.

Y no poder, es mucho más que un quiero
Y no querer, es menos que un lo siento…
Pero yo sé muy bien lo que arde dentro,
Y dentro no hay cenizas ya, ni fuego.

¿Qué hacer si amanecer no me consuela?
Si siento que latir ya no es bastante…
¿Qué hacer con la losa de la experiencia?
Que logra colocarme en un estante…

Quisiera estar seguro, tantas veces
y que no esperes nada de mi parte.
Quisiera no sentirme tan valiente
Cuando salgo a la calle tratando de encontrarte

Esperas más de mí, quizá lo que no tengo
Me invitas a volar, y yo no puedo.
No puedo despertarme así, prendido.
No sé muy bien porqué, pero no puedo.

Y no poder, es mucho más que un quiero
Y no querer, es menos que un lo siento…
Y no poder gritar en mis adentros,
Que estoy siempre más lejos y más lejos.

Encajo la verdad en mitad de un suspiro.
Y no puedo negar que algo se rompe
No sé encajar un puzzle con tus ojos
Quizá no sé donde está el horizonte.

Alumbro la mitad, y el sol está tan lejos.
No puedo contestar a todas las preguntas
La luz, de aquel París, me hizo más viejo.
O, al menos, es así… tal y como me siento.

He perdido ese tren, en el que me esperabas.
Vagones sin andén, estación sin pasajeros
Deambulando sin fe, destination: anywhere
Vivo en una maleta made of weakness
que no perteneció a ningún viajero.

Y no poder, es mucho más que un quiero
Y no querer, es menos que un lo siento…
Y no poder decirte, mirándome a los ojos,
Quieta y sencillamente, que no puedo.

Made of weakness,
como la debilidad que arde dentro sin saber porqué.

Pequeños recortes de pensamiento. Por Miguel A. Rodríguez Conde

2006-12-01T09:28:00.000+01:00

Un amigo ha querido brindarme un pedazo de sí mismo. Espero que lo disfruten.

Tuve un profesor en la carrera que gustaba de discutirlo todo, era un inconformista, alguien que no esta cómodo con una única explicación, y que era capaz de rizar el rizo para llevar la teoría hasta su mas extraña consecuencia lógica. Presumía de ser un buen bebedor de vino, y se le veía mujeriego o, por lo menos, que gustaba de rodearse de seres humanos del sexo opuesto. Decía que la frase “Aquellos pueblos que olvidan su historia estaban condenados a repetirla” no podía hacerse realidad jamás o, por lo menos, en sus presupuestos sustanciales o materiales.

Me explico: nunca va a volver a repetirse un 1936, o va a volver a nacer un Manuel Azaña. Pueden darse similares causas que deriven en similares efectos, pero jamás éstos y aquellas van a ser idénticos. Un pueblo que olvida su historia sólo acaba sumido en al ignorancia, sólo acaba destruido por su propia hipocresía.

Es algo que podemos ver contínuamente paseando por las calles de cualquier capital española, o más concretamente de Madrid, dónde yo me hallo y dónde vivo el día a día. Gente que pelea por un tiempo pasado que consideran mejor, y gente que censura sin escrúpulos amparándose en la libertad de expresión. Todo ha cambiado, el mayo del 68 se ha diluido definitivamente y cada uno va a su aire sin importar a quién deje atrás o a quién este pisando por subir. Ya nadie esta unido y todo lo que se escucha son voces discordantes en una pugna absurda por ver quién alza más el tono. Estudiantes que luchan contra una ley que no conocen y cuyas bases estructurales no se han molestado en entender; aquellos estudiantes que son los primeros en dejar el aula por una buena “birra” o el calor de un admirable “canuto” de marihuana cuya grandiosidad va aumentando según éste disminuye al paso de las caladas. Se atreven a cuestionar a aquellos que lucharon por darles la libertad que ahora disfrutan, olvidando un pasado de lucha, olvidando un pasado de sufrimiento.

No, la historia no puede repetirse, no creo que esto sea un movimiento cíclico, ni tampoco que el mundo acabase tras la caída de la URSS y la victoria del imparable capitalismo. Pero lo que sí esta claro es que no vamos por el mejor camino para todos, y menos si en vez de disfrutar nuestras vidas paseando, hablando o, simplemente, tomando un café en compañía de uno mismo o de otros, nos encerramos en centros comerciales que procuran un ocio rápido y sencillo. Lugares donde uno se pierde y pierde la noción del tiempo, lugares que ayudan a los de arriba a tenernos mas controlados y a jugar más con nosotros, lugares que nos liberan para esclavizarnos.

Me gusta el pasado: me ayuda a comprender el presente, pero me desconcierta porque aún no he encontrado el momento en que nos equivocamos. No sé si alguna vez lo encontraré, porque ya me ha vencido la cruda realidad, pero si consigo levantarme algún día juro que seguiré buscando. Lucharé, a través de los libros y de incansables clases por recordar a aquellos que cayeron por construir un mundo que quizás no imaginaban así o, por lo menos, eso quiere creer mi idealismo.

Reflexionad, ¿creéis que hoy alguien defendería su libertad aún a riesgo de ser aplastado por las ruedas de un tanque de combate imparable en su avance?

Miguel Ángel Rodríguez Conde

Licenciado en Historia

El Principio de Desigualdad. Por Ismael González

2006-11-21T02:09:00.000+01:00

Cuando la guerra, se lucha con otra guerra,
La desigualdad entre hombres y mujeres,
Se lucha con la discriminación positiva,
Perdónenme, llevo meses buscando en diccionarios
Pero... no encuentro respuestas.

Ahora se dedicarán a poner señoritas en las señales,
¿A todas? ¿Si yo estoy rellenita?, ¿Si no tengo busto?,
¿Si soy alta?, ¿Si soy baja?, ¿Si soy rubia?
La señorita representada... ¿Llevará falda?
¿Y esto no es sexista...? ¿Y si no me gustan las faldas?

El problema radica en que no somos capaces de ver más allá:
La cuestion no es ver a un hombre o a una mujer,sino a una persona.
En vez de gastar en la educación para la no discriminación,

recortamos en la educación... y gastamos en señales...

que van a seguir significando lo mismo.

Junten las letras.

Un saludo,

Noviembre dulce -Soneto-

2006-11-12T21:03:00.000+01:00

A más de mil kilómetros de tus pupilas
encontré unas alas de un volar valiente,
mientras las estrellas estaban ausentes,

yo pinté un anochecer de color mediodía.

De ese mar tan en calma, que abrigó lo que escondes,
se embarazan las almas al embestir las olas
avanzando la voz de unos gritos que, a solas

son la sal de la arena, y en suspiros respondes:

"Se olvidaron de darme en las señas tu nombre..."

Navegar, y ponerse en la piel de cualquiera,

para que tus pisadas nunca busquen mis ojos.

Y a la vez, abrazarse a este dulce noviembre:

deslizando sus hojas, alfombradas respuestas...

que sólo cobran sentido al llegar el otoño.

De sal, de rozaduras y de arena.

También de agua de mar, de mar en calma.

En la calle del Pez...

2006-11-09T01:32:00.000+01:00

El despertar confiesa sus pecados:

hoy no tendrá más versos para mi.

No esperes que me quede aquí, a tu lado,

si quieres, volveré siempre a por tí.

La dulce sensación de estar tan lejos

a veces me encomienda su porqué,

y no puedo tener sed de tus labios,

si no me dejas tiempo a renacer.

No hay nada de razón en esta senda,

tampoco quiero ser tu sensatez.

Escribo porque siento en mi cabeza

necesidad sin ganas, madurez.

Un sobrio amanecer me ha despertado

no sé ni cómo, tampoco sé por qué...

Lo que sí sé es que vivo alborotado

cuando abro bien los ojos... y no sé...

Me faltan tres costillas... sin costado.

Me faltan sietes en el almacén...

Si quiero, te recuerdo, de prestado...

si no, me guardo el sueño en la niñez.

A favor, siempre gritan las sirenas.

En contra, amargos aires de placer.

Y tus besos... ¿me habrán envenenado?

Y todo, sin saber muy bien porqué.

De sal, de musas tristes, lleno el alma,

y suena música de Saint Germain.

Me pierdo en la espesura de unos labios,

mientras de fondo... espero tu vaivén.

No tengo que dar más explicaciones,

tú tampoco necesitas que las dé...

Es tarde ya, y hoy duermes en mi cama...

sin ese cuento que nunca te conté.

La noche afianza el vértigo en aleros,

las luces hacen vida... en la calle del Pez.

Flores y Chocolate ...Fragmento...

2006-11-05T22:10:00.000+01:00

"...Hoy he logrado reunir el valor suficiente como para escribirte una carta desde el otro lado del mundo. Posiblemente esta carta no llegue nunca, y un cartero la extravíe mientras se despide de su mujer con un largo beso. O, quizá, se caiga de su mochila mientras pedalea en una bicicleta mucho más que oxidada y con el manillar torcido de tanto colgar la saca de la última calle, la que lleva a tu casa, la que queda justo después de doblar la esquina en Saint Ettiene con Barsierettè.

Sin duda, no esperas ya recibir esta carta. A decir verdad, no esperas nada de mí... y, muy posiblemente, ya ni siquiera tengas todas aquellas fotos nuestras agolpadas en aquel corcho que se escondía detrás de la puerta de tu habitación. Ni esas fotos, ni tantos recuerdos que no han parado de dar vueltas en mi cabeza desde aquella tarde en Selsianne. Hoy siento más que nunca no haber sido capaz de volver. Haberte dejado allí, sin decir nada, apenas unas letras que espero que Ricard te diera en aquel sobre azulado que le dejé esa misma mañana y que tengo grabadas en lo más hondo del corazón desde aquel momento. "Hace ya semanas -comenzaba- que tengo un billete de avión para irme muy lejos. Tan lejos que no quiero decirte dónde, por si vienes a buscarme. Sé que esto debí hablarlo contigo y asíu poder tomar una decisión, como siempre, entre los dos, pero también sabía lo que hubieras hecho si te lo hubiera contado antes..." [...] "Y, egoístamente, hubiera sido aún más duro de lo que ya fue para mí. Será mejor así. No puedo permitirme ese lujo. Tú no te mereces que te arrastren mis sueños. Espero que sepas entenderlo: ahora no es el momento. Bisous, ma petite chèrie. Fabian."

Y, después de todo, hoy sigo sin saber si recibiste aquella carta de manos del camarero de nuestro café favorito en Paris. Y quizá es eso lo que me empuja a escribirte hoy, bueno, eso y que no he dejado de pensar en tí en todo este tiempo. Han pasado algunos meses y se han empezado a frenar las emociones que despertaba en mí esta ciudad y todo lo que significa vivir en un lugar tan distinto al barrio en que crecimos. Soy feliz y me gusta todo esto, aunque a veces me gusta soñar con poder verte por un agujerito, aunque sólo sea para saber que estás bien, que sonríes, que otro hombre te hace feliz y te lleva con los ojos tapados a comprar flores y chocolate en la Rue das Acacias... mientras te hace tropezar con las papeleras y te da vueltas en todas las farolas para desorientarte... y besarte después, justo antes de que empieces a gritar porque no sabes dónde estoy..."

Amor de Hipoteca

2006-11-01T23:45:00.000+01:00

He empezado a sentir la presión que se cuelga del asa
cuando la gente no sabe estar, ni sola ni acompañada.
Y es que he visto a San judas mirar de reojo en la caja,
y a San Pedro jurar y jurar "que él no se mete nada".

Y también te he visto vender lo que queda en tu alma
a un diablo que es mal consejero y te guarda las manos.
Has tocado la piel y, después, las escondiste en tu espalda...
Sólo tú evicencias que tu ego, con creces, ya te ha superado.

Egocéntrica o no... eso es tuyo... como tantos defectos.
Esto sí es para tí, porque sé que ahora lo estás leyendo:
No te muestres tal y como eres, con tanta arrogancia,
porque puede que el mundo se entere y eso no te hará gracia.

Siete espinas que no eran por tí, ni siquiera de lejos.
Siete versos que nunca debí olvidarme entre huecos.
Siete nadas que quedan de ti... siete de dosmilcinco...
Siete fines, éstos de perfil, por si entiendes lo que digo.

En un mundo donde la verdad es escasa y tan cara
y el amor es papel de fumar hierba con fungicida,
me encomiendo a la virgen ska y a ese santo punkarra
y me cuelgo como espiderman, vocación de suicida.

Se celebran hoy más matrimonios firmando hipotecas
(esto es por si, de casualidad, entiendes la guasa...)
que acudiendo al ritual en que casan los curas de iglesia.
"Hasta que el interés variable coma en vuestra mesa..."
y el amor sea hoy el patrimonio de una entidad financiera.

Y no crean que soy yo un defensor de la curia cristiana,
dios me libre, me libre a mí dios, de pecar, vida insana!!!
Que los frailes hicieron por el amor tanto como la Caixa,
es decir, poner bote y cantar por comer durante la semana.

Si el amor lo define el euribor y un techo en las afueras...
yo prefiero ser ese romántico que busca en la niebla
de los sentimientos, azar, de flechazos, de puras vaguezas,
porque el pulso no me temblará firmando esas letras.

Y perdonen... eso no es amor, ni pasión: es la nada.
Eso, como dijo aquél, es pan para hoy, hambre para mañana.
Que cada cual saque su conclusión, que yo ya me confieso:
no pondré ni una coma de más, no me cogerán vivo...
Para hacerme firmar y firmar, por morir en un nicho.

A ese % TAE que llega a casa... en forma de recibo desde el banco.

Porque no todo tiene que tener sentido...

2006-11-01T04:49:00.000+01:00

A veces me despierto pensando en una línea en el horizonte. Y no hay más. Esa línea da vueltas en mi cabeza... sin que pueda evitarlo hasta que se confunde a sí misma y se transforma en una línea de versos, en un momento inesperado, en una pintura neoclásica, barroca o rupestre, en un estribillo para mis "hit-parades" personales, en una situación grotesca o corriente, en un recuerdo que no llego a asociar con a quien pertenece, en unos pasos hacia ninguna parte... o en una mierda de texto que no termina sino en la papelera de reciclaje.

La verdad es que hace algún tiempo, poco más de un año, tuve la extraña pero muy normal etapa en todo escritor que atraviesa un mal momento: lo que se denomina como una sequía. Siempre llevaba papel y bolígrafo a cuestas, intentando no perder ni una sola de esas pinturas que me surgen de la nada y se convierten en algo como lo que antes mencionaba, dependiendo, eso sí, del momento y del ambiente. Y lo cierto es que la sequía se alargó más de lo que yo podía esperar, pero aunque parezca un poco absurdo... es como una impotencia real... es que no se te levanta, coño!!! Lo intentas una y otra vez, y no sabes bien porqué... pero te parece una mierda todo lo que estás tratando de hilvanar en pocas o muchas palabras. Para salir de esa falta de creatividad y ese "continuo-pánico-escénico" que me suponía destrozar todo lo que surgía de la pluma, me decidí un buen día a estrenar este balcón de festejos que tengo por blog. Y, a decir verdad, después de algo más de un año puedo decir que ha funcionado y que, al menos para mí, ha merecido la pena.

El blog se ha convertido en una pequeña excusa para escribir, para obligarme, para poder sacar al balcón lo que me da la gana: Desde mi corazón hasta unas bragas que encuentro entre mis cosas... no tengo más censura que mis propias vergüenzas, que cada vez son menos, lo cierto.

Además, este maldito invento me ha permitido contar también con sus comentarios, los de ustedes, con sus quejas, sus alabanzas, sus gritos de ánimo y sus proclamas... que agradezco enormemente, para bien y para mal, porque, en su justa medida, me han permitido crecer un poquito como escritor y otro poco como persona. Es siempre gratificante tenerles cerca, y escucharles. Eternamente: Gracias!!!

Sin embargo, me llama la atención, por otra parte, la interpretación que se ha podido dar en ocasiones de algunas piezas, versos o fragmentos que he colgado aquí con las pinzas de mi ropa. Y es que no todo lo que ventilo aquí es pura ficción, ni todo es cierto. Hay más persona que invención, sin duda alguna: hablo de lo que siento/he sentido alguna vez, dependiendo de la situación, el momento o la experiencia. Pero eso no significa que lo que intente plasmar aquí sea netamente real o, por su parte, deje de serlo. Quienes me conocéis bien, y los que no, no les viene nada mal saberlo, no soy sino un provocador, y entiendan la expresión en su significado más extenso, de los sentidos. Pretendo pintar a cada instante y no pretendo otra cosa que sugerirles, provocarles algo, hacerles participar de forma ajena en sentimientos, puntos de vista o imágenes que he visualizado en mis adentros.

Como puede resultar evidente, en ellos hay gran parte de mí... no soy de los que deja a un lado el alma para entregarse a la pluma como si las propias vidas les fueran ajenas... eso lo hacen otros, los maestros. Los buenos escritores que logran meterse tanto en la piel de un personaje que se eclipsan y se vuelven impermeables a su alrededor. Yo, como digo, soy un provocador sin más adjetivos. Y lo que pretendo es mover los focos y tratar de zarandear con lo que escribo los sentimientos del que está ahí enfrente, justo dónde estás tú leyendo. Indudablemente hay muchas relaciones causa-efecto, mucha metáfora barata y desgastada, mucho pincel mojado y mucha témpera que suelo dejar para que ustedes pongan color, sabor, textura y sensaciones a su antojo. Yo sólo me dejo llevar y ustedes me acompañan. Y si alguno ha estado lo suficientemente cerca en algún momento... seguro que me ha podido escuchar decir que "escribo por pasión y por terapia...", a lo que debería añadir en la primera, la pasión, disfruto realmente, y en la segunda, la terapia... pues que me funciona perfectamente, como el especialká o los olbrán a mis queridas marujas.

Por otra parte, algunos, entiendo que de entre los que me conocen bien, podrán dar explicación a muchas de las cosas que publico, desde un punto de vista personal o no tanto, pero no estarán del todo en el camino correcto, porque esto es el subsuelo y aquí todo es bastante distinto. O, por lo menos, eso es lo que pretendo. Con esto quiero hacerles entender que no todo lo que hay metido aquí es lo que verdaderamente siento. Es intimista... sí. Pero no es un diario. Ni tampoco pretende serlo. No hablo más que de lo que me apetece, pero no es informar el objetivo, ni que me conozcan mejor por dentro: simplemente provocarles una sonrisa (aunque alguna lágrima sería más correcto... teniendo en cuenta que hay más de gris que amarillo entre tanto verso), hacerles un giro inesperado, sorprenderles con un ritmo muy lento, hacerles testigos de una situación normal o inverosímil, sentarles en el banquillo de los acusados y que, después... sean ustedes los que juzguen, sin embargo, si les ha gustado o no. Punto final. O seguido: Como ustedes prefieran.

Y lo mismo es que lo entiendo como un acto de rebeldía ante lo que tanto me cansa del día a día. Un momento, el actual, que me aburre tanto, que me hace ver un panorama tan soso y tan cuadriculado que me arrastra a no querer más que evadirme y escribir sobre lo que me sale del quinto espacio. Me apetece hablar de muchas cosas, entre las que quizá el amor se convierte en un punto especial. Desde el destino trágico al sueño adolescente, o desde el más fraternal al que te arrastra inevitablemente. Y aún tengo algo pendiente, aunque les sorprenda, acerca del amor que promueven los Bancos... no piensen mal, no son los bancos que ocupan y llenan de caricias los enamorados en los parques, sino que estoy dándole vueltas al amor que se "fabrica" hoy al albor de las hipotecas, que últimamente celebran más matrimonios y casan más que los propios curas en las parroquias y las catedrales. Cosas como ésas ante las que me rebelo y no puedo hacer otra cosa que indignarme... quizá porque me sigo negando a creer que eso es amor aunque parezca serlo. ¿Se imaginan? ¿Hasta que la muerte los separe, a tipo variable y pendientes del euribor?

Si esto no les parece provocación... ¿Qué puede serlo?

Sean Felices... y coman Perdices.

Y espero que hayan entendido lo que pretendo decirles... entre tanto divagar por las cornisas.

Marcos

Siete...

2006-10-29T23:16:00.000+01:00

Siete son las verdades que me creo,
Siete, de cada nueve que me cuentas.
Siete son hoy, como ayer, los mismos versos,
Siete, que me definen sin más letras.

Siete barbaridades me propuse...
Siete que se quedaron sin hacer.
Siete los vientos que soplaban del norte,
Siete, que me hicieron volar de pie.

Siete las alegrías de un gran paso...
Siete sonrisas sin saber por qué...
Siete caladas en este cigarro,
siete, que me duraron un café.

Siete, sí, siete son las meigas.
Siete cuchillos con que afilar la piel.
Siete las esperanzas de un mal trago,
Siete sin ti, siete para no volver.

Siete desangeladas pesallidas,
siete balcones para poder ver:
siete sentidos... sin contar el olfato,
siete en cada latido a contrapié.

Siete mil maravillas a diario,
Siete que no te cuento y que guardé,
siete, para cuando seas más pequeña.
Siete sorpresas que nunca olvidaré.

Siete recuerdos al verte desnuda,
siete formas de amarte... ¿siete o seis?
Siete despertadores que camuflan
legañas que te tengo que esconder.

Siete de cara y cruz... Siete de canto.
Siete que siete y siete... serán tres.
Siete en la mano y ciento van volando...
Siete menos cuarto, casi diez.

Siete sacos de flores sin ser rosas,
Siete postales de un amor francés...
Siete que me empujaron media vida,
Siete pistachos en una sartén.

Siete entre tantos sietes como espinas
Siete, sí, siete noches de placer.
Siete alocadas juergas y movidas...
Siete que no acabaron nunca bien.

Siete destellos mientras te despedías...
Siete intenciones vagas en tu ser.
Siete fábulas viejas ya perdidas...
Siete corbatas que nunca me pondré.

Siete son las rendijas de mis puertas,
Siete, por las que miras, y me ves...
Siete en que tú fingiste que dormías
Siete de espaldas a mi sencillez.

Siete versos malditos, siete veces.
Siete que se repiten en tu piel,
Siete como una luz que se adormece
cuando no tiene nada que esconder.

Siete y siete... serán siempre una fortuna.

Y sin saber contar... no sale bien.

Y tu nombre...

2006-10-27T00:51:00.000+02:00

Tu nombre...

Envenena mis sueños

en la noche,

y mueren desde lejos mientras corres.

Tu nombre...

Sacrificando versos...

Si no tienes que huir.

no entiendo porqué corres

Tu nombre...

Es lluvia en el desierto:

se oyen voces...

voces que en la distancia no conoces.

Tu nombre...

Salitre en tus mejillas,

sin que llores,

espera una mirada, luces ocres.

Tu nombre...

Se oculta bajo llave

en este cofre

de plata y rojas gemas, sotto voce.

Tu nombre...

Desgarrado y sediento,

ya no duerme...

y se pierde en esa estela cuneiforme.

Tu nombre...

Me envenenó por dentro...

¿Hasta dónde?

Prefiero que no sepas lo que esconde.

Tu nombre...

que envenenó mis sueños esa noche...

me ha permitido ver cómo tu miedo

ha terminado por robarte el pasaporte.

Y tu nombre...

Silencio venenoso

2006-10-23T00:34:00.000+02:00

"¿Y ahora te vas...?" -le gritaba-. "Ahora ya, sin más, te marchas. ¿O es que estás esperando a que te empuje a hacerlo...? Porque tengo la impresión de que es exactamente eso... ¿Es eso lo que quieres?" -continuaba gritando mientras veía girarse el pomo de la puerta- "No puedo creerlo... no puedo creerte!! Aunque cuando lo pienso creo que es lo mejor... lo llevabas tanto tiempo buscando, ¿verdad?. No, no... no me mires así. Sabes de lo que estoy hablando... Y sólo pretendes hacerme tu cómplice..." -tomaba aire con fuerza- "Cómplice de lo que no eres capaz de reconocer... ¡¡¡ni aunque te maten!!!" -Rompiendo a llorar- "Porque... tienes miedo... ¡¡Mírame!! ¿Me oyes? Escúchame... Tienes tanto miedo que no sabes ni qué hacer cuando te miro a los ojos... ¡No sabes ni qué hacer! Prefiero no pensarlo... No quiero saberlo. Ya, no... No quiero que me lo digas. Prefiero pensar que sabes lo que haces... eso es, y que has pensado en tí, además de en mí, como me dices, para marcharte ahora de esta forma. Lo único que te pido es que seas tan fuerte cómo dices y que intentes mirarte al espejo pensando en todo esto... ¡Dios mío! Pensando en todo lo que llevas dentro y que has tratado de justificar de miles de maneras... Pero..., por mí, no lo pienses más: ¡vete! Y vete bien lejos. Lejos... donde no pueda verte, ni llamarte... ¡¡¡ni saber siquiera que existes!!! Vete... Y deja de jugar con mis sentimientos..."

De ese venenoso silencio del que están hechas las relaciones humanas.

También en el amor, como expresión íntima y rotunda de lo que muere cuando el silencio entra en juego, envenenando irremediablemente todo lo que toca.

Molinos de viento

2006-10-20T00:16:00.000+02:00

¿Qué significará echarte de menos...?
¿Qué será para mí no tenerte tan cerca?
¿Dónde puedo encontrar la verdad
que, buscándote a ti, ha mojado mis letras?

¿Qué significará esperarte despierto...?
¿Qué será para mí no tenerte en mis sueños?
¿Dónde puedo encontrar la mitad
que, perdiéndote a ti, ya nunca encuentro?

¿Qué significará no mirarte a los ojos...?
¿Qué será para mí no besar más tus labios?
¿Dónde puedo encontrar tu carmín
que, tan lejos de mí, se quedó en este espejo?

¿Qué significará confundirte con alguien...?
¿Qué será para mí buscarte en otros brazos?
¿Dónde puedo encontrarme tu olor
que, sin que duermas aquí, se impregnó entre mis sábanas?

¿Qué significará ser molino de viento?
¿Qué será para mí resistir cuando sople el poniente?
¿Dónde estará, al final, el corazón que,

sin decirme un adiós, te llevaste tan lejos?

"...A una sombra, quizá sólo un resquicio,

de lo que se quedó y que a veces me encuentro,

apenas a tientas,

cuando camino bordeando el precipicio..."

Esto es algo que escribí hace ya algún tiempo, al final del verano, y que me he animado a publicar después de encontrar esta foto entre el millón de carpetas que tengo en el escritorio.

Es un pequeño latigazo que espero que les guste.

Marcos Calvo

Ya es de noche en el estrecho

2006-10-12T20:37:00.000+02:00

El mar no te devolverá nunca esa tierra
Tampoco el agua que este sol se ha llevado
El viento no traerá con él semillas...
Del paraíso sólo quedaron cenizas.

Naciste en tierra virgen, nunca libre,
Creciste en la aridez, sin apenas raíces,
Pandemia, pan de arroz y cicatrices
Del hambre y de la sed que te persiguen.

Tu vida será un hilo en su madeja,
Tus sueños, líneas negras en papel,
Tu familia, un error en la cadena,
Tu existencia un punto negro en la ciudad.

Por no mirar atrás, sobreviviste,
aunque la realidad te arrugue el alma
Y el recuerdo desdibuje tu mirada
Aún crees que el blanco cumplira con su palabra.

Objeto de deseo eran tus minas, tu tierra, tus servicios en sus guerras,
Tus pozos, tus cosechas y tu plata,
Pero no eras tú su gema más preciada,
Ni serás nunca bienvenido aquí, en su casa.

Hoy juegan con tu vida en unas tablas,
Y gritan: ¡Pobrecitos! ¡Morirán en una balsa!
Cayucos en el mar buscan tierra prometida:
Si llegas, nadie te dará la bienvenida.

Qué saben de lo que es dormir con miedo?
Qué saben de ese frío que ahoga la voz por dentro?
Qué saben de la cruz en la moneda?
Qué sabes tú, si la cara nunca estuvo en tu reverso?

Tu vida será huir constantemente,
Tu existencia cruzar siempre una frontera.
Tus sueños serán corchos sin botella,
Tu objetivo, no mirar jamas atrás.

Con golpes saciarán tu sed, tu hambre.
Con gritos lapidarán tus derechos
Con desprecio pagarán lo que te deben,
Mientras limpian su alma... ¿pidiéndote papeles?

Y hundirás tus las lágrimas pensando en aquella tierra,
Árida y roja, quemada por el sol,
tan polvorienta como lo eran tus sueños,
Y desearás cambiarla por este cemento,
tan frío, tan esteril, tan cabrón.

Y ya es de noche a ambos lados del estrecho,
Y es de noche también en tu corazón.
Aún no sabes qué te espera al otro lado...

Pero tus sueños navegan viento a favor.

Esto sólo son los ecos del naufragio, la marejada aún está por venir.

Si alguna vez nos embarcáramos en desandar los pasos que nos trajeron hasta aquí, no tardaríamos mucho en darnos cuenta de que las diferencias no existen si nosotros mismos no nos empeñamos en que sea así.

¿Dónde está el sur y dónde el norte para tí?

Cartas de (des)Amor

2006-10-04T23:36:00.000+02:00

"Hoy te escribo esta carta
porque siempre te quejabas
de que nunca te enviaba
Cartas de Amor...

...Mi hospital de campaña,
mi amuleto de la suerte,
una firme barricada:
lo eras todo para mi.
Pero hay cosas en la vida
que son mucho más reales
que las ojos que las miran.
Dime qué fui para tí,
Dime qué fui para tí,
Dime si en algún momento
me llegaste a querer...

...Cartas de amor, cuando ya no hay amor
Cartas de amor, pero sin dirección..."
Mikel Erentxun

Sospecho que detrás de la luz, hoy no queda ya nada
y saldrá la mitad del ayer a buscarme en la noche
corazón, tu mitad, nada tuyo, tampoco más reproches,
que censuro en la retina de ese canto mediocre.

De miedo se murió, de miedo, la esperanza
De puro miedo cobarde, un miedo pasajero.
Esperaba ya tanto de sí, que rompió la baraja
Y dejó de jugar sollozando, sin soltarse del asta.

Sospecho que detrás de ti, hoy no queda ya nada.
Quizá, detrás de mí, la estela ensimismada,
Cabizbaja, que presa del abismo y la cadencia,
Desfila tambaleando la voz y la conciencia.

¡Y qué duro se hace mirar hacia delante!
Deshacer cada golpe... sólo con cada trago.
Desvelos, desastres de unos pies cansados,
Deshechos, de tanto andar sin encontrarse.

Y yo sigo estando tan perdido, tan mojado…
Llovido por la lluvia, viendo girarse el mundo,
Resguardado, sobrevolando leyes inmutables,
¿Dónde están mis monedas de chocolate?

Y tu voz ha perdido la piel, ha perdido la esencia.
Tus ojos son testigos, tus ojos, los de antes
Porque ésos, los de hoy, ya no serán los mismos.
Ese rayo de luz, tan tenue, ha girado el volante.

Entrar, salir, correr, huir hacia delante…
Aunque nunca llegases a ninguna parte…
Yo me planto hoy aquí… ni un paso más,
Ni un sólo paso más para mirar atrás.

El asfalto cabrón, entretejido a las arterias,
me matará por dentro dejándome sus huellas.
Y la verdad es plata, desdentada y huidiza,
Las cuentas del collar de perlas hechas trizas.

Al verlo me hago daño, me destroza,
porque no hay ni una verdad en tanto esbozo
Inmolarse y dejar pedacitos en todas partes
Toca mi piel y corre, corre como nunca antes.

Sospecho que el mar no se termina nunca
y remar puede ser una muerte perfecta.
Tropezar y caer es aprender a lo lejos
pero la vida se ve diferente… cuando estás en el suelo.

Una duda,
un espejo,
un sueño de mimbre,
una canción perdida,
una fragancia endemoniada y difusa,
una puesta de sol,
un pijama de cuadros,
un amanecer desde ese pelo largo,
una sonrisa imborrable en los labios…
y ese sabor a sal en tus mejillas,
que no merecían ni una sola de mis lágrimas,
ni una sola de las tuyas.

"El viento sabe bien que las banderas son las almas de los hombres,
por eso sólo sale y las ondea cuando va a despedirse, cuando viene de vuelta."
Marcos Calvo, Octubre de 2006

Estatua de sal

2006-10-03T01:43:00.000+02:00

Arriesgando la piel sin pensar en los pasos perdidos
hace falta tener valentía, y muy pocas certezas.
He podido crecer sin soñar, nada más que lo puesto.
Alentando poder caminar entre tanta maleza.

El tiempo no supo dejarme un cajón con tu ropa.
Tampoco me dejó escuchar la verdad de tu boca,
ni cuánto dejó tu rencor en mitad de la nada.
Ahora sólo me quedará el mar y ni una sola lágrima.

Yo ya puse mi piel a quemarse en la hoguera
Y no espero un reflejo de ti, ni ninguna quimera
No hay ventajas en sueños, ni hadas de cuento
No hay puntos ni comas... sólo quedan ya versos.

Soñar, era dar la otra mitad al mirarte a los ojos,
Me embebí en un berenjenal, que dejó sus despojos.
Empeñado en no pestañear, ni girar la cabeza.
Suspendí la verdad en el rincón que revoca tu ausencia.

Si guardaste un pequeño retal entre tanta prudencia
No te dejes llevar por la luz, y nunca te arrepientas.
Sal corriendo de aquellos fantasmas para que no te muerdan.
Échame a mí la culpa de todo aunque ya no la tenga.

No volví nunca desde la sensación, volví desde el olvido.
Y lo dejaré tal y como está, ¿será así más sencillo?
Y quizás es que tienes razón, y era más fácil antes,
cuando era una estatua de sal y podías odiarme.

¿No?

"...Volví a creer que se tiene lo que se merece
La vida es más compleja de lo que parece..."
Jorge Drexler

Salitre en tus mejillas

2006-09-15T01:18:00.000+02:00

"...Se conformaba con sentir cómo el aire arrastraba las olas del mar hasta la orilla. No pensaba en nada más mientras cerraba los ojos y se dejaba llevar como ellas, más lejos aún -pensaba-, donde nadie pudiera alcanzar para romper aquel momento.

Poco importaba ya que la lluvia se estuviera deshaciendo de los turistas, que iban desapareciendo de la arena dejando tras de sí una senda de pisadas, todas, en la misma dirección como un reguero de hormigas, cuando ella en realidad lo que sentía era que necesitaba estar sola. Mucho más sola aún de lo que había estado nunca. Lo deseaba tanto que dejó de percibir la algarabía y los coches arrancando apresurados para volver a casa. Y su empeño agradeció las primeras gotas que trajo el viento de aquella turbia tormenta que se acercaba, cada vez más gris, cada vez más cerca, aunque ella ni siquiera pudo darse cuenta.

"No pensaba en nada más mientras cerraba los ojos y se dejaba llevar
como ellas..."

Desde lo alto del acantilado, sentada sobre la hierba húmeda de la noche anterior, ensimismada, dejaba perderse la vista en el vaivén de las olas, mientras se liberaba de las esclavas azules que había comprado en el puesto de Rachid esa misma mañana, cuando aún reinaba el sol y las nubes no eran parte del paisaje. Apoyada con las palmas de las manos detrás del cuerpo, dejó caer su cabeza hacia atrás para abandonar el mar y descubrir el cielo: un cielo lleno de nubes grises y densas. En ese mismo instante volvió en sí, y se dio cuenta de que estaba sola, al fin, y que aún no había empezado la tormenta..."

"Salitre en tus mejillas... es un relato que nació de una mirada, en un segundo"

Carreteras por quemar

2006-09-13T00:11:00.000+02:00

Recuerdo que hace tiempo escribí esto:

"...Que dormirte en la noche no sea
mojar una almohada con agua de sal
Que tu vida no tenga fronteras,
sino carreteras que están por quemar..."

Y hoy tiene aún más sentido para tí, MaEQ

Esto no es sino un órdago al destino,
que hoy te pone contra las cuerdas
y mañana te devolverá más fuerte,
y más grande.

Una sonrisa,
de las que llenan la cara
y hacen grande el corazón,

No cambiaré las comas de este cuento...

2006-09-11T00:13:00.000+02:00

"Asusta el despertar, si no estás dentro...
pero hace mucho que me vi partir..."
Así daba comienzo el primer verso
que cayó de la luna, tras de ti.

Es leve el caminar de los recuerdos
aunque a su paso dejen un sentir...
algo que se apagará en cualquier momento
pero que no da luz, calor, ni hace reír.

La luna, entumecida entre el cemento,
no quiere ver ya más al sol salir.
Quizá ya se cansó: ganó el aburrimiento.
No encontró agujeritos para huir.

¿Cómo arremolinarse en un "lo siento"
si el corazón nunca ha dejado de latir?
¿Cómo cambiar las comas en un cuento
si ya no hay nada mío en tu jardín?

Y no hay una razón, o ya no existe,
para parar aquí, darse la vuelta,
y desandar la senda de ventajas
después de caminar mitad del cuento.

Ventajas eran tildes, ventajas eran comas.
Ventajas era el verso más triste en esta noche.
Ventajas será el cuento que no supe escribirte.
Ventajas era un sueño mucho más que imposible.

Y el sol no mira atrás, sino hacia dentro,
y sonríe: el dulce alivio de sentir
que todo terminó, como en un cuento,
cuando los labios llegaron al fin.

El cuento empezaría hoy sin ti.
El cuento, empezaría hoy, sin ti.
Él, cuento, empezaría hoy sin ti.
El cuento empezará... sin ti.

How to forget your eyes...

2006-09-04T00:55:00.000+02:00

How to forget your eyes...

How to forget your skin...

How to forget your smile...

Only if I... Only if I...

Only if I... kiss your lips.

Bisous, ma petite blonde...

Historias perrunas

2006-08-30T02:17:00.000+02:00

Hace tiempo que no escribo... bueno, miento, hace tiempo que no publico nada... porque escribir... escribo, aunque quizá el pudor... o más bien la dejadez me hacen maltratar desmerecidamente a este blog, este pequeño rincón lleno de telarañas, dónde parece que nunca pasa el tiempo si no me cuelgo, o me descuelgo, con alguna de mis perrunas historias a las que os tengo tan acostrumbrados (o acostumbradas...). Hay que joderse!!! Qué paciencia tienen algunos... y lo que os gusta releerme las chorradas!!! (Gracias, por cierto... no tienen por qué dejar de hacerlo, al menos no porque sea yo quién se lo diga!!!)

Lo que sí es cierto es que la mente vuelve (no sé si al cole) bastante despejada. La despreocupación se convierte en una forma de vida si la dejas opinar demasiado... pero también es un consuelo pensar que todos nos merecemos una tregua. Y es que yo soy un poco así, yo voy por rachas... aunque imagino que ya lo saben más que de sobra... y lo han podido comprobar por temporadas: hay que dejarme ir, verme marchar sin más, para que sea yo mismo el que luego vuelva, con más o menos decisión, al punto de partida (tres pasos más pa´trás o más p´alante). Y no es más que una forma de entender que sea el momento, que es el momento, o no, de partirse la cara... que es el momento, o no, para salir corriendo. No importa si acertamos o caemos. Ni más ni menos.

Al fin y al cabo, es cosa de un segundo, a veces dos, tomar la decisión equivocada... ¿Para qué emplear toda una vida arrepintiéndose? Tampoco es que yo acostumbre a reprocharme las cosas que he podido hacer y que no hice... a decir verdad, nunca lo hago... "fue por alguna razón", me digo siempre, aunque cuando lo piense... no me acuerde de nada. Al fin y al cabo, ingenua o inconscientemente, sigo teniendo la sensación de que si lo hice mal, pediré disculpas... y si lo hice bien... tendré que dar las gracias al destino y a mi queridísima abuela... que sigue rezando por mí... aunque yo, por convicción, nunca lo haga... y ella sea consciente, plenamente, de que conmigo ya no hay más remedio...

El caso es que hemos vuelto ahora que se acaba el veraneo (mis teclas y yo... no piensen mal, no es que tenga doble personalidad... no, todavía), y hemos vuelto con otra forma de mirar... no sé, con otro aire... algo más desenfadado, no sé si menos profundo, más directo... Yóquesé... les invito, ¿Porqué no?, a comprobarlo... si no tienen nada mejor que hacer, que leer o que ver en el telerio... no tienen más que entrar, si quieren, sin llamar al timbre: casi seguro que estaré despierto.

Os brindo algún que otro lametón perruno,

Marcos Calvo

Hoy siento oscurecer

2006-07-10T01:18:00.000+02:00

Hoy siento oscurecer más que otros días
La luz se va sin mí, sin más, se marcha.
Hoy tengo entre las manos la agonía
Que deja en la mitad de mis entrañas
Aquello que soñé mientras reía...
hoy sueño sepultado en la alborada.

De tí, sin duda alguna,

Un beso al corazón,
Hasta siempre.

Me basta con una de tus miradas

2006-06-13T02:11:00.000+02:00

Crepitando el vinilo en mis sentidos...
¡Es música lo que oyen mis oídos!
A pesar de que no hay ningún sonido,

solo estás tú... es música porque estás tú.

Acordes de miel y de sal
que sólo me hacen volar...
Camino hacia delante sin fin
sin los relojes de arena.

El ritmo se acomoda entre mis dedos,
que se enredan en tu pelo
acariciando la tierra...
para dejarse enredar por la marea.

Y no hay otra verdad que mis sentidos:
puedo cerrar los ojos,
y estás adentro.
Y verte junto a mi,
que estás afuera...
me basta con una de tus miradas.

Amor, clave de sol, silvar al viento...
viendo marcharse el sol,
y su regreso...
me basta ver la luz entre tus ojos...

Sólo por despertar entretejido
a tus brazos de algodón...
a tus abrazos...
descuelgo tus alas del firmamento.

Me haces tan feliz, con tanto, con tan poco...
me basta con una de tus miradas.

Si despiertas,
búscame entre tu ropa y tus mejillas...
Bsssssssssss

Despertar, con la suerte a nuestro lado

2006-05-19T01:50:00.000+02:00

A vosotros, que sois la salsa de mi vida
y que, casi sin quererlo,
me dais tanto con tan poco...

Estaré donde el destino me coloque
pero os tendré siempre cerca,
donde las venas se estrechan,
mirando siempre hacia el norte,
para brindar y brindar
por vuestros sueños y golpes.

SOIS LOS MEJORES,

Marcos

Angel de la guarda

2006-05-17T03:26:00.000+02:00

A cuatro palmos del suelo,
con cinco años de ensueño,
Seré tu ángel de la guarda...
Más allá del recuerdo.

Caramelos de freza para tí,

Quiero verte volar

2006-05-16T01:43:00.000+02:00

Quiero verte volar
Como el destino, que te trajo hasta mi norte.
Quiero verte soñar
Como la luz que baña el mundo de colores.

Quiero verte volar
Como un cometa a más de mil metros de altura,
Quiero verte soñar
Como tus ojos me cuelgan de locura.

Aunque el recuerdo siempre me haga de las suyas
Ya no tengo ni una sola incertidumbre.
No hago más que sonreír desde la cumbre…
Y toco el cielo cuando cuento con tu ayuda.

Quiero volver al lugar
Donde la noche no se acaba ni se oculta,
Quiero volver a soñar
Junto a tus ojos que responden sin preguntas.

Quiero verte volar
Volar conmigo sin la sombra de la duda,
Quiero verte soñar
Y que me lleves de la mano hasta la luna.

Aunque me lleven los demonios al infierno
He decidido volver a tirar los dados.
No sé decir muy bien cómo ni cuando,
Pero está claro que has llegado en buen momento.

Quiero volver a empezar
Cantando fuerte con tu voz como principio.
Quiero volar y volar…
Y que este viento me allane los precipicios.

Quiero volver a tocar
Tocar el cielo en el tejado de las musas,
Quiero poder despertar
Junto a tus ojos, tus manos y tu cintura.

Y si el destino me despierta en otro puerto
Donde las nubes sólo entiendan de tormentas,
De mentira, de dolor a manos llenas…
Esperaré por si se abre de nuevo el cielo.

Quiero ser tu verdad
Y tener cerca tus labios de caramelo.
Quiero poder respirar
Dentro del gran corazón que llevas dentro.

Quiero verte llegar
Con un manojo de ilusiones y de estrellas,
Quiero poderte esperar
O que me esperes tú, siempre despierta.

Quiero saltar del umbral
Y ver el cielo siempre azul, saber que es cierto.
Quiero verte feliz...
Porque tu lluvia me ha calado hasta los huesos.

Por tí, L,
bajo el sol, bajo la luz de las estrellas...
...Parece que los ojos se te hubieran volado
y parece que un beso te cerrara la b.

Espejismo en mis sentidos

2006-05-09T01:33:00.000+02:00

En cualquier espejismo
siempre queda un recuerdo.
Si forjaste un anhelo…
Fue a costa del abismo.

El albor no regresa,
Ni tampoco su estela.
Sólo queda un destello
en la luz de las velas.

Polvo de luz,
Polvo de estrellas.
A caballo entre el cielo,
En mitad de la tierra.

Y un sutil esperanto
Ha movido su lengua
Para darle a tu canto
Ese brillo de estrellas.

Azulado es el tiempo
En mitad de la nada,
Cuando soplaba el viento
Que meciera tus alas.

Polvo limpio en los ojos
Lágrimas de inocencia,
A caballo entre el cielo...
Y en mitad de la tierra.

Es el polvo de estrellas quien sin querer me ciega,
me ciega los sentidos... no tenerte más cerca.

A tí, A.
Será cosa del recuerdo o un capricho del olvido.

El beso que nunca te dí...

2006-05-07T02:18:00.000+02:00

El beso que guardé, se quedó sin mejilla.
Quizá se desprendió, sin que me diera cuenta…
No sé si de esperar se marchó de puntillas,
O alguien me lo robó… sin darme alguna pista.

De mis cuentas pendientes,
Siempre en números rojos,
El beso que guardé
Se marchó con tus ojos.

Me acuerdo, sin querer, del beso enmarañado
Que no llegó a tu piel porque quedó en mis labios
Más de una vez soñé… con habértelo dado:
“Quise y no pudo ser…” escribí en el diario.

Con un recuerdo en la mente
Apresado en cerrojos
El beso que guardé…
Revolotea aún... en mis ojos.

El beso que guardé se perdió en mi cartera
Esperando verte llegar, esperando tu vuelta,
Pero perdí la razón como una enredadera
Que, por buscar el sol, no entiende de fronteras.

Y debí ser más valiente,
Pero me olvidé el arrojo,
El beso que guardé
Huyó sin ver tus ojos.

La tierra está perdida de latir por tu ausencia
No sabe qué decir aunque te sienta muy cerca
La espera no es mortal, pero hiere la urgencia
Al fin y al cabo perdí poco a poco la inocencia.

Y debí ser más valiente,
Pero me olvidé el arrojo,
El besó que nunca que te dí…
Me hizo no olvidar tus ojos.

El beso que guardé, vivirá entre mis dedos.
Al menos si el recuerdo me salva de perderlo
No sé muy bien por qué, sigo pensando en ello,
No sé muy bien por qué… me muerdes aún en sueños.

A lo lejos se vislumbra el horizonte,
¿A dónde van a parar los besos que no me das?

Marcos,

---------------------------

"Tu beso se hizo calor;
luego el calor, movimiento;
luego gota de sudor;
que se hizo vapor, luego viento...;
...movió el aspa de un molino;
mientras se pisaba el vino;
que bebió tu boca roja."

Jorge Drexler, "Todo se transforma"
Pertenece al disco "Eco" - 2004

Serenidad

2006-04-25T22:13:00.000+02:00

De luz, de arena y agua son mis sueños
Color de mermelada, albaricoque...
Al aire se orearán las rasgaduras,
las nubes volverán... sin que el agua me toque.

Son aires de verdad,
son sueños de cristal...
espigas buscando el sol desde el trigal
son almas sin carton,
desprovistas de la trampa al corazón.

A pesar de vivir del desconcierto
sigo pintando con pinceles en el cielo,
sigo creyendo en mi, sigo en la brecha...
quizá me sobra corazón, me faltan flechas.

Sueños de cristal,
Sueños de verdad...
Dulces de calor, luna turquesa,
como la sensación que dejará en los labios
la húmeda sinceridad que el alma expresa.

(Porque, a veces, te encuentras contigo mismo...)

Un mar de nubes

2006-04-10T00:40:00.000+02:00

Navegar a bordo de un sueño de mimbre
Ya casi sin ver, bordeando la tierra…
por un mar que castiga mi piel en salitre,
en salitre del aire que sin querer me ciega.

Anhelos de un mar que hoy es sólo de nubes...

Tan sólo con un dedo

2006-03-21T03:11:00.000+01:00

Si eres capaz, tan sólo con un dedo,
de tapar el sol... y lograr que no te vea:
Eres capaz ya de casi todo...
de eso y mucho más... aunque no lo creas.

"Polvo y alas rotas
en el temblor de una partícula de nada..."
(De Manolo García - Ardió mi memoria)

A los ojos...

2006-03-12T02:50:00.000+01:00

Como quien mira a los ojos
tratando de encontrar el firmamento.

A Julia,

Caramelos de Freza

2006-03-10T00:49:00.000+01:00

Caramelos de fresa en tus mejillas
Te delatan, te sonrojan en la piel
y dicen de tus sueños, maravillas
mucho más grandes de lo que podrás crecer…

Que serás, y eres, de azúcar,
Piruleta, pizpereta sonrisa en tu boca
Y tu risa, desmedida e inocente,
Casi loca… doblega mi sensatez.

Nunca pude imaginarte tan inmensa
Aunque sé bien que lo eres, yo lo sé.
Nunca pude ni pensar que te quería
Tanto como te puedo querer…

Mi cabeza te alejaba, al saber cuanto dolía…
No poder contarte cuentos,
No poder jugar sin tiempo,
No curarte las pupitas al caer.

Sin embargo, apareciste… a hurtadillas
A abrir la puerta corriendo… sin saber
Que era yo, de nuevo, Coco…
Coco-loco…abuelo de mentira y de papel.

Me abrazaste… sin pensarlo,
Sin dudar, sin saber qué debías hacer…
Y tus brazos me rompieron las cadenas
Me llenaron de alegría y de porqués.

Me sentí como un viajante
Que volvía de nuevo a casa
Otra vez,
Me doblaste, poco a poco… sin querer.

De rodillas, pequeñito me quedé
Y tú qué grande… arañando el cielo
A pocos palmos del suelo…
¡¡¡Qué grande que vas a ser!!!

Lengua de trapo y de flores
que está aprendiendo a leer
Y todo a tu alrededor… es de colores
Del sueño de un cuento el pincel.

Y aprendes del aire al pasar
Tus ojos pueden ver mucho más
Acaso que los míos, o los demás…
Gracias a tu indomable ingenuidad…

Y al Alba, el Rocío… despertará
Justo en ese momento,
tus ojos arropados de pestañas
se abrirán al cielo abierto, se abrirán.

Niña de chocolate y manos zuzias
Que dejaste en mí tanta y tan pura vida
Haciéndome soñar como tú sueñas
Volver a ser un niño como nunca…

Algún día te reirás de tantas cosas
Si las recuerdas, a ellas y a mí…
Quizás aún revoloteen las mariposas
Y queden flores en tan inmenso jardín

Brindis al sol, dicen las hechiceras…
Por tu inmensa sonrisa, eternamente,
Porque serás feliz, sin ser princesa,
Por los caramelitos, siempre de freza.

Y siempre, Rocío del Alba, por ti.

A tus casi cinco años, por tus cinco sentidos... siempre atentos, siempre ingenuos.

A tu lengua de trapo,
los ojos de gato,
Tus manos de zapo,
nariz de conejo y tus orejas...
llenas de caramelos para tí.

Un día yo te vi volar...

2006-03-05T13:26:00.000+01:00

Tengo el alma ensimismada de volar
Alrededor de tus ojos, tu sonrisa…
Ya no sé muy bien si me lleva la brisa,
O es el mundo que ha dejado de girar.

Encadenas tus palabras a mi ser,
Latigazos, cada vez que pestañeas,
Y descubres en mis ojos las mareas
Desbocadas por la luna de tu piel.

Son tus labios, son tus gestos…
Es tu voz que para el tiempo
Eso, y todo…
…lo que hay a tu alrededor.

Que se para en un momento
Para descubrir que es cierto
Que eres ella…
Que eres tú la que cayó.

Mis latidos galopando sobre el mar
Me salpican de una sal de fruta fresca
Ahí no hay más que sol de dulces primaveras
Maduradas con sonrisas de soñar…

Y si el mundo se ha parado hoy por ti
Es tan cierto como que caíste del cielo
Para volcarme del suelo
y devolverme… las ganas de sonreír.

Son tus labios, son tus gestos…
Es tu voz que para el tiempo
Eso, y todo…
…lo que hay a mi alrededor.

Se paró de golpe el tiempo
Para hacerme ver que es cierto
Que eres tú, niña morena,
Ese ángel… que del cielo se cayó.

Soy un tipo muy normal, sencillo y franco,
Y un sincero manojo de sentimientos…
Un iluso que aún puede soñar despierto,
Y un soldado que nunca disparó al blanco.

Tengo un corazón blandito y sin disfraz,
Y un saco llenito de un montón de sueños,
Mis manos para luchar sin armamentos,
Y una vida para hacerlos realidad...

También traigo mi pasado al caminar
Que acompaña cada uno de mis momentos
Mientras fijo la mirada al firmamento
Que mañana sólo quiero despertar…

Tengo el sueño encaramado en una nube
Y un montón de caramelos, nata y fresa,
No soy más que las cartas sobre la mesa
Nunca pude ofrecer más que lo que tuve.

Son tus ojos, mis adentros
Sólo tú paras el tiempo
Eso, y todo…
…lo que hay a mi alrededor.

Se abrirá mañana el cielo
Para hacerme ver de nuevo
Que aún existes…
Como ángel… que del cielo se cayó.

Y si caigo: siempre tendrás un lo siento.
Si preguntas, nada más que la verdad.
Si te asustas, te resguardaré en un cuento.
Si me engañas, no volveré nunca más.

Y si sueño, tendrás almohadas de nubes,
Si despierto, todo lo que llena el mar.
Si te enfadas, yo te esperaré en silencio…
Si sonríes, tengo todo… nada más.

Son tus ojos, lo que quiero,
y tus besos,
Eso, y todo…
…lo que hay alrededor.

Se abrirá mi piel por dentro
Para hacerme ver que es cierto
Ya no hay duda:
Un día yo te vi volar… y lo recuerdo memorablemente.

Te debo una sonrisa más...

Despertar

2006-02-22T01:25:00.000+01:00

Despertar embravecido como el mar
Es parte del rumor que muerde de latir
Sin mucha explicación, casi pestañear
Dar sentido a la razón que desea partir.

Es sólo un día gris, de un frío y triste gris…
Horas de salvación, minutos de locura
Oscuro día gris, de un triste y frío gris
Ya no más compasión, ya no más amargura

Yo empeñado en caer, devanando los sesos
Aliento de cristal, garganta en fuego ardiendo
Nada que reprochar, no hay nada entre los dedos
Osada es la pasión aunque ganen los vientos

Taimada sensación en las manos, de versos
Ensenadas de luz, arena y cal en los anhelos

Queriendo mascullar, enquistado el veneno,
Una voz dice ser la única del recuerdo
Isótopos de luz salivan en silencio
Esperando la vez, esperando el momento
Rasgados de la piel que separa el empeño
Oscura es la razón que clama desde dentro.

Ojeroso recuerdo la sal de aquellos sueños
La verdad ya no duerme conmigo tan lejos
Viviré del camino que me trajo el recuerdo
Imaginando el solsticio que dejó ese silencio

Devastado el desierto y borradas las huellas
Apresado el destino en un bosque de estrellas
Trataré de encontrarme a mi mismo sin ellas
Enhebrando una aguja de furor que no llega

Daría un grito en el cielo que volviera a la tierra
Empeñado en golpear a ese sol que no sueña
Más no tengo razón para echarle la culpa
Imagino que el mar no terminará nunca

Pasa el tiempo al rasgar cada página muerta
Abocado a mirar atrás si golpean la puerta
Raras veces sonrío si se ahuecan las alas
Arrinconar la tempestad de la voz de la nada

Soledad es el nombre de una musa empañada
Irradiando la paz y el dolor que desgrana
Es mujer, ya papel, del color de las aguas
Mar de sueños y fe, mar de luna sin calma.

Para ahuyentar el dolor hecho castigo
Rescato del arcón pesadillas que hablan,
Esperan la verdad, y no juegan contigo,
Mi verdad vale más que mil crudas palabras.

Unos versos caprichosos...
han querido despertar la tempestad que hoy arde dentro.

Igual que llegó... se ha ido

2006-02-16T11:11:00.000+01:00

E igual que llegó… se ha ido. Casi sin querer entrar, se fue caminando, calle abajo, con media sonrisa en los labios mientras pensaba en todo esto. Mientras se le deshacían los pensamientos en la cabeza y confirmaba sus expectativas, mi esperanza, escurridiza, se marchaba ensimismada calle abajo, entre el pequeño espacio que quedaba entre los adoquines de la acera y las suelas de sus botas, paso a paso. Casi sin tiempo de respirar de nuevo, ni siquiera intercambiar unas palabras, pasé a formar parte del olvido. Sin más pena ni gloria, fui vencido… más por las circunstancias que por las desavenencias que tengo con el destino.

Un olvido escurridizo y pasajero, como la ilusión de un niño que, pegando con insistencia la nariz a ese cristal que le separa de su sueño, tiene que abandonarlo, ya vencido, por la tozudez de las circunstancias y por su mamá, que tira de sus sueños y de su brazo, para continuar caminando calle abajo.

Fue un sueño excepcional, mientras duró. Aunque, a decir verdad, fue sólo mío. Del que despierto hoy, más ensimismado que vencido.

Quimeras

2006-02-13T00:19:00.000+01:00

Una voz despedaza sus recuerdos
Tratando de ahuyentar las pesadillas
Que forjaron las mil noches de silencio
en alforjas de quimeras y caricias.

Quimeras… Caricias
Sin piel, sin voz, sin otro corazón…

Al tiempo en que afilaba su navaja
Dejaba de mirar la luz del día
Desoyendo los deseos y las palabras
Osó fijar la fecha de partida.

Deseos…Palabras…
Sin piel, sin voz, sin otro corazón…

Y la luna fue testigo de su afrenta
Con él, consigo mismo, lucharía,
Por no volver atrás, alma sedienta,
Hasta dejarse el corazón, quizá la vida.

Un alma… sedienta…
Sin piel, sin voz, sin otro corazón…

Enconando la mitad, mitad sería
de una piel resquebrajada, dolorida,
dónde posar una mirada ya perdida
y mantener esa verdad, media sonrisa.

Mirada perdida… Media sonrisa…
Sin piel, sin voz, sin otro corazón…

Pasión de contrabando lleva dentro
Que ciega la razón, la voz se rompe.
Sus sueños son azules, pensamientos
Que se ordenan y revuelven en la noche.

Sueños azules… Revuelven la noche…
Sin piel, sin voz, sin otro corazón…

Sabía bien que a dentelladas moriría
Y morirá, sin duda, morirá algún día
Posiblemente, en una cueva hoy escondida
Donde esa piel no sea su punto de partida.

A dentelladas…una cueva escondida…
Sin piel, sin voz, sin otro corazón…

Es parte de la luz del mediodía
Pero es noche, también, a las estrellas
El brillo trae la luna que, escondida,
puede verla, cada noche, siempre bella.

Brillo de luna… es noche a las estrellas
Sin piel, sin voz, sin otro corazón…

De quimeras, esencias y pesadillas…
Sin piel, sin voz, sin otro corazón…

Viento volador...bajo la piel de una pasión.

Una sugerencia cinematográfica...

2006-02-05T22:46:00.000+01:00

"El Jardinero Fiel" (The constant gardener, 2005)
Basada en la novela de John Le Carré.

Una verdadera obra maestra,

No se la pierdan. ;-)

De una calle en el olvido

2006-02-04T03:25:00.000+01:00

Me acusaba con su mirada perdida desde la lejanía. Al fin y al cabo, yo era un hombre más que se cruzaba, literalmente, en su camino. Aunque reconozco que no fue del todo así. Fue mi mirada la que se cruzó con ella al caminar o, por lo menos, con lo que hoy quedaba de lo que fue. Rompía de un plumazo, en su caminar, cualquier parecido con lo que pudiera ser un movimiento asociado al ritmo, tambaleando su trayectoria al gusto del azar y de la gravedad.

Algo me empujó súbitamente a cambiar de acera. Algo, no sé muy bien por qué, me hizo cruzar la calle sin apenas tener en cuenta el tráfico habitual, ni los coches y las motos que suelen embocar esa calle con una mezcla de ansia y despotismo para con los viandantes, sin tener en cuenta a los peatones apostados a ambos lados como fichas anodinas de ajedrez.

Y es que antes de irrumpir el negro asfalto para alcanzar la otra orilla, casi sin pensarlo, embosqué un cigarrillo entre mis dedos mientras me tentaba los bolsillos con el ánimo reflejo de hallar un mechero con el que dar vida a ese infortunado pitillo y aportar un poco más, y digo un poco, de humo sin piedad a mis pulmones.

En ésas estaba cuando, involuntariamente suicida, logré llegar a la maltrecha senda que quedaba entre la fachada del Ministerio de Justicia y los bolardos comunicantes con el alquitrán, por la que, justo de frente, venía ella como un péndulo asustadizo.

Ni siquiera me dio tiempo a colonizar el bordillo cuando se concentró en mirarme a los ojos despistados para pedirme un cigarrillo que sabía con certeza que tenía. Un aspecto denostado y ojeroso delataba el cansancio que portaba en sus adentros. Una lata de cerveza en la mano izquierda que, semioculta en un jersey de gran tamaño que parecía haber dado de sí hasta el límite, daba de un plumazo la razón a la lamentable imagen de derrota casi eterna y repetida ya en sus ojos y su rostro.

[Continuará...]

Lo que se me escapó de un suspiro...

2006-02-03T00:32:00.000+01:00

"...Entonces...
yo daré la media vuelta
y me iré con el sol...
Cuando muera la tarde..."

"La media vuelta" - José Alfredo Jiménez (México)

Y detrás del sol...

2006-01-31T22:14:00.000+01:00

Al abrigo del recuerdo
arde una vida,
aunque el sueño fuera cierto
mientras dormías.

Embebido el horizonte,
calla la brisa
Sin pañuelo en que soñar...
Viviendo deprisa.

Y detrás del sol no hay nada,
No busques nada.
Detrás de la luna…
Sólo queda tu mirada.

Empeñaste cada palmo,
Cada caricia…
Sin pensar: “…mañana es tarde”
Polvo y cenizas.

Limbo de huecos sombríos,
vientres de leche.
Que soñaban con volar,
con sólo verse.

Y detrás del sol no hay nada,
No busques nada.
Detrás de la luna…
Sólo queda tu mirada.

De medias verdades,
en medias mentiras...
Quedará siempre dolor,
batallas perdidas.

Se rindieron hoy, al fin,
las pestañas del alma.
A gritos, compasión,
llorando las palabras.

Y detrás del sol no hay nada,
No busques nada.
Detrás de la luna…
Sólo queda tu mirada.

Y a menudo sueño en pie,
sueño con esa sonrisa:
la de después de besar …
tus labios de mentira.

Y a menudo estás aquí,
A menudo, te marchas.
Como el sol que vive en ti…
Que extraño cuando falta.

Y detrás del sol no hay nada,
No busques nada.
Detrás de la luna…
Sólo queda tu mirada.

Y detrás del sol no hay nada,
No busques nada.
Detrás de la luna…
Estará el sol… para mirarla. (y/o mimarla... lo que ustedes prefieran)

Un guiño al corazón, y otro a ustedes... que son parte del telón de mis canciones.

Gracias, como siempre,

De todo corazón...

Marcos Calvo

Weakness [...o la debilidad del alma]

2006-01-26T00:37:00.000+01:00

Volqué toda esperanza en aquel vaso
Lleno de alcohol infiel, lleno de trazos.
Buscando una verdad, bebí mentiras.
Y el alma vomitó por las heridas.

A plena luna fui ruido de copas
A pleno sol, derrame de mil gotas
Agua de sal, que corre cristalina
Curando al mismo tiempo en que camina.

Sangre de sueño en piel de panacea
Que hacen que te sienta y no te vea,
Sueños sin alas que vuelan, y que vuelan
hasta que ese latir los trae de vuelta.

La luz no brilla más con tantos grados
Al alba, desperté colmado en rayos.
Y el cuerpo dolorido de ataduras
Que daban la resaca por cordura.

Me arrastra el vendaval de ese capricho
Que mata sin morir, como un mal bicho.
Al encontrar cristal en mi costado
La almohada recordó el sabor salado.

Se filtra el esplendor, vapor de hielo
Que quema de rozar, de desconsuelo.
La voz se pierde en su camino ausente
Aunque el recuerdo vuelva…
intermitentemente.

[As Strangers in the Night... Dreaming above the weakness]

La cara oculta de la luna

2006-01-19T00:06:00.000+01:00

Se miraba en el espejo como una adolescente coqueta y apasionada, mientras regalaba todo un catálogo de furtivas sonrisas a aquél cristal adosado al exterior del fotomatón. Se afanaba en darle vueltas a un pañuelo azul en su cuello, buscando la adecuada posición hasta encontrar la más idónea, la que quedaba bien, ante sus ojos. No era domingo, pero eso daba igual. Tampoco era ya una adolescente, ni la esperaban en ninguna parte para ir al cine o para pasear por la avenida. Era aquella forma de reflejarse, a pesar de todo, con la habitual forma de mirar que sólo poseen las mujeres, en su innato seducir, siempre incansable.

Quizá se percató de mi presencia y, sin que me diera cuenta, me descubrió espiando su quehacer pero, de ser así, siguió fingiendo, como sólo ellas saben fingirlo, con su dulce orgullo. Convencida de haber encontrado la posición correcta, se giró dejando atrás aquél espejo, volviendo a la verdad de bolsas blancas, harapos y cartones de un rincón que era su casa, desde hace ya algún tiempo. Aquel fotomatón no era su techo ni el suelo adoquinado era su tierra, algo evidente por el color de su piel, negra, y el pelo rizado y también negro que asomaba donde aquel gorro de lana no alcanzaba a cubrir por completo su cabeza.

El invierno es más que ingrato en estas calles y sus manos, ya curtidas, maltratadas por el frío, revelaban en sus dedos muchas noches sin dormir entre cartones, muchas noches de apretar los dientes sin soñar, sólo perdiendo el sentido. Un millar de bolsas blancas de distintos supermercados rodeaban lo que era su estancia, sin saber qué contenían, se podía intuir que, desde luego, eran la poca herencia recogida y acumulada en cierto tiempo. Dos grandes garrafas de agua, de plástico, transparentes, algunos trapos y lo que parecían zapatos viejos culminaban el resto del equipaje que, junto a las puertas de aquel Champion, podía mantener “expuesto” ante los ojos de los viandantes...

[Continuará...]

Hoy volvió a llover...

2006-01-15T23:01:00.000+01:00

Y el resto de la historia... de sobra la conocen.

[Esperando una borrasca... de palabras... la tormenta es inminente entre los dedos]

Para no olvidar

2006-01-07T01:48:00.000+01:00

“De un tiempo lejano a esta parte ha venido perdido,

sin tocarme la puerta, recuerdo entrometido.

De un tiempo olvidado ha venido un recuerdo mojado

de una tarde de lluvia, de tu pelo enredado...”
["Para no olvidar" – A. Calamaro. Los Rodriguez]

Otra vez me ví llovido por la lluvia. Y fue, como viene siendo habitual últimamente, una experiencia demoledora para mis sentidos. No puedo evitar sentirme vivo, quizá más vivo que nunca, bajo la lluvia que cala mis adentros, limpiando mi piel y disolviendo en agua el barro de esos fantasmas que ocasionalmente, como protagonistas de mis más remotas pesadillas, me devoran la mitad de lo que es mío.

La noche se abandona al ruido terso que producen las gotas al latir en el
asfalto.

Sin embargo, ya tuve, como bien saben ustedes, más de una experiencia parecida con la lluvia que cae del cielo. En este Madrid, lo reconozco, una lluvia algo mugrienta e insalubre pero, al fin y al cabo, lluvia. Por mi parte, me temo que empieza a ser una tentación irrefrenable, sólo comparable a las que puedan tener los mal llamados locos, aquello de dejarme empapar por las gotitas que golpean los cristales para recorrer las calles buscando una vía de escape que las deje llegar hasta las alcantarillas. Sentir en la cabeza esa humedad poquito a poco, un agua que enreda el pelo y busca un lugar por descubrir, una pequeña hendidura por donde colarse y deslizar su encanto, hasta alcanzar en su viaje la punta de la nariz. Empañando mis gafas, irremediablemente, mientras enjuaga el pensamiento y baja la temperatura.

Las calles, vacías e inundadas en mil diminutos ríos, ven pasar corriendo a más de un cobarde que olvidó en casa el paraguas. También a los que esperan una tregua, bajo un mal soportal o marquesina. Un coche con las luces encendidas espera la hora de partida a través de los cristales empañados. Yo sigo caminando entre corrientes y cruzo, sin mirar a ningún lado, las calles, una y otra, mientras me río del color de los semáforos.

La noche se abandona al ruido terso que producen las gotas al latir en el asfalto. Es una procesión de abandonados: caer no es el final, sino todo lo contrario. Y mientras camino a casa: nubarrones, que poco a poco van buscando otro lugar donde disolver los esquemas, los pretextos. Escondo el cigarrillo bajo mi mano, tratando de que no se moje más de lo necesario. ¿Será verdad que pierdo a cada paso el paso dado? No es más que caminar, pienso en voz baja, mientras trato de entender el enunciado. Es posible que sea así, seco o mojado. Me gusta caminar al fin y al cabo… pero no es importante para mí contar los pasos. Si fuera así, de nada hubiera disfrutado.

[Gracias por seguir ahí... a pesar de tanta intermitencia, pero aún tengo muchas cosas pendientes de publicar y que, espero, llegarán prontito. Manténganse a la escucha. STOP.

Un abrazo, STOP]

Respirar...

2005-12-14T01:23:00.000+01:00

Simplemente, respirar...

Disfruten de respirar... es un placer.

;-)

My way...

2005-12-10T16:21:00.000+01:00

Majestuosa canción... eterna, en el corazón.
Mi pequeño homenaje...

MY WAY
by Frank Sinatra & Paul Anka

And now, the end is here,
And so I face the final curtain.
My friend, I'll say it clear,
I'll state my case, of which I'm certain.
I've lived a life that's full,
I travelled each and every highway.
And more, much more than this,
I did it my way.

Regrets, I've had a few
But then again, too few to mention.
I did what I had to do
And saw it through without exemption.
I planned each charted course,
Each careful step along the byway.
And more, much more than this,
I did it my way.

Yes, there were times,
I'm sure you knew,
When I bit off
More than I could chew.
But through it all,
When there was doubt,
I ate it up and spit it out.
I faced it all and I stood tall,
And did it my way.

I've loved, I've laughed and cried.
I've had my fill, my share of losing.
And now, as tears subside,
I find it all so amusing
To think I did all that.
And may I say, not in a shy way,
'Oh, no, oh, no, not me, I did it my way'.

For what is a man, what has he got?
If not himself, then he has naught.
To say the things he truly feels
And not the words of one who kneels.
The record shows I took the blows
And did it my way.

Yes, it was my way.

[Traducción:]

A MI MANERA
por Frank Sinatra

Y ahora, el final está aquí,
Y entonces enfrento el telón final.
Mi amigo, lo diré sin rodeos,
Hablaré de mi caso, del cual estoy seguro.
He vivido una vida plena,
Viajé por todos y cada uno de los caminos.
Y más, mucho más que esto,
Lo hice a mi manera.

Arrepentimientos, he tenido unos pocos
Pero igualmente, muy pocos como para mencionarlos.
Hice lo que debía hacer
Y lo hice sin exenciones.
Planée cada programa de acción,
Cada paso cuidadoso a lo largo del camino.
Y más, mucho más que esto,
Lo hice a mi manera.

Sí, hubo oportunidades,
Estoy seguro que lo sabían,
Cuando mordí
Más de lo que podía masticar.
Pero al final,
Cuando hubo duda,
Me lo tragué todo y luego lo dije sin miedo.
Lo enfrenté todo y estuve orgulloso,
Y lo hice a mi manera.

He amado, he reído y llorado.
Tuve malas experiencias, me tocó perder.
Y ahora, que las lágrimas ceden,
Encuentro tan divertido
Pensar que hice todo eso.
Y permítanme decir, sin timidez,
'Oh, no, oh, no, a mí no, yo sí lo hice a mi manera'.

Pues que es un hombre,
¿qué es lo que ha conseguido?
Si no es a sí mismo, entonces no tiene nada.
Decir las cosas que realmente siente
Y no las palabras de alguien que se arrodilla.
Mi historia muestra que asumí los golpes
Y lo hice a mi manera.

Sí, fue a mi manera.

Con cariño, como siempre, "a mi manera"...

Marcos

A tientas...

2005-12-08T02:34:00.000+01:00

A tientas con la vida
Imaginando… el relieve en tu pared.
Tratando con cariño cada palmo,
Cada estrofa de tu ser…
¿Y quién me hará volver…?

A tientas, desencuentro,
Retazos de una vaga voz que sé
Muy bien que ya no muere, ni vive
En la esquina del porqué.
Quizá perdió la fe...

Marcando, poco a poco,
El ritmo de una noche por hacer
Ya todo es un instante,
El siguiente… será el del amanecer.
¿Quién sabe si en la piel?

Regalas, suavemente,
Sonrisas, inconclusas, poco más…
Miradas que no mienten…
Y tampoco… quieren decir la verdad.
Tal vez quieren jugar…

De pronto te concedes
Un segundo, un minuto, nada más.
Se muerde la presencia,
La conciencia… no te dejará marchar.
La guerra no se libra sin luchar.

Se alzaron los cuchillos
y las dagas tienen hambre, tienen sed.
Perturban la mirada, el veneno
es amapola, duro y dulce a la vez.
Fiebre por revolver.

Sangrienta la batalla,
A muerte, muerden lanzas en la piel,
Que tensan, y no matan, cada palmo
A dentelladas… de placer.
Ya no me rendiré.

Espejo sin reflejo
Tan oscuro que no sabe si creer.
La luz que guía a los locos
Que no siguen los designios del papel…
Los locos son osados… sin querer.

Retorcidas las sombras
Son amigas del abismo, en su latir...
Acostumbran a enraizarse, sin mirar.
Son ansias, desveladas, por salir.
Se vislumbra el final.

Si no fuera por tí

2005-12-05T23:21:00.000+01:00

Me permito publicar algo que escribí hace ya tiempo y que no he querido dejar en ese baúl del olvido, sin fondo, dónde todo se pierde, salvo el recuerdo.
Espero que les guste... viene de lejos pero de muy dentro.

Sean Felices,
Marcos Calvo

-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.

Si no fuera por ti,
Lograría ser yo mismo.
Si no fuera por ti,
Tampoco sería el mismo.

Ahondando en mi pasión
Encuentro desenfreno.
Airado en la razón
Que puebla tu veneno.

<<...Me encuentro con las sombras
que esperan tras mis pasos,
pasos que no se nombran,
porque duele nombrarlos...>>

Si no fuera por ti…
Estaría hoy tan lejos.
Tan lejos del pasado…
borrado del recuerdo.

Me encuentro con las sombras
que esperan tras mis pasos,
pasos que no se nombran,
porque duele nombrarlos.

Si no fuera por ti…
No tendría voz el miedo.
Quizá yo no sabría
Muy bien cómo entenderlo.

Es casual el oblicuo
Rayo de luz que esquivo,
Aunque parezca ambiguo
Prefiero el sol, bandido.

Si no fuera por ti,
porque ya no te quiero…
Sería un pequeño pez
En medio del océano.

Feliz e ingenuo pez,
Nadando sin remedio.
No como aquella vez
En que nadé en tu pelo.

<<...Si no fuera por ti.
Todo sería más bello.
Sin ti, yo fui feliz,
Antes de conocernos...>>

Si no fuera por ti,
Sería feliz, al menos,
Pensando en que sin ti
No tendría esos recuerdos.

Ni nada que me ate
A tanto desenfreno.
No quiero ese combate,
Ni el azul de ese cielo.

Si no fuera por ti…
Si tú ya no existieras…
Todo sería más fácil,
Al menos por mi sueño.

Dormir sería sencillo
A pesar del invierno.
De este viento tan frío
En forma de silencio.

<<...Allí donde las sombras
No tienen voz ni eco.
Allí donde tu nombre
no arruga mis adentros...>>

Si no fuera por ti.
Todo sería más bello.
Sin ti, yo fui feliz,
Antes de conocernos.

También lo fui contigo…
Pero no, ya no me acuerdo
Quizá porque es verdad,
Quizá porque no quiero.

Si no fuera por ti…
No puedo más con esto,
Deseo que te vayas,
O irme yo muy lejos.

Allí donde las sombras
No tienen voz ni eco.
Allí donde tu nombre
no arruga mis adentros.

Si no fuera por ti,
Que me llegaste dentro
Sería hoy más fuerte
Tan duro como el hierro.

El óxido me come,
Como come el destierro,
De un ángel que se marcha
Cuando acaba el silencio.

<<...Eres albor de un día,
Forjado a fuego lento.
Mañana será mentira
Que te llevé…muy dentro...>>

Si no fuera por ti…
Ni por lo que te amé.
Tanto para olvidarte:
No recordar tus besos.

No quiero más de ti…
Ya nunca más…es cierto.
Sino de mí, conmigo.
Hasta el purito infierno.

Si no fuera por ti,
No harían falta versos
Para morir en vida,
Y sentir que me muero.

Eres albor de un día,
Forjado a fuego lento.
Mañana será mentira
Que te llevé…muy dentro.

A la tormenta caprichosa de tu recuerdo,

Cuando llegue el momento...

2005-11-27T22:11:00.000+01:00

Aunque no vi nacer tu sonrisa,
Me devora la prisa…
Ya soy parte ella.

Aunque no estuve allí, a la luz
De tu luna plateada
Me hace feliz tu existencia
Simplemente,
Tu perdida mirada…

Al girarme te encuentro
Te descubro tan frágil…
Tan sencilla, tan bella.
Eres tanto de ella, y de él.
Y te siento tan cerca,
Aunque estés hoy tan lejos,
tan lejos de mí…

<<...Lo sabrás cuando llegue,
Cuando llegue el momento
En que escuches mi voz
Y presientas mi ausencia.>>

Ni siquiera imaginas,
Lo que llego a quererte,
Tú, siendo tan pequeña,
Eres Julia, sonrisa morena:
Un dulce de estrella.
Eres ángel que esconde en la cuna
Tan tremendas las alas, inmensas.
Eres sueño, de brisa, de miel,
Eres nieve en la hierba,
Que no puedo evitar la sonrisa
Al mirarte, una y otra vez,
O al pensarte, en tu foto en mi pared.

Tan preciosa robaste a tu madre
Perlas de tierna belleza
La luz de la ansiada inocencia…
Ella ya no será más la misma
Gracias a tí…
Y tú no podrás olvidar, ni podrás repetir
Esa vital experiencia
Ese inmenso regalo que es el pan de la vida,
El milagro que nace de un amor, como de puntillas.
Aunque nunca recuerdes,
Cómo fue tu llegada,
Tu nacimiento.
Cómo, sin querer, hiciste feliz a tantos,
Que hoy apenas conoces, en tan poquito tiempo.

<<...Aunque te cueste entenderlo,
Lo sabrás, sin dudar,
Cuando llegue el momento
En que llores sonrisas ante el sufrimiento.>>

Debes de ser, por lo menos,
mi niña morena,
Un ángel de luz… con sonrisa de fresa.
Me muero de ganas
Por verte dormida
Y quererte despierta.
Aunque tú no lo sepas…
Lo sabrás cuando llegue,
Cuando llegue el momento
En que escuches mi voz
Y presientas mi ausencia.

Serás niña feliz,
Siempre pizpireta
Porque llevas la sangre
Que latió en corazones
De motocicleta.

Serás grande y tendrás,
Roja sangre en las venas…
Pero que nunca te engañen.
Sólo para tus padres
Tú serás la princesa.

Serás vida, pasión…
E ilusión… manos llenas.

Aunque te cueste entenderlo,
Lo sabrás, sin dudar,
Cuando llegue el momento
En que llores sonrisas ante el sufrimiento

Nunca temas ser libre,
Pues tu madre te quiere
Y te querrá hasta el final, sin tregua.
Y tu padre te lleva
De la mano al andar
El camino en la tierra:
Donde truenan las venas.

Aprenderás de ellos,
La humanidad, la paciencia,
Como valiosa herencia
Además de una huella,
Imborrable, en la piel
Que recubre tu esencia.

<<...Serás grande y tendrás,
Roja sangre en las venas…
Pero que nunca te engañen.
Sólo para tus padres
Tú serás la princesa.>>

Como el agua del mar
No lo dudes, princesa,
Porque en ellos tendrás
Unos ojos que miran,
Sin juzgarte, sinceros,
Sin pedirte la cuenta.

Mírate en ese espejo
El de sus tan sabios ojos
Cuando busques consuelo.
Y aunque hoy no lo entiendas,
antes o después lo harás,
Cuando llegue el momento.

Mis Palabras para Julia, un ángel que cayó del cielo y fue a parar a los tiernos brazos de unos padres que han hallado la puerta de la felicidad. Cuando llegue el momento...
Julia también se dará cuenta de que tiene una madre excepcional... y una familia que la adora.

Para ellos,
Con todo mi cariño.

Marcos

Bajo el mismo sueño

2005-11-20T13:56:00.000+01:00

Al conciliar el sueño empieza el cuento
donde puedo ser yo, o quizá no serlo.
Al fin, soy lo que soy porque les tengo
a ustedes a mi lado... el mismo sueño.

A los que sois parte de mi vida y, ocasionalmente, también de mi blog.
Gracias de todo corazón...

Marcos Calvo

Ángeles de humedecidas alas

2005-11-20T02:31:00.000+01:00

El frío calienta mi piel al rozarse en el hielo,
Congelando mis ganas de ser mucho más que un consuelo.
Agradezco la pura verdad, rebozada y serena.
Con sigilo me acerco al lugar donde merman las venas.

Imagino el mañana a través de unas lentes ahumadas
Y me tiendo en la piel que marchita la fe de la almohada
Entrevisto mis miedos así, aún teniéndote a oscuras,
A sabiendas que el mar es un fin que no termina nunca.

Bajo llave mantengo en cajones el susurro del alma
Si la histeria cerró las heridas, hoy se abren de calma
Como parte inconclusa de un cuento, sin hadas, sin duendes
Putrefactos anidan legajos, son piel de serpiente.

Y sentado en la puerta te guardo ese pan que maldigo
Esperando que nadie me acuse de ser un mendigo.
Aliñadas de aceite y de nada, cristales de barro,
Las imágenes mueren de sed apresadas en tarros.

Entremezcla mis ganas ser, de ayudar al suicida
Será el alba hoy, de nuevo, punto de partida.
Enseñándome a ser vagabundo, soy un fugitivo
Que se llena la boca en el humo de los cigarrillos.

<<...Como un ángel de sucias, humedecidas alas, Que al batirlas desempolva sin fe mi mirada, No te mueras y olvida el recuerdo para ser feliz Tiñendo los sueños del negro de aquel regaliz...>>

En la noche la luna me guarda un profundo secreto
Salvaguarda mis neuras, mis sobrias locuras de necio,
Sin pedirme las cuentas ni darme talones sin fondos.
Olvidar es también compartir lo que llevas muy hondo

Alimento la dura verdad, aun después del olvido
Revolcando mi sucia y locuaz visión, sin testigos
Entender me devuelve rutinas, y pequeños vicios
Aunque el cielo se oculte en la tierra, tras el precipicio.

Despellejo los gatos al sol de las hechiceras
Alimento de pelo y de piel hambrientas hogueras.
Soy al menos un haz de pudor al volcar mi memoria
Aunque el viento no me haga justicia, ni eleve la euforia.

Es curioso encontrarte en mi blog, sé bienvenida.
Será mejor que no vuelvas, y más de visita.
No te hagas más daño en el fin, y vuelve a tu parque,
El lugar donde puedes volar hacia todas partes.

Como un ángel de sucias, humedecidas alas,
Que al batirlas desempolva sin fe mi mirada,
No te mueras y olvida el recuerdo para ser feliz
Tiñendo los sueños del negro de aquel regaliz.

Necesito un segundo de paz

2005-11-17T01:27:00.000+01:00

Necesito un segundo de paz, ni un minuto de gloria.
Necesito encontrar la verdad sin llorar la memoria.
Necesito ser parte de mí, de mí conmigo mismo.
Necesito volcar mi mitad en mitad del abismo.

Alcanzo a verte aquí y huyo en silencio.
Doblegas mi razón, mi pensamiento.
Mejor que nunca digo que me encuentro,
Y aunque no sea verdad, tampoco miento.

Necesito volver a empezar, nunca desde el principio.
Necesito escapar de verdad, si me miento a mi mismo.
Necesito encontrarte al doblar la esquina del limbo.
Necesito jugar y ganar, aunque pierda el sentido…

He soñado ser volcán que no vomita nunca.
He perdido aquella fe, para encontrarme en tu busca.
He alcanzado el cielo oculto en la penumbra…
Para no pensar en ti, ni soñarte desnuda.

Necesito no albergar en mi piel esa absurda esperanza.
Necesito soñar que camino sin tocar la balanza.
Necesito caminar por un sueño, recuerdos de mimbre.
Necesito morder las mareas, sin sentirme tan triste.

Se me desarma el corazón rozando el filo.
Con los huesos de cartón, ya no te miro.
No quiero tu pasión, ya no, tampoco tu cuerpo.
No quiero tu ilusión, y menos mis miedos.

Necesito sentir que no estás, que no queda ya nada.
Necesito olvidarme y partir en dos las miradas.
Necesito perder la razón, y volver a la vida.
Necesito vivir mi verdad, que todo es mentira.

No entiendo tu verdad, ya no la quiero.
Ya bebí de golpe en un tirón, por mi garganta,
El vaso de los clavos que atragantan.
Aunque me oigas toser, respiro de nuevo.

Necesito hoy tanto de ti, que te odio en secreto.
Necesito ser tanto a la vez, y nada en concreto.
Necesito no verte jamás, no echarte de menos.
Necesito tenerte hoy aquí, mañana no quiero.

En esta agonía de versos que me matan,
No es sino la muerte lo que espero,
Figurativamente, por supuesto, muerte de ti con el silencio.
Para nacer de nuevo piel por dentro.

Necesito dejar de pensarte más que nada en el mundo,
Necesito mirar a ambos lados sin sentir que te busco.
Necesito dormir arropado sin tenerte en mis sueños,
Necesito pintarme de vida, pintar mis recuerdos.

No seré parte de nada ni de nadie, aunque me cueste.
No quiero ver la luz en otros ojos, porque duele.
Prefiero no ser más que polvo, arena entre tus dedos,
Prefiero no ser sino viento, de puntillas por el cielo.

Necesito decirte que soy más sin ti que contigo.
Necesito pensar que te irás, mejor como digo.
Necesito por siempre jamás no buscarte entre la gente.
Necesito ser sólo yo mismo, sin tenerte presente.

Alimentando aquella sed

2005-11-13T21:53:00.000+01:00

Alimentando aquella sed de mis locuras, no hago más que descubrir y anhelar todo lo que se posa ante mis ojos. Tan visual y expresivo como siempre fui, me mantengo en mi postura ante la vida. Soñando realidades a puñados como el que llega al mar y pretende abrazar toda la arena que hay en la playa para sentirla correr por todo el cuerpo. Revolcándome en la vida que me llena y almacenando ese saber que sólo aporta lo vivido, lo sentido, de lo que puedes afirmar haber sido testigo, lo que te marca, más o menos, de por vida. Unos ojos que pasean al cruzarse con los tuyos, un balcón lleno de vida, un pesetero taxista a través de los cristales, en sus ojos. Unos zapatos que, al caminar, asoman sus puntas al mundo mientras recorren la acera, rapidito, como las cucarachas. Así como las músicas de indefinida procedencia, los antros de todo pelaje que asomaban, entonces, chatos de vino, y hoy mojitos caribeños y otros cócteles, emanando melodías de cunas lejanas y diversas. Sonidos, ya no ruidos, de un Madrid que me condena y que me enreda, a pesar de sí mismo. Tanto por sentir en propia piel, tanto por dejarse entretener… mientras caminas por la superficie asfaltada y tensa de una ciudad que nunca para de moverse, infinitas disoluciones de mil puntos cardinales. Es difícil sentirse ajeno al movimiento, ajeno a esta ciudad de nadie, y de todos los que la sufren y la viven. Siempre intento seguir un itinerario distinto cuando paseo por esta maldito laberinto de alquitrán y bolardos en procesión. Con los ojos bien abiertos me dejo imbuir en lo que se mueve y lo que no. En lo vivo y en lo mortificado de sus naturalezas muertas en raíles, en pinturas, continuas o discontinuas, amasijos de neón, acantonados elencos de colores, paisajes de cartón y barrenderos, bancos, cajas, destellos de luz y sombras… entre tanta esencia histórica… viva o muerta, siempre esencia.

Alguien pensó que Madrid se despertó un buen día abandonada a su suerte, entre tanto alcalde cebollero que se empeño en arar Madrid en lugar de habitarlo, en lugar de hacerlo más humano, más sensato. A su suerte, como digo, porque iba perdiendo encanto para ganarse enemigos que comenzaron a aborrecer lo plomizo de su insufrible e irrespirable oxígeno en forma de boina encalada desde el techo de cielo al ajedrez en el suelo.

Sin embargo, la tribu de insurrectos no ha migrado: se quedó tras el telón para hacer mejor Madrid, manteniendo lo vital de esta ciudad, siempre su gente. Capaces de inventar lo más insospechado, así nos quedan restaurantes donde poder dar alas a la imaginación, cafés sin posos rancios, bares con canto y encanto… y más motivos por los que seguir buscando.

Poquito a poco, y gracias a manos amigas que me pasean por sus calles, voy descubriendo un Madrid bien distinto, aunque nocturno, aderezado de lo mejor, cobrando huecos y formas, sabores de colores sin pinceles, asimilando las entrañas por herencia, entre tanto bólido ruin y clan gorrilla, queda todavía un resquicio de luz, donde confluye lo común con el manjar y la sencillez. Lugares donde poder seguir alimentando aquella sed.

Paridos en el Metro (de Madrí)

2005-11-01T01:29:00.000+01:00

Versos de cal y de piedra
sobre papel,
como mármol de cantera
sin doblez.

Versos caliza y arena,
que, entre las manos, huyeran
de la verdad, de la quema,
del enfado del volcán…

Versos de sal y quimera:
Cuando curando, hieren.
Cuando hiriendo, curan
de llagas que no se duelen.

Versos amargos, agriados.
Piel de limón en tus labios.
Comisuras y resabios
de hiel…vinagre de agravios

Versos ebrios de locura
sinceros, sin ataduras,
encuentran huecos
sin luz, tendidos a oscuras.

Versos, versos ofuscados
que esperan al sol, sentados
en licor, con tantos grados
de sangre… encartonados.

Versos heridos de guerra,
sangrando la libertad,
esperan desde trincheras
ver el color de la paz.

Versos que hieren, que queman
alimentan las hogueras
y el sueño de amor, de pena
llora sus tintas miserias.

Versos fugaces del cielo
almidonan desconsuelo,
en el vagón, el subsuelo,
Metro a metro, Verso a Verso…

Oda destemplada

2005-10-30T14:53:00.000+01:00

Me inundas la garganta en un nudo que me asfixia…
Descolocas mi cabeza, me atontas… sin caricias.
Y encima no me dejas que te pierda de vista…

Te apoderas de mi ser, mi voz y mis entrañas…
me ofuscas la visión, el sueño, el pensamiento,
te adueñas de mi tiempo, mis ganas, mis deseos…
y me dejas más que exhausto… perdido, obnubilado…

No puedo ni alejarme, no puedo, de tu lado…
La madre que te parió… jodido constipado.

(Con cariño, a todos los mocosos y mocosas... que sufren el catarro y sus efectos...)

Nos vemos en el infierno

2005-10-29T23:23:00.000+02:00

El infierno debe ser un lugar increíble. Sin duda me despierta más curiosidad que conocer el cielo, que no es pa mí. Y no sé qué es lo que me despierta tanta curiosidad de un paraje que tanto pertenece al imaginario colectivo, tan forjado a golpe de miedo en aras del cristianismo. ¿Hasta dónde llega la dimensión del mito? Tan idiotizado por los fieles, tan fidelizado por los idiotas. Con todos los respetos… La religión, que todo lo-cura, se nutre de vilezas y bondades, no sé si por igual… o descompensadamente, pero creo que siempre barriendo para casa… De siempre se identificó el infierno como el lugar a donde van a parar lo hijosdeputa, los cabrones repelaos, los pecadores… y los mercenarios y viles gentes en general del universo universal.

"...creo que las puertas del infierno deben estar, cómo mínimo, como las
puertas delcortinglés el primer día de rebajas, marujas incluidas."

La propia existencia del cielo, por definición, implicó la existencia del infierno, por oposición. Pero… a ver si va a resultar que lo del cielo es una coña… y sólo hay infierno infiernoso por los cuatro costaos??? Imaginando, imaginando…, y en caso de existir, debe ser un tanto extraño sentirse parte de una comunidad tan selecta y tan elitista. Donde los malos, malean….y los hijosdeputa se lo pasan en grande. O eso dicen... las malas lenguas. Las calderas de Pedro Botero se alimentan entonces, ahora y siempre, de los huesos, carnes y pieles de los millones de infieles que no siguieron el camino recto del señor, las indicaciones del evangelio y las consignas vaticanas pre y postconciliares. Con dos cojones… creo que las puertas del infierno deben estar, cómo mínimo, como las puertas delcortinglés el primer día de rebajas, marujas incluidas. Me sobran los motivos para intuir que, mientras San Pedro se aburre soberanamente, mientras hace sudokus con las barbas, esperando ver llegar las pocas almas de bien, almas de Dios, El Demonio, entretanto, hace el agosto con un chiringuito en las playas del infierno, tirando cañas, poniendo tintitos y pesacaito frito a tutiplén. Haciendo caja ¡cling! $$$ !cling¡.

Aún así, y tratándose de un lugar con tanta fama, entiendo que el infierno debe tener algo así como una lista de espera para poder entrar, como un club donde debes argumentar una serie de motivos para que te permitan entrada. En algunos casos, también imagino que más de uno tendrá vía preferente o urgente para lograr el acceso, algo así como la clase VIP, nada que objetar… hicieron méritos. El infierno es para todos los que creen… merecerlo.

Aunque también los habrá sorprendidos al darse cuenta de que figuran en la lista negra del $r. $ataná$. Y en ésas estoy, mientras me parto el eje, imaginando la jeta incrédula y ridícula de tipos peculiares, bien conocidos por todos, que minutos después de palmar y marcharse al otro barrio, llegan al chiringo de “El cuernos” preguntando por San Pedro, y Satán les recomienda relajarse, ponerse cómodos y dejar el abrigo en la puerta porque en su nueva morada no van a pasar más frío, ni siquiera se van a constipar.

"Tipos duros y cristianos de convicción. Políticos de altar y
confesionario. Estadistas de alto nivel y baja condición que, con la religión y altas dosis de moral confesional, han enarbolado causas comunes abrazados a las biblias..."

Imaginando, imaginando puedo fotografiar a tiparracos como los Bush (Da igual si el padre o el hijo), Rumsfeld, Pinochet, Aznar, Milosevic, Berlusconi, Tatcher, Acebes, Menem, Trillo, o el propio Ratzinger… Por no hablar de otros de gran renombre que ya palmaron años atrás... mejor no recordarlos. Se lo imaginan??? Tipos duros y cristianos de convicción. Políticos de altar y confesionario. Estadistas de alto nivel y baja condición que, con la religión y altas dosis de moral confesional, han enarbolado causas comunes abrazados a las biblias y han hecho/hacen la 13-14 por el mundo como buenamente les sale/les salió de los cojones.

A todos ésos me gustaría a mi ver entrando en el infierno. En el puro chungo, incrédulos, revisando el listado una y otra vez, mientras reclaman: “Debe haber un error…”, “Esto no puede ser…” A lo que el demonio, cabroncete él, les responde: “No se preocupen… van a pasar tanto tiempo aquí que tienen todo el del mundo para buscar una explicación… si es que no lo ven claro…”

Entretanto, y después de ser consciente de que yo no tendré otra opción que la del infierno, por mi aceptada condición agnóstica, me he propuesto aprovechar el tiempo aquí, en la tierra, no para hacer méritos como otros, sino para disfrutar hasta morir… y guardar algo para echarme unas buenas risas con Satán en la barra del chiringo, quién sabe, lo mismo está buscando camareros.

En tregua conmigo mismo

2005-10-27T23:10:00.000+02:00

Hace días que no publico nada... y les pido disculpas... pero no piensen que se me olvidó escribir. No es eso. Escribo, hoy, quizá más que nunca... lo que ocurre es que no encuentro el valor de publicar lo que me sale de la pluma... no junto cojones para ser capaz de publicar lo que destapa el alma. Quizá porque no es el momento, quizá porque no me encuentro, quizá por que no es... y punto.

Entretanto, me han pasado muchas cosas en estos últimos días... las suficientes como para mantener un pulso enconado con mi propia existencia. Moral y personalmente estoy en tregua conmigo mismo. Me doy un hueco, un respiro, aunque sea pequeño. Porque lo ansío, porque lo necesito.

Lamento que esto se traduzca en que no publique tanto como me gustaría, aunque no haya dejado de escribir... egoístamente, sólo he dejado de compartir... Les pido disculpas por la parte que les toca.

En todo caso, lo publicado hoy no es sino una parte de mí. Parte, digo, de entre lo más presentable que brotó de la pluma. No va buscando a nadie aunque está dedicado a los que son parte de mí, en mayor o menor medida, a modo de homenaje. Y aunque sabéis quienes sois, os lo merecéis.

Dedicado, entre otros, a la persona más lúcida que conozco, porque ve mejor que nadie aunque no sea a través de sus ojos. Sé fuerte! Ahora más que nunca.

También lo quiero compartir con alguien que, pese a estar muy lejos, me regaló una postal... y cumplió una promesa. Algo tremendamente dificil para los tiempos que corren. Gracias!

Así, otra ración a un compañero con principios que, para su suerte, sólo ha dado hasta hoy con mujeres sin principios. Eres un fenómeno.

En las mismas estoy cuando me acuerdo de La Llave: eres fuerte porque haces fuertes a los demás. No cambies nunca... o no te vayas nunca demasiado lejos.

En el camino, te lo dedico a tí, que sabes quien eres porque me crucé contigo, o tú conmigo, y me brindaste un sueño imborrable lejos del sol... que algún día se repetirá... Do you still believe???

Y por último, al llegar al final, eres tú quien falta. Sigo teniendo la sensación de que te conozco hace mucho tiempo, tanto que me asusta sólo pensarlo. Pero yo debí conversar contigo en otra vida... donde, igual que en esta, no me defraudaste, ni podrás hacerlo nunca, por mucho que te empeñes, antes de doblar la esquina. Alguno de estos versos es sencillamente tuyo.

A mi sobrinita, Julia, por crecer y por llenar de felicidad mis momentos duros... tú si que eres un verdadero ángel!

A todos los que me leéis, me aguantáis, me soportáis, me sufrís y me queréis... porque el sentimiento es mutuo!!!! Jajaja

Menuda parrafada...no? Si ejque soy un pesao!!!

Un abrazo,

Recuerdos incautados

Recuerdos incautados
que claman lo que esconden,
en sueños derrotados
que no dicen tu nombre.

Lo pierdo, entre balizas
Lo encuentro en un cajón,
Me das, pero me quitas…
Y callas… con pasión.

Deslumbro, de pasada.
Destiño como vos…
No encumbres en mí nada…
Soy propia decepción.

Amasando desidias
rubricas los estoques.
A tientas, sin malicia,
aunque no los provoques.

El miedo te convence
llevándote al enroque…
Nadando, mar adentro,
sin que el agua te roce.

Clavados en el cielo,
anidando en la noche,
De día: desconsuelo…
tus ojos son reproche.

Espejo sin sentido:
“No mires, no lo intentes…
O perderás el rumbo
por empeñar tu norte”.

Sacudes las alfombras,
Desatas tempestades,
esperas ser la sombra
bajo un haz de puñales.

No guardes las heridas:
Perdona lo que soy.
Quizá la culpa es mía…
Que no sé donde voy.

Al alba, mi partida.
Mi huida, ¡qué se yo!
Me basta con soñarlo...
Me basta con tu voz.

Bajo mis pies se condensan las pisadas...

2005-10-17T02:19:00.000+02:00

Bajo mis pies se condensan las pisadas...
de un corazón con piernas que camina
hacia el destino, y me lleva de puntillas,
con pisadas de pasión, de vida, de esperanza.

A golpes de zapato me sostengo
sobre el asfalto negro y sobre el techo,
como el que entronca paz y desencuentro:
Me basta con mirar al firmamento.

Así de apasionado soy y vengo.
También en lo fatal y lo más negro.
Lamento la verdad, como Serrat:
“No es más triste la verdad,
lo que no tiene es remedio”

Y llevas tanto tiempo defendiendo
tu paso al caminar, tu desacuerdo,
llegando a imaginar que eres de hierro...
pa darme cuenta, igual, que también yerro.

Camino sin destino, camino sin camino:
“poquito a poco entendiendo,
que no vale la pena andar por andar,
que es mejor caminar pá ir creciendo”

Perra Vida...desde...

2005-10-12T21:28:00.000+02:00

La habana no es una isla

Asimilando la verdad en mis pupilas, mientras el humo me recorre en la sangre de punta a punta. Como un caprichoso espejismo, me atrevo a mirar a la calle a través de los grandes ventanales que rodean este lugar. Antes siempre me refugiaba en el rincón, junto al piano, a leer o escribir, y ahora, sin embargo, me reservo estancia en aquel sitio desde donde puedo ver pasar la vida. Mucha vida. Quizá es que hoy la curiosidad se despertó en mi piel, o que la ceguera transitoria desapareció gracias las caricias del algodón empapado en manzanilla, como cuando era niño. Aunque no lo parezca, uno se define tal y como adapta su postura ante la vida. Y aunque tampoco lo parezca, os estoy hablando del pequeño pero acogedor lugar donde he “vivido”, y lo confieso, muchos momentos que no caerán nunca de la retina, aunque el tiempo pase.

"...militando en la religión de un café supremo, cobijándome de la lluvia que mojaba ahí fuera..."

Ellas y ellos, todos y ninguno, juntos y separados, pudieron, o no, encontrarme aquí, donde ahora escribo, militando en la religión de un café supremo, cobijándome de la lluvia que mojaba ahí fuera, un cigarrillo tras otro, inundando de historias y verdades, de desengaños y alegrías que celebrar en los primeros pasos de algo para compartir. Ante las esencias mismas de los sueños tatuados a la espalda, esos sueños llenos de inocencia y fe. Un rincón mucho más que único. Y todo desde una isla, con vistas al mar, en unas confortables butacas desde donde siempre nos quedó la ilusión de compartir y de pedir otro café con mucha espuma, con mucho talento, con mucho cariño. Y, como las Supremas y las empanadillas, en Móstoles… ¿quién lo diría?

Es en este lugar en donde he disfrutado de pausadas tardes, a base de titulares por desmembrar y miles de noticias tristes, que parecían más tristes con la lluvia mojando los adoquines de la plaza. También de libros interesantes que me atraparon hasta la estocada final, donde morían al llegar a la contraportada. Así como de interminables conversaciones, unas más convulsas y otras sosegadas, entrelazando destellos con bajezas, hilvanando la filosofía con lo más mundano y cheli que te puedas echar a la cara. ¡Dios mío! –siempre dijimos– ¿Qué pasaría si este piano cabrón hablara?

"Anécdotas irrepetibles a pesar de tardes grises. Nada como cruzar aquel umbral y pedir un café, nada como eso conseguía cambiarte el mundo..."

Entre risas, me recuerda siempre Esteban, –un hombre irrepetible e indescriptible que ha visto mucho a través de sus ojos mientras luchaba detrás de la barra y que sabe enseñar más con el silencio que con las palabras. Un puro genio–, mis escarceos juveniles a ritmo de nuevo disco de Revólver… y es que La Habana era mi sitio. Siempre lo fue desde el mismo día en que empecé a llevar allí a tomar café a todos mis amigos y a todas… mis amigas. Anécdotas irrepetibles a pesar de tardes grises. Nada como cruzar aquel umbral y pedir un café, nada como eso conseguía cambiarte el mundo y dejar aparcado en la puerta todo lo que jode, todo lo que hiere, todo lo que sobra.

No sé que sería de mí –y de nosotros– si se cierra este lugar… Mejor será no pensarlo. Entretanto, nada mejor que los hechos, porque sigo tomando café, quizás con más cariño cada día, en esta isla tropical en pleno pueblo, o ciudad, como lo llaman algunos, con sabor sureño, de histórica vehemencia y mal recuerdo para con los franchutes… el 1808 y Andrés Torrejón les jodieron los cálculos del riñón a Napoleón y sus compadres. Aunque no sé yo muy bien si para su suerte o para nuestra desgracia.

¿Otro café...?

Como escapar del sol

2005-09-23T00:10:00.000+02:00

Esperando aquel recuerdo incandescente
me desplomé hacia el mar bajo la luna.
Quizás perdía la voz, mientras, tú duermes,
dejándome la piel semidesnuda...

Es cierto que el sabor pierde en dulzura
y gana en acritud mientras te alejas.
Posiblemente la verdad era más dura,
verdad... entretejida por las rejas.

Son muchos los retazos de cordura
que dejaron caer las marionetas.
Son tantas las esperas y las curvas...
que ya no sabes bien por qué te quejas.

"...Esperando aquel recuerdo incandescente,
decidí escapar del sol, de su destino..."

Y a veces los encuentros son casuales...
son tanto como quieras tú que sean.
Y hay otras que te curten, a puñales
de sol, de lluvia y viento, de mareas.

Es cómplice el dolor, como su ausencia,
testigo ante una almohada de miserias.
No es más que un corazón que se consuela
y exige amor, y muerte, por clemencia.

Esperando aquel recuerdo incandescente,
decidí escapar del sol, de su destino.
Preferí vestirme, no oirte, no verte...
Opté por continuar otro camino.

Cuando la oscuridad la emprenda a chuchilladas
espero estar muy lejos del olvido.
No quiero más ser pasto de las llamas...
ya sólo quiero ser lo que he vivido.

Desde el mismo rincón de mi existencia...

Marcos Calvo

Un siglo XX y nunca más

2005-09-21T23:03:00.000+02:00

Os muestro los primeros pasos de un gran amigo, Nicolás Franze, una futura promesa del periodismo del mañana... no tengan ninguna duda de que dará qué hablar. Saludos

Podría darme un ataque eskizofrénico y olvidar la I y la II Guerra Mundial... sería sarcástico dejar en mi mente a individuos como Perón, Hitler o Franco y a algún imperfecto más, ya sea Stalin, Lenin o Fidel.

No hablo de comunismo o fascismo, sino de totalitarismo.

Cientos de conferencias y tratados que son como aquel papel encontrado en el cualquier cuarto de baño y que utilizamos para...(Yalta, Paris, Kyoto)...irse a la mierda.

Aparece el feminismo y la lucha masculina por el poder. No conozco a nadie que haya montado en globo pero sí sé que es globalización. Por cierto...el YANKEELISMO, bastan sesenta euros y cara de bobo para salir de la misma pocilga o establo vestido con ropa de marca, merendado, cenado y claro: la visita al cine no puede faltar.

"bastan sesenta euros y cara de bobo para salir de la misma pocilga o establo vestido con ropa de marca, merendado, cenado..."

Alguna vez pensé que andamos buscando petróleo por el mundo como aquellos fanáticos de la fiebre del oro y nos da igual qué talar, matar o eliminar, etc... yo a más de uno si que lo...
Al parlamentar de este siglo siempre olvidamos detalles sin importancia como Borges, la vacuna de la rubeola, la televisión y, por supuesto, lo que con un simple "click" sepamos que ocurre a veintemil kilometros de Madrid.

Esta es la historia de las historias en la cual el río siempre vuelve al mismo sitio y me podrán permitir ahora un detalle: Vietnam, Corea, Yugoslavia, Palestina, África, América Latina, Irak, Hiroshima, Nagasaki... a ellos no los podía olvidar.

Soy un romántico, de esos que mira la luna aunque sean las 4 de la tarde y ahora que vuelve a plantearse lo de volver a pisar el astro luminoso hacia el 2018 yo hago un llamamiento: antes de que empiece la especulacion "cósmica"... yo quiero un terreno y amigos: el último que salga que apague las luces.

Nicolás Franze Ferreira

>>> Para Agustín, por no dejarme dormir y despertarme a media noche.
Y para ti, Cris, por no dejarme dormir la otra media de todo lo que pienso en ti.
Os quiero !!!

Mis ojos hoy

2005-09-14T03:27:00.000+02:00

Dulces y alegres noticias que me llenan de alegría el corazón...
Los sueños te levantan en volandas
para llevarte de la mano a cualquier rincón.
Espero, por mi parte, poder disfrutar del camino a recorrer
y hallar las primeras luces del amanecer mientras abro los ojos.

Mis ojos hoy, que sólo quieren ver.

Un abrazo

Marcos

Balas Perdidas

2005-09-06T00:46:00.000+02:00

<<<...Estampé con furia mi firma en aquel papel.

Y lo siento, pero ya me da igual, porque no tuve otra opción. Ni tampoco estaba dispuesto a desaprovecharla. Me da igual lo que piense de mí esa pandilla de majaderos hijosdeputa, que no tienen otra cosa que hacer que despeñarse ante un bourbon para repetir incansables sus infelices batallas o despellejar al primero que se precie. Que se jodan con sus propias mentiras. Me iré, aunque me llamen traidor y se caguen en mis muertos. Ya no pienso dejar nada pendiente. Anoche hablé con Carlos y ya está todo listo para coger un vuelo a partir del lunes. No me pienso quedar con las ganas. Esta vez no me quedaré con las ganas...>>>

Balas perdidas es un relato por hacer, que irá creciendo y forjándose cada día. A los ojos de quien lo lee y de quien lo escribe. Es la primera vez que me propongo una iniciativa como esta. Espero que os guste.

Un abrazo,

Marcos

Perra Vida / 10

2005-09-02T21:03:00.000+02:00

Si la vida te da la espalda, tócale el culo

Frase célebre y sentenciosa,

de padre desconocido,

que corre por internet y se ha dejado caer

en mi blog estrafalario y concurrido...

Espero les cause agrado porque, de no ser así,

no pienso buscarme otra, frase, quiero decir,

ni más larga, ni más corta,

ni delgada, ni muy gorda,

más que lo que ven ahí,

a tres palmos de su hermosa,

que no mocosa, nariz.

Disfrútenla, pues, conmigo...

y pregunten a su ombligo si hay más frases por ahí.

Que yo sé bien lo que digo

y quiero que me regalen más versitos de postín...

Ya tienen, merced, tarea...

cuelgue cada cual su frase,

¡Da igual si es tonta o es fea,

cuélguenla de igual manera!

...para ustedes y pa mí!

Un abrazo,

Marcos Calvo

Perra Vida / 9

2005-09-01T20:31:00.000+02:00

La radio pierde a un hijo

Se va el alma de la radio. Aunque para nuestra suerte, no demasiado lejos. Iñaki Gabilondo abandona las ondas radiofónicas para colocarse cada noche a compartir mesa y mantel con (no puede ser de otra manera) un gran número de españoles frente al televisor. Abandona el madrugón para desvelar el magazine y alcanzar la actualidad del día desde otro punto de vista, desde el reposo del análisis de lo acontecido durante las horas de sol. Dejará con ello a un lado su periodística labor de predicción y puesta en escena de los acontecimientos que, previsiblemente, serán actualidad desde la hora del café y el cruasán. Se va. Y se va mal que nos pese a todos los que, no sin mucho renegar, nos hemos despertado en los últimos años con su inconfundible voz, dándonos cada día su pequeña ración de pan de periodismo elegante, periodismo e información con mayúsculas. Yo, he de reconocerlo, echaré de menos su voz y su serenidad en las mañanas, echaré de menos su confidencia y su (alta)fidelidad a este aparentemente vanal pero jodido oficio de informar. Y es que se miraba a la mañana con otra cara mientras escuchabas a Gabilondo al afeitarte: Se mecía la actualidad ante tus orejas... con cualquier otro locutor... seguro que me hubiese cortado la piel más de una, y más de dos veces, al escuchar noticias como las que Iñaki plantaba ante los oyentes o al plantearme preguntas como las que era capaz de hacer a los muchos personajes que pasaron por las manos de sus entrevistas.

Aún así, reconozco que también se encontrará con todo un reto: Cambiar el tercio y saber irse por la puerta grande, en la cresta de la ola, como sólo los grandes saben hacerlo. Y se embarca en un navío aún por botar (La Cuatro) que, con esos mimbres, despunta maneras hacia el acierto, desde luego si mantiene el recto rumbo, el izquierdo, para llegar cada día al espectador/televidente desde la coherencia, sin embarrarse en los serpenteantes senderos del populismo, si mantiene la jeta dura cuando los intereses económicos se precien a dar bofetadas. Si se convierte de veras en lo que España necesita desde hace tanto tiempo: Pluralidad. Le pese a quien le pese, le joda a quien le joda. Si así fuera, y no como me temo, y mantiene el sentido de la marcha cuando achuche la tormenta, tendremos un motivo más para darnos la enhorabuena en la construcción social de esta España mía, esta España nuestra. La radio pierde un hijo y gana un mito, la televisión se lleva a un comunicador de gran talla. Suma y sigue. Buena suerte.

Pulitzer

2005-08-29T23:51:00.000+02:00

Recortes de Prensa...

>> Algunas de la imágenes más impactantes que han participado en la última edición de los Premios Pulitzer.

No me esfuerzo en explicarlas porque hablan por sí mismas.

Dejan sin palabras...

Perra Vida / 8

2005-08-29T01:28:00.000+02:00

Mis geranios

A veces se me agolpan las miserias

y otras tantas me dan golpes los milagros,

me cago en toda la faz de la tierra

por si acaso no me crecen los geranios*

*Geranio. (Según Diccionario RAE)
(Del lat. geranĭon).
1. m. Planta de la familia de las Geraniáceas, con tallos herbáceos de dos a cuatro decímetros de altura y ramosos, hojas opuestas, pecioladas y de borde ondeado, flores en umbela apretada, y frutos capsulares, alargados, unidos de cinco en cinco, cada uno con su semilla. Hay varias especies, que se distinguen por el tamaño de las hojas, vellosas o no y más o menos recortadas, y, sobre todo, por el olor y coloración de las flores. Los geranios, originarios de África austral, se cultivan en los jardines.

Con cariño,

Marcos

It´s Probably Me

2005-08-26T11:58:00.000+02:00

Quiero compartir una espinosa canción de Eric Clapton, cantada con Sting. He logrado encontrar la letra en Inglés y su traducción al español.

Estaré encantado de enviaros el archivo en formato MP3 si alguno desea escucharla. No tenéis más que enviarme un e-mail a:
marcos.calvo@gmail.com

Y, antes o después, os llegará...

Un abrazo,

It's Probably Me

If the night turned cold and the stars looked down
And you hug yourself on the cold cold ground
You wake the morning in a stranger's coat
No one would you see
You ask yourself, who'd watch for me
My only friend, who could it be
It's hard to say it
I hate to say it, but it's probably me

When you belly's empty and the hunger's so real
And you're too proud to beg and too dumb to steal
You search the city for your only friend
No one would you see
You ask yourself, who could it be
A solitary voice to speak out and set you free
I gate to say it
I gate to say it, but it's probably me

You're not the easiest person I ever got to know
And it's hard for us both to let our feelings show
Some would say I should let you go your way
You'll only make me cry
If there's one guy, just one guy
Who'd lay down his life for you and die
It's hard to say it
It's hard to say it, but it's probably me

When the world's gone crazy and it makes no sense
There's only one voice that comes to your defence
The jury's out and your eyes search the room
And one friendly face is all you need to see
If there's one guy, just one guy
Who'd lay down his life for you and die
It's hard to say it
I hate to say it, but it's probably me
I hate to say it
I hate to say it, but it's probably me

Probablemente sea yo
(La traducción no es muy buena, pero es lo que hay...)

Aunque la noche se volviera de oro y las estrellas bajaran la vista
Te abrazaras a ti misma en la fría tierra
Y te despertaras por la mañana con el abrigo de un desconocido
A nadie verías

Te preguntarás, ¿quién cuidará de mí?
Mi único amigo, ¿quién puede ser?
Es duro decirlo
Siento decirlo, pero probablemente sea yo

Cuando tu vientre esté vacío y el hambre sea real
Y seas demasiado orgullosa para mendigar, demasiado boba para robar
Busques por la ciudad a tu único amigo
A nadie verás

Te preguntarás, ¿quién cuidará de mí?
Una solitaria voz que lo diga claramente y me libere
Siento decirlo
Siento decirlo, pero probablemente sea yo

No eres precisamente la persona más fácil que he conocido
Y es díficil para los dos expresar nuestros sentimientos
Alguien me dijo que debería dejar que siguieras tu camino
Que sólo me harás llorar

Bueno, si hay un tío, un solo tío
Capaz de dar su vida por ti y morir
Siento decirlo
Siento decirlo, pero probablemente sea yo

Cuando el mundo enloquece y no tiene sentido
Sólo hay una voz que sale en tu defensa
El jurado ha desaparecido y buscas por la sala
Un rostro amigo es todo lo que necesitas

Y si hay un tío, un solo tío
Capaz de dar su vida por ti y morir
Siento decirlo
Siento decirlo, pero probablemente sea yo
Siento decirlo
Siento decirlo, pero probablemente sea yo

Perra Vida / Desde el corazón de Toñy

2005-08-23T19:10:00.000+02:00

Me tomo la libertad de publicar, no sé si deliberadamente, los sentimientos de una gran amiga que comparte fieramente conmigo la Perra Vida que nos mira a la cara cada día. Entiendo como un homenaje a su valor y a su tenaz forma de ver la vida. Quizás porque vivir, si se trata de entender la vida intensamente, conjuga muchos verbos en su haber, y aunque ella haya tenido que entender la vida en el sufrir, el llorar, el maldecir, y un largo etcétera... también quiero que viva a través de los ojos de otros verbos como el disfrutar, el soñar y el sonreir.

Te mereces lo mejor, Toñy. Mira hacia delante, sabes que no te faltarán hombros en los que descansar tu dolor, pero mira hacia delante.

Un fuerte abrazo.

Marcos

Algo se muere en el Alma

Le he visto tantas veces la cara a la muerte que estoy acostumbrándome a su presencia. No han pasado ni cinco meses de la muerte de un buen amigo cuando, de nuevo, la muerte jugó sus cartas y envidó a grandes, llevándose consigo a alguien a quien quise como a un hermano, de hecho, la coincidencia en los apellidos hacía que todo el mundo nos confundiese con eso; hermanos.No lo fuimos ni lo somos, pero el corazón me golpea como si fuese a dejar de funcionar, le falta la fuerza del latido, le falta la risa y presencia del amigo / hermano. Que irónica es la vida! Cuando me decido a levantar de nuevo la cabeza, a seguir viviendo, la “viuda negra” vuelve a visitarme para morderme el alma, un alma que cada vez pierde más fuerza y las ganas de enfrentarse a un mundo en el que ve caer a sus seres queridos como si fuese el último acto de esta comedia que es la vida.

Y esa misma ironía de la vida hizo que alguien parco en palabras, se despidiera de los suyos con una extensa carta de 3 folios, porque sí, se arrancó la vida por voluntad propia, cargando su cuerpo de drogas, como hizo hace un tiempo, esa vez sin lograr su propósito. ¿Sabéis lo que es coger a tu amigo entre los brazos mientras se le nubla la vista, pierde el conocimiento y su corazón deja de latir por unos instantes? Espero que nunca lo hayáis experimentado, porque en aquel momento yo vi la cara de la muerte. Eso ocurrió hace un año y poco a poco, conseguimos que saliera de esa puta depresión y de ese mundo infernal y volviese a ser quien era (ahora sé que no lo logramos).

Le vi hace apenas una semana (me reprochó los dos meses que no aparecí por el pueblo), estaba de puta madre, ahora comprendo que actuó ante mí para que pensara que todo iba bien. No tuvo el valor de gritarme; estoy echo una mierda, ayúdame! A cambio de esto se dejó ganar por esta mierda y decidió, sin razonarlo siquiera, cortarse las alas, dormir para siempre, sin pensar que muchas personas esperábamos su despertar cada día con mayor intensidad.

Era un tío independiente, nunca aceptó las imposiciones de su padre, y el mundo se le vino abajo cuando, de la noche a la mañana, perdió la vista de un ojo y visibilidad en el otro, “me sentía inútil”, alega en la carta. Inútil es lo que has hecho amigo.

En parte me siento culpable, el trabajo y la facultad me alejan cada vez más de los míos, debí darme cuenta que algo iba mal en cada una de las llamadas que nos hacíamos. No presté atención a lo que ocultaban esas risas fingidas y esos “estoy bien Toñy, no te preocupes”, frases disfrazadas de bienestar que ocultaban un plan concebido desde hace tiempo, el suicidio.

Ayer volví a escuchar la frase más estúpida que se ha inventado en la historia; “os acompaño en el sentimiento”, nadie sabe ni puede imaginar siquiera lo en estos momentos siento, muchas de esas personas ni lo conocían, y quieren acompañarme en el dolor?, eso es imposible, porque ni siquiera ya siento dolor, siento que la luz es cada vez más niebla y que el mundo se me cierra encima.Ayer no pude currar, acababa de enterrar a un grandísimo amigo y no pude trabajar, me encerré en el baño y sólo pude llorar hasta que llegó la hora de venir a casa. Mis ojos están rojos de ira, dolor, llanto, rabia y pesar, pero “la vida sigue...” me dicen los compañeros, la vida no sigue, con cada muerte me obligan a cambiar mi vida y empezar una nueva en la que él no estará.En estos momentos soy una especie de Torre de Pisa, aguantando sin caer pero ligeramente a escasos metros de derrumbarme, ahora entiendo el porqué de esta inclinación; cuando uno pierde los cimientos que la sujetan y la aferran a su fortaleza, todo se viene abajo poco a poco hasta el momento en que las fuerzas te abandonan y te conviertes en escombro.

De nuevo volveré a tragarme el dolor en lo más adentro de mi ser y a ser quien todo el mundo quiere que sea; aquella que siempre hace reír, disponible para todo en cualquier momento, siempre con una sonrisa en la boca, sólo porque la vida sigue... Perdonadme por este mail, supongo que debí callar lo que siento y guardármelo bien adentro, pero algo / alguien me empujó a expresarme, y esta vez no pude contar con el hombro que tantas veces sujetó mi cabeza y se empapó con mi llanto. Te cansaste de luchar y ahora he de seguir mi camino, sólo porque la vida sigue... (que ironía!).

Descansa en paz.

Perra Vida / 7

2005-08-11T02:16:00.000+02:00

Y mañana lloverá

Hoy, después de vivir un día de verano a través de los ojos del agua que cae del cielo, me acerco a las sábanas ensimismado en un barro de pensamientos que se me quedaron en la piel tras rebozarme en la misma tierra que ayer, inconscientemente, pisaban mis pies.

No sé cómo, pero lo cierto es que la misma lluvia que me despertó esta mañana con su monótona y desangelada canción me ha sorprendido en mi desesperada huida hacia delante. Hacía mucho tiempo que no recordaba haber despertado con el agua de la lluvia. La lluvia me dio el alto ante mis ojos. Y, cómo no, acabó pidiéndome explicaciones atrasadas como quien se tropieza con fantasmas en la escalera. Más que pedirlas, me las exigía con la ansiedad de un yonki que necesita calmar su sed de sed, su sed de sueños. Explicaciones llenas de deseos, de sentimientos atragantados, de implacables verdades y de árboles con pequeñas ramas y grandes raíces.

Así las cosas, acabé por rendirme ante la evidencia y, dejándome atracar por las sábanas de ojos negros que me llevaban persiguiendo, callejero en mano, por las aceras doloridas de la calle melancolía, me dejé acuchillar una y mil veces hasta pagar con creces todas y cada una de mis deudas con las ingratas esquinas de los asuntos pendientes.

Terminé llovido por la lluvia. Sin embargo, después de la reyerta, me descubrí a mi mismo relajado, a pesar de todo. Compartí, con los pies descalzos, un relajante paseo sobre la hierba mojada con el rocío colándose entre mis dedos. Empapé mi espalda con mis sueños tumbado sobre la humedad del césped perdiéndome en un cielo de alquiler: nubes y claros. Me zambullí dentro del agua caliente de mis anhelos mientras el frío despellejaba la piel de los errores. Y escuché a un trovador que me decía algo así como “Me equivoqué creyendo que eras tú, el sentimiento puro del querer”. Entretanto, encontré a uno de los grandes, que me brindó una toalla con la que poder secarme después de estar calado hasta los huesos. Aunque no pude evitar dejarme guiar, en el último momento, por el espejismo de un oasis... para acabar de nuevo embarrado en un simple charco.

Y es que, a pesar de todo, me reconozco exhausto tras una catarsis exfoliante a la que debía haberme enfrentado tiempo atrás. Quizá porque la euforia no conlleva otra cosa que sentirse bajo los efectos de un éxtasis que te encumbraaunque, a posteriori, la calma te detiene para mirarte a la cara y hacer que mires piel por dentro. Imagino que será a través del tiempo como se curarán todas la heridas. Un tiempo que, como la lluvia, acabará limpiando y disolviendo la suciedad, toda la suciedad. Desde las alturas de la atmósfera de las ideas hasta las profundas, y hoy annegadas, alcantarillas del alma. Y mañana lloverá, lo sé, aunque hoy me cueste ver el arcoiris.

Gracias, de todo corazón, a los que recorréis con vuestros ojos las líneas de mis escritos, que son tan vuestros al leerlos como lo fueron míos al escribirlos.

Un sincero abrazo,

Marcos Calvo

Perra Vida / 6

2005-08-03T01:01:00.000+02:00

Rock & Roll

He vuelto al Rock. Como un hijo descarriado que un buen día decide volver a la casa donde nació. Y quizá porque me iba haciendo falta perder de vista las enternecedoras y gastadas líneas melódicas de la música enlatada. Quizá porque el Rock es lo único que me despierta los sentidos ante el panorama que se avecinaa la vuelta de la esquina. Abandonado a mi suerte musical tanto como a otras suertes, al final es el Rock la respuesta que me llena: El Rock, radical en apariencia, aunque sincero al final. Bruto y rabioso Rock, melancólico Rock, desarraigado Rock, simple Rock, repetitivo Rock, Rock, Rock. Eternamente Rock.

Me compensa el equilibrio que me inyecta ante un estado de ánimo en plena ebullición, lleno de odio hacia lo injusto, mirando a la cara a lo que de verdad distorsiona. Cansado de aceptar cada día el abuso y la decepción. Harto de ir vestido siempre de un punto de vista políticamente correcto, es ahora cuando ansío sinceridad para dar y tomar.

Es ahora cuando necesito lo esencial y lo vital que ofrece el Rock. Letras y guitarras llenas de dolor, llenas de rabia y con la necesidad de decir las verdades a gritos, desde lo más profundo del ser humano. Desde la esencia misma de la vida. Rock de rebeldía. Y es ahora cuando he decidido que no me conformo con lo que “me den”. Que serán mis decisiones, pero sólo ellas, las que me den una forma de vivir tal y como quiero. No me conformo con ver pasar el tren y pensar que mañana, a la misma hora, de la misma manera, volverá a pasar el mismo tren por la misma puta estación. Como no me conformo con el hambre, la pobreza, la guerra preventiva, ni tampoco soporto la existencia del segundo, tercer y cuarto mundo. Porque contra todas esas cosas que me producen úlceras sangrantes hay, y siempre habrá, un Rock. Un Rock duro, un buen Rock que denuncia, que clama al viento porque hay alguien que sufre el devastador efecto de la vulnerabilidad en propia piel.

Y es que, como nos recuerda el Sabina más Sabiniano, “Es mentira que ha muerto el Rock&Roll”. Y no morirá nunca porque la vida del Rock no tiene fecha de caducidad. No, desde luego, si queda algo por lo que luchar, no mientras quede un solo corazón con ansias de gritar.
La percepción es el resultado de la coordenada exacta desde la que observas el mundo más la dosis de anteojos que te pongas sobre la nariz. Cansado de lo políticamente correcto y masticado, y jarto de que me ofrezcan todo como si fuese evidente, negando la oportunidad del hombre para replantearse el mundo al margen del Estado del Bienestar, me propongo retomar viejas costumbres a través de una actitud emborrachada en el Rock más visceral y más sensato. Quiero ver el mundo a través de los cristales tintados del Rock&Roll. Como el ilusionado chaval que un día llega a casa para decir: ¡Papá!, ¡Mamá! ¡¡Quiero ser buen Rock&Roll!!

Perra Vida ...

2005-07-28T02:37:00.000+02:00

Mi corazón en la UVI

Las circunstancias obligan... y, en ocasiones, te enfrentan a un sinfín de situaciones que no te planteas pero que te saltan a la cara como el aceite ardiendo. Desde hace varios días vivo una soltería involuntaria, aunque no puedo negar más que aceptada, y desatada después de mil desencuentros y rocambolescas carambolas llenas de malentendidos. No se asusten. No me arrepiento, será mejor así, sin duda alguna. Han pasado ya los días de ruido y furia: creo haber superado ya la injusta niebla que te siembra el corazón de mil espinas, espinas que son causa del proceso lógico de una relación atravesada en turbulencias y en un pesado pasado de litúrgicas costumbres encostradas a la piel, llenas de tibieza y desencantos. Dolor que dio dolor y ya no duele, pese a que deja heridas, inevitablemente. Heridas, innumerables, que no cerraron después de todo. Heridas embebidas en la sangre de un corazón injusto, insolidario, incapaz de bombear plaquetas para tanta piel rota a pedazos. Mejor que fuera así...al menos para abrir los ojos y pararlo. No hubo, ni habrá, suficiente Betadine, desde luego no si viene cargado de absurdo orgullo. Tampoco hubo gasas limpias que calmaran parte del dolor que causaron los navajazos de la incomprensión. Ni mucho menos hubo puntos con los que hacer por suturar las inclemencias de una tormenta innecesaria, a pesar de los esfuerzos por resguardar el alma y el cuerpo de las turbulentas y oscuras sendas recorridas en más de tres años a pecho descubierto y poniendo la jeta para que, ¡cómo no!, después de todo recibir muchas, incontables, hostias mientras te empeñabas en buscar la luz del sol gitano, aquel que llega con la mañana, bien temprano. A pesar de todo, y de haber pagado a tientas tantos palos, porque bien dice el refrán que “más cornás da la vida”, serás eternamente un cabrón y un desalmado. Serás el innombrable eternamente, como la soga en casa del ahorcado. Serás mierda de buey, pelo de sapo, posiblemente ni te lleguen los recibos de todas las facturas, a pesar de que pringaste tantos pagos. Así como faltaron muchas cosas, hay que reconocer que otras sobraron: El agua oxigenada fue de espanto, en forma de “Perdono, pero no olvido” Como el que va a por lana, y acaba jodido y trasquilado. También en forma de injusticias caprichosas que, sólo por amor, toleras y comprendes haberlas tolerado. Me sobra el suero en forma de silencio, un suero sepulcral y envenenado, que sembró este corazón con tantas dudas como para conseguir callarlo. Eso sí, hielo no faltó. Hielo a manos llenas, que sirvió, al menos, para calmar la hinchazón de tantos golpes en una espalda dolorida y magullada. Hielo de pena y de desilusión. Y, para colmo, con el culo pelao y en carne viva, jodido hasta las trancas porque después de todo, ya no puedes ni sentarte... en cierto modo es mejor quedarse en pie, para no joderte más. ES MEJOR CAMINAR, para no mirar atrás. ¿¡Como para pasar la ITV con este informe médico!?. Sin embargo, armado, como casi de costumbre, con tiritas en forma de paciencia y la voluntad de no mirar atrás a pesar del tiempo y a pesar de mi, me encuentro viviendo una i-rrealidad inesperada: me siento mejor así.

Agradezco las tiritas y los bálsamos que me fueron aplicados con esmero por los que me esperan desde la trinchera pura y dura de la vida. Los buenos, los amigos. Los que no preguntan ni juzgan, los que no hacen otra cosa que escrutarte mirándote a los ojos hasta llegar piel por dentro porque saben lo que hay...que andas jodido y derrapando dispuesto a volcar en la próxima curva. Los que te dan la mano para que te agarres tan fuerte como puedas y quieras. Aquellos que nunca te dicen aquella frase hijadeputa de “Mira que te lo advertí...” No. Eso nunca. Aunque así fuera y no te lo hubieran advertido una, sino mil millones de veces... esa frase será la que se callen para llevarla hasta la tumba. Amigos que en las noches de revuelta te dan la calma necesaria para acallar los alaridos del ansia, los idilios con la desidia, los encuentros con la ira y los arañazos del miedo. Gracias a ellos no naufragué ante ninguna de esas impetuosas tempestades. Gracias a su sinceridad y a su sosiego, a su tenaz empeño por mantenerte a flote, aún a pesar de que los chuzos caigan de punta y con mucha mala leche. Gracias, de todo corazón.

Y si de corazones se trata, el mío está recuperando color y estado de forma con cada minuto que camina en el reloj. Después de pasar por la UCI de mis grandes amigos, su morada actual no puede ser otra que la UVI y comprobando continuamente las constantes vitales por los anteriormente citados.

Y es así como estoy volviendo de nuevo al punto de partida: A mi perra vida. La mía, la que desde hace meses me empeño en que ustedes conozcan, la que es en realidad mi pequeña (ir)realidad vital, social, circunstancial, penal, local y general.

Advierto lo incomprensible del relato... pero no le busquen tres pies al gato. Es lo que hay. Ni más, ni menos.

Saludos desde la platónica caverna del desconcierto subjetivo.

Marcos Calvo
marcos.calvo@gmail.com

Perra Vida /4

2005-04-29T00:13:00.000+02:00

Todo era mentira

Esta misma mañana, mientras el calor apretaba jodiendo a la mitad de los madrileños que no escucharon las noticias, estuve en Madrid grabando parte de un reportaje sobre una compañera periodista que estudia en mi facultad y que es invidente. Pero bueno, de ella os hablaré en otro relato...

El caso es que cuando ya volvía hacia casa, subí al metro en la estación de Plaza de España y, casi como el que se da de bruces con algo insólito, me topé con un individuo de vestimenta particular. Nada menos, aunque sé que no os resultará tan insólito, que un tipo de mediana edad, con bigote fino y a tientas canoso, de tez morena y tostada por el sol y ojos oscuros aunque con un brillo especial. De no ser por su vestimenta, cualquier viajero como yo hubiese hecho pasar inadvertido al susodicho sujeto. Sin embargo, una guitarra enfundada y apoyada en el suelo justo delante de él, que agarraba con la firmeza de un náufrago a la deriva, y un traje de mejicano al uso, con gorro incluido, tachuelas doradas en las solapas y en los costados del pantalón, además de unas botas negras y brillantes terminadas en punta, hacían de él una nota de color, evidentemente forastera, en el metro de Madrid.

Me moría de ganas por compartir unas palabras con aquél tipo. Por hablar con él sobre su vida, por saber que extraño motivo le trajo hasta Madrid. Más quizá, por saber qué otro extraño motivo le invitaba a llevar esa indumentaria tan carácterística de un país hermano como es Méjico, sin encontrarse allí. Sin embargo, no pude más que mirarlo y escrutarlo con mis ojos atónitos de gilipollas mientras él me hacía un hueco en donde poder quedarme para continuar el viaje de pie. Tuve una sensación de asombro al principio y de absurdo después. Llegamos a la siguiente estación, Príncipe Pío, el lugar donde tenía que bajarme. Y salí apesadumbrado, como los niños en los parques cuando tienen que volver a casa porque es la hora de cenar. Con la sensación de haber perdido una oportunidad por conocer algo que me asombró. Sin embargo, esa sensación se me convirtió en angustia cuando empecé a pensar y a tratar de sacar alguna conclusión con mi pensamiento de ciudadano occidental-gilipollas-integral. Y es que, no nos engañemos, posibilidades hay muchas, tantas como quiera ofrecerme mi imaginación... porque quizá nunca pueda exactamente saber qué hacía aquel hombre, en aquel vagón de aquel mediodía de calor cabrón, en Madrid.
Y es que posiblemente, a aquél hombre no le hacía ni puta la gracia tener que vestirse así, como el que va de folclórico por la vida. Quizá el único motivo por el que iba vestido de esa manera, pese al cariño que tenga hacia su tierra y el profundo respeto que supone una tradición cultural, sea la puta necesidad, que obliga. Puede que ésa sea la única manera de sacar para vivir que ese hombre ha encontrado. Posiblemente, un hombre jodido y engañado, que pensó que en España iba a encontrar eldorado donde habita el progreso. Donde su familia no pasaría más estrecheces y donde conseguir unos pocos euros que le dejen volver de nuevo a casa, para un retiro merecido y una vejez más digna. Un hombre, como tantos, que despierta con el alba y se viste por los pies para salir a la calle y bañarse con el sol de la mañana. Que se disfraza de güey, guitarra en mano, para ganarse el pan de cada día, que es la única verdad que tiene en mente. Porque todo lo demás, era mentira.

Saludos desde el túnel,

En Madrid, calor cabrón,

Marcos Calvo

Perra Vida /3

2005-04-27T23:42:00.000+02:00

JASJ (Jóvenes Aunque Sobradamente Jodidos)

No sé si ustedes lo recuerdan pero, tristemente, yo sí.

Hace varios años, y hablo de aquellos tiempos en que yo era un jovencito imberbe y sobradamente preparado para recibir, posiblemente, mi primera explosión primaveral de hormonas, se dio en España un fenómeno que tenía mucho que ver con los jóvenes y jóvenas del momento: el Fenómeno JASP. En este puto acrónimo se escondió toda la parafernalia de una campaña publicitaria que degeneró en todo un acontecimiento social y que, al final, sirvió para darle su nombre a un modelo de coche muy propio de la época.

Para los que aún se acuerden de lo que significaban esas malditas siglas, que consiguieron mantener en vilo a media España, les será familiar aquello de “JÓVENES, AUNQUE SOBRADAMENTE PREPARADOS”... y es que en ese acrónimo cabrón, con sonido de escupitajo, se escondían muchas sopresas y mensajes que, hoy por hoy, tienen más que ver con el Efecto “Peter Pan” (es decir, en casa hasta los 40... como en Nunca Jamás...) que con lo que se pretendió en su momento.

El JASP, al fin y al cabo, venía a ser una especie de alegato a la juventud española, un desafío para todos aquellos jóvenes que se las creían genuinos y que, de un momento a otro, saltarían a la independencia y a la libertad como calimero al salir del cascarón. Y dando saltos, porque aquí "va arder troya". Con dos cojones: “Que yo soy joven, y vengo ya de vuelta, y como me las sé todas...porque lo leí todo en los libros... pues me voy a jugar los cuartos sin complejos... con el mundo por montera”. Y JASP por aquí, y JASP por allí... y venga, “dale duro, Manolo que vienen pisando fuerte los capullos éstos..., que tú y yo, con 50 tacos nos vamos a la puta calle como renueven plantilla” “Que los jóvenes vienen con los tiempos” “Bla-Bla-Bla-Bla-Bla...”

El caso es que la maldita campaña dio por culo hasta en la sopa. Y al final, no fue pa tanto. Porque los jóvenes de entonces siguen siendo, muy a nuestro pesar, jovenes y precarios en estos momentos. Quizá después de todo, hayan conseguido un puesto de trabajo en la empresa en la que han estado como becarios más de 3 ó 4 años... y han conseguido diplomarse en la beca de las fotocopias y la logística del café de máquina para el capullo-jefe de turno. Y hasta es posible que alguno tuviese un golpe de suerte y consiguiese hacerse con el puesto mucho antes de lo que esperaba. Sin embargo, el tiempo y cuatro hijosdeputa han conseguido que, sobretodo para los jóvenes, vivir sea cada vez más complicado. Y no pretendo con esto hacer un canto al victimismo juvenil, pero las cosas, pese a todo, eran más fáciles para los jóvenes de antes que para los de ahora. Estoy de acuerdo con que es mucho lo que ha cambiado la sociedad española y la juventud en escasos 30 años. Quizá hemos ganado muchos privilegios y nos hemos orientado hacia nuevos retos que antes ni podíamos plantearnos, pero no me queda muy claro si, de veras, hemos salido ganando con el cambio.

En cualquier caso, y a modo de referencia, me gustaría dejaros algunas de las posibles alternativas al JASP de entonces que he podido encontrar por internet y, en cualquier caso, también una reflexión acerca del famoso JASP hecho por los jóvenes contemporáneos que lo vivieron.

J.A.S.P.: Joven Aunque Sumamente Puteado.
J.A.S.P.: Jamás Anchoas Sin Pan.
J.A.S.P.: Joder Aún Sigo en Primero.
J.A.S.P.: Joder Aunque Sea Poco.
J.A.S.P.: Jodido Aunque Sólo Parcialmente.
J.A.S.P.: Jodidos y Ademas Sin Pelas.
J.A.S.P.: Joven Aunque Seguramente en Paro.
J.A.S.P.: Joven Aunque Subnormal Profundo.
J.A.S.P.: Jubilados Aunque Sin Pensión.
J.A.S.P.: Julio, Agosto y Septiembre Puteado.

http://www.asturlinux.org/comunidad/node/view/515

Saludos desde la caverna,

Marcos Calvo

Perra Vida /2

2005-04-09T03:39:00.000+02:00

Sueños de ti

Hay noticias que son capaces de partirte el alma en dos. Yo recibí una de esas hace algunos días. Perra vida no podía ser lo mismo si no me acordase, al menos circunstancialmente, de lo que conlleva en sí estar vivo: la inevitable llegada de la muerte. Y es ahí donde la conciencia me muerde: cuando pienso en cuanta gente ha muerto o morirá ante mis ojos, irremediablemente. Aunque sepa que les echaré de menos, y me joda, como una puñalada, no poder tenerlos cerca.

Y es que la muerte alcanza todos los rincones. Por mucho que pensemos que es una estación que queda lejos, no siempre es así. Su más reveladora característica es lo imprevisible de su llegada. Vemos constantemente cómo muere gente en millones de circunstancias, y nos hemos hecho como inmunes a la presencia de la temida guadaña, pero la cosa cambia cuando te pilla cerca. Cuando te pincha en hueso. Cuando se trata de tu gente. Cuando es tu piel la que se eriza porque, ingenuamente, no esperabas tan pronto esa noticia. En todo caso, tampoco creo que sea un pensamiento original ni novedoso. Quizá es la certeza de guardar esos sentimientos, lo que me invita a expresarlos y a compartirlos.

Son muchos los recuerdos que me atan con alguien que ya no está. Y aunque soy aún muy joven como para empezar a mirar atrás, a veces me encuentro con mis propios fantasmas, siempre buenos, eso sí: he de reconocerlo. Como reconozco que me hicieron crecer, hacerme fuerte. Su muerte, en su momento, me hizo apretar los dientes o pudo hacerme llorar desconsoladamente. Igual que su existencia me pudo hacer feliz. Su marcha, también se convirtió en la prueba de su existencia, y de la mía.

Fantasmas, sin embargo, que no pretendo ahuyentar de mi vera, ni tampoco esconderlos en un cajón para no abrirlo nunca. Quizá es todo lo contrario. Prefiero que me salten a la cara, para no olvidar que ellos, pese a que no están, no deben dejar nunca de permancer presentes. Una foto, un triste papel, una nota garrapateada en algún libro, un regalo que lleva consigo el polvo de mucha solera, una frase, un refrán típico, una sonrisa o un simple recuerdo. Cosas como esas hacen que se te revolucione el sueño y te devuelven cierto escozor de cordura aliñada de tristeza. Cosas que no podrás olvidar nunca. Mejor así, diría yo, para tenerlas siempre cerca.

La ausencia, maldita ausencia, que te separa durante unos segundos del vertiginoso mundo en que vivimos. Bendita ausencia, para volver a hacerte niño y recordarles tal y como tu creíste siempre que fueron. Siempre estuvieron ahí, aunque no pudieses verlos. Aunque no tengas necesariamente creencias religiosas muy profundas, como es mi caso. Se trata de ti. De ti con ellos. De ti contigo mismo y de su ausencia. De lo que ya no podrás ser junto a tu abuelo/a. La imposibilidad de compartir con ese amigo, que ya no está, más que en tus recuerdos.

Pero quizá, esa es toda la herencia que te dejan: Un valioso cúmulo de recuerdos. Exclusivos recuerdos para ti: netamente tuyos. Para que puedas sonreir cuando regresen. Para que no pierdan sabor, olor, frescura. Y que así, sigan devolviéndote el momento. Que no dejes de tenerlos nunca, porque sólo así seguirán vivos en tus sueños. Sueños de ti. De ti, contigo mismo, y siempre con ellos.

A los que ya no están.
Y a Nico, por ser grande, y porque mañana lo será más.

Desde la caverna,

Marcos Calvo

Perra Vida /1

2005-04-08T19:52:00.000+02:00

Tras la barra... un escenario

El bar: la cuna vitalicia de este pais. Un lugar de encuentro donde nunca importa el tiempo. El segundo hogar del ciudadano medio... donde no tienes que barrer, ni fregar vasos y te sirven la cerveza fresquita sin rechistar ni hacer aspavientos, aunque te cobren... eso sí!

Culturalmente, el bar es un fenómeno social. No hay nada más común a todos los rincones del estado: No importa que se hable en otro idioma, no importa que las tapas sean distintas, sean más caras, o no sean (porque los hay agarraos de cojones). El caso es que un bar, es lo mismo en todas partes. Con su barra, con su camarero correspondiente... tampoco importa si te mira mejor o peor, si tiene cara de huraño o si te mira de mala leche porque lleva el día jodido... a cada cerdo le toca su camarero... y, si te toca el huraño, te jodes... porque no hay vuelta atrás.

También creo que cada bar tiene su olor característico: unos no pueden remediar rezumar a viejo, otros huelen a fritanga revenida, otros no más que a humo, adosado a cada palmo en sus paredes. Algunos huelen a local re-realquilado, a marisco de saldo, a ajax pino de suelo recien fregado... entre otros muchos olores, pero todos tienen algo de la clientela que los frecuenta, que deja allí su impronta como firma de su propia existencia.

Es así como el bar, el garito, el antro, el local, la taberna, la tasca o la cafetería, se van haciendo a sí mismos. Por mucho que reformes el local, el bar es su clientela.

Desde hace años he podido comprobar lo que es estar a un lado y otro de la barra. Y, después del tiempo, aún hoy detrás de ella los fines de semana pa sacarse unas pelillas... que la vida está muy cara y ya no hay paga..., he podido darme cuenta de lo que se aprende detrás de “la barrera”, aunque a cambio te toque currar mucho.

Yo soy carne de tasca, lo reconozco. Me gusta el bar porque me gusta mucho el café: soy un adicto. Y los que me conocen, saben perfectamente que será más fácil pillarme tomado café en un bar, que de copas en una discoteca por mucha hora feliz que me propongan. Y soy de los que acude a la taberna a encontrarse con amigos, a la charla; a dejar el café frío mientras converso, discuto, cuento o leo cualquier cosa que haya en mis manos. No importa si estoy sólo; mejor, acompañado. Pero, si de café se trata, bien bueno y con tabaco. No puedo remediarlo.

El caso es que hace poco volví a escuchar esa canción de Platero (o de Fito, no sé muy bien...) que decía aquello de “Tras-la ba-rra del bar, u-na vi-da se-va...” y he de decir que tengo motivos para no estar de acuerdo con ello. O, por lo menos, no sin completar la frase con algo como: “...mu-chas vi-das verás”.

Y es que han sido muchas las cosas que me han pasado detrás del tendido, tirando cañas, sirviendo cafés, poniendo orujos a las 6 de la mañana, cascando martinis o abriendo cocacolas a mansalva. Y pintxo va y tapa viene... Y jódele, que al “mindundi” no le van las aliolis...pues habrá que ponerle otra cosa... porque el cliente nos ha salio finolis.

Muchas cosas como digo, buenas y malas, me han pasado mientras curraba de camareta. Algunas de ellas ya muy lejos, pero inolvidables. Desde los 15 años aprendiendo a lidiar con los de afuera en un bar que abrieron mis padres en el pueblo. Con viejos que hoy no están, porque ya han muerto. Con ellos jugaba al chinchón en las horas muertas, mientras chato a chato (porque lo de chatear, significaba otra cosa hace unos años...) te contaban lo jodidos que habían estao cuando la guerra, el hambre que pasaron a pesar de jartarse de trabajar bajo el puto sol extremeño. Alguno de ellos, incluso, llegó a hablarme de antepasados míos que conocieron y me contaron historias propias del pueblo. También se quejaban de lo hijosdeputa que eran los hijos que parieron sus difuntas esposas, “porque los cabrones” –decían-, “cambiaban las vacaciones en el pueblo por irse a Benidorm...” y al yayo que le jodan, que siempre está diciendo las mismas tonterías.

Y luego mis marujas, las del café a las cuatro... puntuales como brujas, pero encantadoras. Les chiflaba que les pusiese en aquel viejo cassette la puta cinta de boleros de Luis Miguel que, acabado el verano, tire a la basura con todas mis ganas. Eran mis arpías favoritas. Mientras ponía aquellos cafés, me conferían aduladores piropos, propios de las que son madres y a la vez suegras...Mucho ojo: al final son las peores. Una vez puesto el café, dedicaban la tarde a cotorrear, poner verdes a sus maridos, presumir de sus hijas/os y criticar a sus (futuros) yernos/nueras. Interesante, verdad?

Después de aquel verano y pasadas las fiestas, cerramos el bar. Sin embargo, bastante tiempo después volví a trabajar de camarero: esta vez en una gran cafetería y durante el verano. Pero de eso, hablaré más adelante. Hoy me quedo con la idea de que detrás de la barra, lo que hay es un escenario. Un lugar donde la gente es, casi, como es. Desde donde puedes ver tanto, que muchos ni se lo imaginan. Porque si realmente lo supiesen... no sería lo mismo. Un lugar privilegiado que te deja aprender del resto de la gente. Que te da licencia suficiente como para entender algo más de cómo somos. Porque, al final, detrás de cada actor, hay una historia deseando ser contada, un monólogo esperando a ser oído, un hombre/mujer que muere por ser escuchado/a. Y si no lo crees así, piénsa en ello cuando veas a alguien sólo, acodado en una barra.

Desde la caverna,

A Nico, para que no pierdas nunca la sonrisa,

Marcos Calvo

Perra Vida

2005-04-05T23:35:00.000+02:00

Es curioso cómo a veces te sorprendes a ti mismo y te descubres recordando cosas vividas que, en su momento, no tuvieron ninguna importancia.
Sin embargo, de repente vuelven a ti, propinándote un latigazo en las pestañas y devolviéndote un pedazo de cordura con la que ya no contabas. Y así es como empieza perra vida.

Perra Vida es una serie de relatos que me he tomado la osadía de escribir (algunos sólo son, hoy por hoy, materia gris...), porque me sale de los güebos, y quizá porque ando un poco harto de leer cada mañana los mismos periódicos con las mismas noticias de los mismos temas. Además, hace tanto tiempo que no escribo, que la mitad de mi cerebro se está poniendo amarilla... y estoy seguro que meteré, entre tanta letra, más de una patada al María Moliner... para lo cual, les pido ayuda, atención y collejas... si de cagarla se trata, yo seré el namber guan, pero corríjanme, que pa eso estamos!

Y como no quiero más que lo que me apetece, hoy, quién sabe si mañana, me apetece escribir... que lo mismo mañana se me pasa... y me da por el saxofón, pero hasta entoces...escribiré hasta que me jarte de darle a las teclas y me salgan escaras en el culo de tanto tiempo en ele sobre esta puta silla.

No es más que perra vida: hablar de lo que ven mis ojos de escritor frustrado y pensar con la medida de mis sueños, como periodista de almidón hasta las cejas. Lo mismo, se me escapará algún verso pero, será una errata... haré como si no me diera cuenta.

Al final, me tomo la molestia de brindarles un trozo de lo que fue siempre mío: mis letras, mi intimidad, mis tachones... y alguna que otra historia que me guardo, por si se quedan sin postre.

Para que no se pierdan, cada uno de los capítulos de Perra Vida vendrán presentados como tal... y, si me acuerdo, haré lo posible por enumerar o fechar cada registro... pero déjenme advertirles: no les prometo nada.

No olviden enviarme una postal, no importa si la franquean en destino. Si llegarón hasta aquí, merecerá la pena pagarlo.

Saludos desde la cueva,

Marcos Calvo

http://perravida-marcoscalvo.blogspot.com
http://marcos-calvo.blogspot.com